On me dit quelquefois que c'est ici le dernier pays avant l'hiver, qu'en rangs serrés les arbres se rapprochent, qu'ils entourent le domaine et que bientôt, à midi, il ne fera plus tout à fait jour. Il est midi... Et déjà la contrée se referme, muette, ne délivrant, seules paroles sur la neige, que des arabesques, des signes, quelques lambeaux d'écriture, l'empreinte des bêtes à fourrure. Alors, d...
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