Pétrarque, cet « étranger partout » comme il aime à se définir, place son existence sous le signe de l'errance. Pour lui, l'homme vertueux est celui qui voyage. Alors que les réécritures du Moyen Âge font d'Ulysse un homme rusé, le texte antique en fait un voyageur philosophe, auquel il aime à s'identifier. Pétrarque voyage à travers les livres et les mots, mêlant subtilement ses lectures érudites à ses propres souvenirs, qu'ils soient réels ou imaginaires.
Écrivain et poète Italien du 14e siècle, Pétrarque est né sous le signe du voyage. Une série de podcasts en 6 épisodes, véritable odyssée sonore à travers les livres, en compagnie de cet illustre précurseur de l'humanisme.
Un podcast original de la Bibliothèque nationale de France
Production exécutive : NARRATIVE
Conception et direction de projet : Sophie Guindon
Conseiller scientifique : Philippe Guérin
Ecriture : Nelly Labère
Réalisation, design sonore et montage : Julia Griner et Ariane Neumann
Prise de son : Ruben Perez – La Fugitive
Musique originale : Julia Griner
Voix : Elodie Huber et Jean-Philippe Vidal
Production : Cecile Cros assistée de Charlie Dervaux
Textes de Petrarque extraits des Lettres familières (livre IX, lettre XIII) et de L'Itinéraire de Gênes a Jérusalem
Pour en savoir plus, rdv sur le site Les Essentiels de la BnF : https://essentiels.bnf.fr/fr/
PétrarqueYves Bonnefoy/5
1 notes
Résumé :
Vingt-quatre sonnets de Pétrarque traduits par Yves Bonnefoy.
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Aucune paix en moi, qui ne puis combattre,
Je crains, espère, brûle, je suis de glace;
Je vole par le ciel et je gis sur terre,
Je n'étreins rien, j'ai dans mes bras le monde.
Et celle qui m'emprisonne, elle ne m'ouvre
Ni ne défait mes liens ni ne veut de moi.
Ainsi me tue Amour, qui ne me libère,
Ni ne me veut en vie, ni en repos.
Je vois sans yeux et sans bouche je crie,
Je veux mourir mais appelle au secours,
J'ai de moi haine et d'elle, ah, quel amour!
Je broute la douleur, je ris en pleurs,
Je déteste aussi bien la mort que la vie,
Madame, je suis tel à cause de vous.
Je crains, espère, brûle, je suis de glace;
Je vole par le ciel et je gis sur terre,
Je n'étreins rien, j'ai dans mes bras le monde.
Et celle qui m'emprisonne, elle ne m'ouvre
Ni ne défait mes liens ni ne veut de moi.
Ainsi me tue Amour, qui ne me libère,
Ni ne me veut en vie, ni en repos.
Je vois sans yeux et sans bouche je crie,
Je veux mourir mais appelle au secours,
J'ai de moi haine et d'elle, ah, quel amour!
Je broute la douleur, je ris en pleurs,
Je déteste aussi bien la mort que la vie,
Madame, je suis tel à cause de vous.
Amour …
Amour m’a fait la cible de la flèche,
Je suis neige au soleil, cire dans le feu,
Brume que vent disperse. Ma voix s’enroue,
Ma dame sans pitié, à vous crier « Grâce ».
Vos yeux, c’est eux qui m’ont porté le coup mortel
Que ne pourront ni temps ni lieu guérir,
De vous seule dépendent, et c’est votre jeu,
Le soleil, le feu et le vent dont je suis la proie.
Car les pensées sont flèches, soleil est ce visage,
Et feu est le désir. Et de ces armes
Amour me perce, m’aveugle, me consume.
Cependant que ce chant, ces mots dignes des anges,
Et cette douce haleine qui me tue,
Sont la brise qui fait que ma vie dérive.
Amour m’a fait la cible de la flèche,
Je suis neige au soleil, cire dans le feu,
Brume que vent disperse. Ma voix s’enroue,
Ma dame sans pitié, à vous crier « Grâce ».
Vos yeux, c’est eux qui m’ont porté le coup mortel
Que ne pourront ni temps ni lieu guérir,
De vous seule dépendent, et c’est votre jeu,
Le soleil, le feu et le vent dont je suis la proie.
Car les pensées sont flèches, soleil est ce visage,
Et feu est le désir. Et de ces armes
Amour me perce, m’aveugle, me consume.
Cependant que ce chant, ces mots dignes des anges,
Et cette douce haleine qui me tue,
Sont la brise qui fait que ma vie dérive.
