Bal masqué parmi les comètes

Un arbre vaincu par la cognée,
Mordu par la scie et le rabot.
L'arbre avait encore assez de sève,
De moelle, de pulpe et de mémoire
Pour sentir gonfler ce noir printemps.

Ah ! plus de racine et plus de branche,
Ni bourgeon futur dans les entrailles,
Mais l'arbre, enfoncé sans pied ni tête,
Debout dans le ciel et bras ouvert,
L'arbre avait encore assez de fibre
Pour senti ces clous qu'on lui plantait,
Pour sentir brûler cette sueur,
Pour sentir saigner cette agonie,
O saigner comme un fleuve infini,
L'arbre avait encore assez de cœur
Et l'arbre sentit mourir Jésus.

Non ! Ce n'est pas vrai, ce n'es pas vrai,
On dit ça pour faire poétique,
Mais l'arbre n'eut pas un tremblement.
Heureux de dormir dans son néant,
Le sang, l'agonie, il s'en fichait.
Il régnait un calme universel
Et Jésus mourut sur du bois mort.
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MADAME SI HAUT

Madame à sa tour monte,
Si haut qu'on peut monter,
Son âme en robe longue
Veut le ciel affronter.

Sa jeune main tremblante
Tient la torche enflammée,
Madame à sa tour chante
Si haut qu'on peut chanter.

Madame à sa tour pleure
Et ne voit rien venir,
Madame à sa tour meurt,
Si haut qu'on peut mourir.

Ah, je suis l'œuf dans sa coquille!
Par un grand festin solitaire,
Je goberai tous mes trésors,
Mes fleuves, mes lions, mes mouches,
Ne gardant pour seule fortune
Que mon miel et ma planche à clous.