Boire

Les rues pleines de soleil se remontent en sifflotant, la clope au bec. Au bar tabac du coin de la rue, il y a toujours les inconditionnels accrochés à leur rituel matinal, le petit verre de vin blanc bu sous la tonnelle nasale d'une couperose approchante, cette gorgée fantastique qui se lape l'échine courbée, le dos en angle droit pour cause de tremblements de terne. Paul a plus d'une fois vissé son cul sur les tabourets de réveils difficiles, troqué son expresso p... >Voir plus