Jeanne Moreau - Chanson à Tuer
Plante ce couteau, minette
Mais droit au coeur s'il te plaît
La besogne à moitié faite
Et les meurtres incomplets
Font horreur à l'âme honnête
Qui n'aspire qu'au parfait
Qui n'aspire qu'au parfait
Parfait, parfait, parfait
Les couteaux à cran d'arrêt
N'ont cure des pâquerettes
L'homme dort comme un boulet
Plante ce couteau, minette
La nuit saoule de planètes
Ne se souviendra jamais
Ne se souviendra jamais
Jamais, jamais, jamais
Droit au coeur, au coeur discret
Qui dans son profond palais
Sait mourir sans chansonnette
Plante ce couteau, minette
La nuit saoule de planètes
Ne se souviendra jamais
Ne se souviendra jamais
Jamais, jamais, jamais
Ne se souviendra jamais
Paroles: Norge
Musique: Michel Philippe-Gérard
Norge
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Avant-Quart
(01/01/1929)
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Citations et extraits (3)
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Éloignez-vous, je veille et pense à vos noces prochaines. Vos yeux verront encore des vignobles dorés émergeant du matin et des villes blanchies à la chaux,
Et vos sommeils seront peuplés de grands portiques suspendus où rayonne la promesse de Dieu.
Mais mon espoir n’est point parmi vos races. Je veux dans ces forêts cacher mon dénuement qui vous serait un sujet de faiblesse.
Et je demeure aux écoutes.
Et vos sommeils seront peuplés de grands portiques suspendus où rayonne la promesse de Dieu.
Mais mon espoir n’est point parmi vos races. Je veux dans ces forêts cacher mon dénuement qui vous serait un sujet de faiblesse.
Et je demeure aux écoutes.
UNE ROSE
Si haute du front.
Ma rose expirante.
Fleurit ta raison
Souriante.
Quand l'aigre fléau
Dessèche ta sève.
Tu vas au tombeau
Comme en rêve.
Ta corolle étroite
Se souvient de mai.
Ta hanche est plus droite
Que jamais.
Si ta bouche, tu
La durcis, chagrine
Sur un amour tu
Qui te mine.
Pas un cri, pas un
Eclat de détresse !
Rosa. tu ne laisses
Que parfum.
C'est assez livrer
Dans la fleur de l'âge
Ton souffle altéré
Aux nuages.
C'est assez mourir
Que perdre les aubes
Dont l'or vint rougir
Sur tes robes.
Sied-il que tu donnes
Un front de rancœur
Aux dents de l'automne
Et du cœur?
Non. grave et modeste.
Ma rose en mourant,
Disait poliment :
Je proteste.
Si haute du front.
Ma rose expirante.
Fleurit ta raison
Souriante.
Quand l'aigre fléau
Dessèche ta sève.
Tu vas au tombeau
Comme en rêve.
Ta corolle étroite
Se souvient de mai.
Ta hanche est plus droite
Que jamais.
Si ta bouche, tu
La durcis, chagrine
Sur un amour tu
Qui te mine.
Pas un cri, pas un
Eclat de détresse !
Rosa. tu ne laisses
Que parfum.
C'est assez livrer
Dans la fleur de l'âge
Ton souffle altéré
Aux nuages.
C'est assez mourir
Que perdre les aubes
Dont l'or vint rougir
Sur tes robes.
Sied-il que tu donnes
Un front de rancœur
Aux dents de l'automne
Et du cœur?
Non. grave et modeste.
Ma rose en mourant,
Disait poliment :
Je proteste.
SÉRAPHIN
Un jour est repu
Le ver calme et blanc
Qui ronge.
Le dernier venu
Du songe.
Le petit rampant.
Le petit mineur
Se sent en humeur
D'azur.
A d'autres gloutons
Il cède un peu ton
Fémur.
Il boit tout le ciel,
Il goûte le miel
Des nues.
Le petit dodu
Se sent les vertus
Emues.
Ainsi, séraphin
De l'argile, enfin
Te venge
Son désir ailé
Son élan d'aller
Aux anges.
Un jour est repu
Le ver calme et blanc
Qui ronge.
Le dernier venu
Du songe.
Le petit rampant.
Le petit mineur
Se sent en humeur
D'azur.
A d'autres gloutons
Il cède un peu ton
Fémur.
Il boit tout le ciel,
Il goûte le miel
Des nues.
Le petit dodu
Se sent les vertus
Emues.
Ainsi, séraphin
De l'argile, enfin
Te venge
Son désir ailé
Son élan d'aller
Aux anges.
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