Le Coeur des louves

Il fallait faire un choix. Il faut toujours faire des choix. Finalement, la vie n'est pas autre chose qu'une succession de choix infimes. Des bifurcations invisible à l'œil nu et qui pourtant feront que nous serons demains deux personne entièrement différentes selon comment nous avons pesé sur ses aiguillages microscopique.

Les bêtes les plus terrifiantes ne viennent pas la nuit. Elles n'ont ni griffes ni crocs. Elle vont sur deux jambes et elles on en tout de l'apparence d'un homme. Les bêtes peuvent parfois avoir le visage d'un père.

Mais certains aiment à croire que le destin est tout entier tracé, écrit quelque part, dans un grand livre, par un dieu qu'ils osent à peine nommer. Foutaises ! Ce sont nos choix infimes, à peine quelque mots tracés parfois avec insouciance par notre propre plume, qui font que l'histoire se déroule comme aujourd'hui je déroule mes souvenirs dans ce carnet pour toi, Catherine. Par contre, il m'apparaît comme une évidence que dans ces premiers mots, dans ces premières phrases que l'on jette sur le papier de sa vie est contenue la suite de l'histoire. Les premiers mots tracés sont les fondations du récit. Et les phrases qui viendront ensuite naîtront à partir de cette infime étincelle et s'organiseront de manière à toujours être éclairés par elle.

-La réalité est un mensonge, Célia.
-Un mensonge ?
-Tu crois vraiment qu'on voit les choses comme elles sont ? Vraiment ? interroge Alice, qui tire des tissus du coffre de bois. Tu sais quoi ? Moi je pense que tout ça, c'est des inventions. Des inventions d'humain. Des illusions. On met des mots sur des choses qui n'existent pas. On se persuade comme ça que notre vie a un sens. On se donne des prétextes pour faire passer la peine ou la douleur. on court après des rêves de bonheur. Et qu'est-ce qui reste au final ? Rien. il reste rien.

Comme si le silence et l'absence de lumière incitaient les mots timides à glisser de leur univers immatériel jusqu'à la feuille blanche. La nuit est pour le texte un cocon douillet. Au matin, tous ces mots auront éclos sur le papier en une succession de phrases et de chapitres.

Parce qu'un amour déçu tue plus sûrement que la haine

On prête souvent aux animaux des attitudes humaines. Parce qu'on ne comprend pas ce qui nous sépare, on cherche ce qui nous unit et on remodèle l'animal à notre image.

Célia court, elle court vers le village, et sa course éparpille les oiseaux de nuit effrayés et le tambour de son coeur bat plus fort encore que les basses de la musique que l'on entend au loin.

Alors elle s'étend sur le lit. Longtemps elle ne dort pas, elle écoute. Elle écoute le silence. Et elle en tire des fils avec lesquels elle tisse un cocon, un cocon léger dans lequel elle vient se blottir.

Un jour de colère, à la fin d'un repas, tout explose en elle. Les mots jaillissent, acides d'avoir été retenus si longtemps. Comme l'assiette qui vient de se briser à ses pieds, les mots viennent frapper ses parents. (...) Elle crie si fort qu'elle a le goût du sang dans la bouche. Ensuite elle ne se rappelle que du menton et des yeux de sa mère qui tremblent, pareils à des oiseaux saisis par l'hiver. Et les mains de son père qui s'ouvrent et se ferment sur du vide. Et enfin il y a le silence qui se dépose sur ses épaules et sur son cœur comme un manteau écarlate. Son père s'en va. Il ne reviendra plus jamais. Les volets resteront fermés.