Il entre, suivi d'une infirmière. Encore une autre. Genre pruneau d'Agen. Noiraude, desséchée. A faire tremper avant de consommer.
Il croit sans doute que la solution de ses problèmes est au fond de son verre. Il ne la trouve jamais. C'est pourquoi il en vide tant.
Les autres ne me croient pas, mais moi, je le sais : JE SUIS UN ASSASSIN !
(Excipit).
Il est beaucoup plus petit que moi et maigre à rendre jaloux un sous-développé.
Ce type-là est plus pénible à avaler qu'une louche d'huile de ricin.