De vous qui entendez …
De vous qui entendez, en mes rimes éparses,
Tous ces gémissements dont j’abreuvais mon cœur
Dans les égarements de ma prime jeunesse,
Quand j’étais autre qu’à présent, au moins un peu.
Pour ces écrits, plaintes, ressassements
Ballottés entre vains espoirs, vaine douleur,
J’espère compassion si ce n’est excuse :
N’avez-vous pas souffert l’épreuve de l’amour ?
Mais maintenant je vois bien que je fus
De tous la longue fable, et souvent j’ai honte
De moi, quand je médite sur moi-même :
Et de ma frénésie c’est le fruit, cette honte,
Avec le repentir, et savoir, clairement,
Qu’ici-bas ce qui plaît, c’est bref, ce n’est qu’un songe.
De vous qui entendez, en mes rimes éparses,
Tous ces gémissements dont j’abreuvais mon cœur
Dans les égarements de ma prime jeunesse,
Quand j’étais autre qu’à présent, au moins un peu.
Pour ces écrits, plaintes, ressassements
Ballottés entre vains espoirs, vaine douleur,
J’espère compassion si ce n’est excuse :
N’avez-vous pas souffert l’épreuve de l’amour ?
Mais maintenant je vois bien que je fus
De tous la longue fable, et souvent j’ai honte
De moi, quand je médite sur moi-même :
Et de ma frénésie c’est le fruit, cette honte,
Avec le repentir, et savoir, clairement,
Qu’ici-bas ce qui plaît, c’est bref, ce n’est qu’un songe.
Non seulement …
Non seulement cette belle main nue
Qui s’est gantée, à mon grand détriment,
Mais l’autre, et ces deux bras : qu’ils sont habiles,
Qu’ils sont prompts à étreindre mon cœur timide !
Mille pièges me tend Amour, aucun en vain,
Ce sont les tendres formes, pour moi si neuves,
De ce corps noble et chaste : si célestes
Qu’aucun art, aucune pensée, ne peuvent les rendre.
Yeux en paix, dont les cils répandent la lumière,
Bouche d’ange, superbe, qui laisse voir
Des perles et des roses, et prononce des mots
Si doux qu’ils font frémir de tant de merveille !
Puis ce front, et ces tresses : à midi, l’été,
Elles font oublier que le soleil brille.
Non seulement cette belle main nue
Qui s’est gantée, à mon grand détriment,
Mais l’autre, et ces deux bras : qu’ils sont habiles,
Qu’ils sont prompts à étreindre mon cœur timide !
Mille pièges me tend Amour, aucun en vain,
Ce sont les tendres formes, pour moi si neuves,
De ce corps noble et chaste : si célestes
Qu’aucun art, aucune pensée, ne peuvent les rendre.
Yeux en paix, dont les cils répandent la lumière,
Bouche d’ange, superbe, qui laisse voir
Des perles et des roses, et prononce des mots
Si doux qu’ils font frémir de tant de merveille !
Puis ce front, et ces tresses : à midi, l’été,
Elles font oublier que le soleil brille.
Ce blanc pied nu …
Ce blanc pied nu plonge dans l’herbe fraîche,
Son pas, toute douceur, toute chasteté,
Et par vertu de ces tendres empreintes
Voici que les fleurs s’ouvrent, qu’elles embaument.
Puis Amour, qui n’englue que les cœurs bien nés,
Dédaignant d’imposer sa puissance aux autres,
Me fait de ces beaux yeux un plaisir si vif
Que je n’ai plus désir d’aucun autre bien.
Elle va, elle me regarde, ses yeux brillent,
Ses paroles sont tendres : en harmonie
Avec sa modestie, sa noble réserve.
Et ce sont là quatre étincelles, parmi d’autres,
Dont naît l’immense feu dont je vis et brûle,
Moi, cet oiseau de nuit dans le soleil.
Ce blanc pied nu plonge dans l’herbe fraîche,
Son pas, toute douceur, toute chasteté,
Et par vertu de ces tendres empreintes
Voici que les fleurs s’ouvrent, qu’elles embaument.
Puis Amour, qui n’englue que les cœurs bien nés,
Dédaignant d’imposer sa puissance aux autres,
Me fait de ces beaux yeux un plaisir si vif
Que je n’ai plus désir d’aucun autre bien.
Elle va, elle me regarde, ses yeux brillent,
Ses paroles sont tendres : en harmonie
Avec sa modestie, sa noble réserve.
Et ce sont là quatre étincelles, parmi d’autres,
Dont naît l’immense feu dont je vis et brûle,
Moi, cet oiseau de nuit dans le soleil.
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