Les Habitues De L'Aube

Le feu crépite et le cri de mon saxophone monte dans la nuit. Il monte avec la fumée, jusqu’aux étoiles. Marc-André m’accompagne. J’aimerais me blottir dans son chandail à gros câble de laine. C’est ma musique qui se vautre dans la sienne. Comme si les étoiles s’étaient décrochées du ciel, elles scintillent, là, tout autour, dans les yeux de Camille et d’Antoine. Marc-André s’approche de moi. Son visage à demi éclairé par les flammes, son visage qui m’apparaît si maigre tout à coup.