Vous ne l'aimez plus comme avant, cet homme, ce n'est plus exactement cela, ce n'est plus l'amour. L'amour est logé ailleurs, désormais, dans les gouttes sur la tôle, sur la vitre près de vous, dans la musique, dans le reflet mouvant des chandelles urbaines, dans la distance éclatante entre la chaise et le lit, dans le temps consacré à regarder ; l'amour est cette lointaine lueur, cette torche résinée suspendue au-dessus de la ville, là-bas, dans la solitude insigne...
>Voir plus