Stéphane Servant

Un jour peut-être, les hommes s’étaient crus différents. Parce que tout leur appartenait. Parce qu’ils avaient le pouvoir de vie et de mort sur les autres espèces. Mais à présent, à présent, ils étaient nus et grelottants, comme aux premiers jours du monde. A présent, ils étaient semblables, tous les cinq. Les hommes n’étaient pas différents du cochon.

- Ce cochon est plus mon frère que vous, souffla Avril. Nous ne partageons plus rien.

La honte, c’est comme l’égoïsme. C’est humain.

A quoi pourrait bien ressembler le monde si le ciel se vidait de ses étoiles? A quoi pourrait bien ressembler la vie si plus jamais on ne pouvait faire un vœu?

"Je suis né tigre, je suis né libre"

-Moi, en attendant d’être mort, j’espère qu’on sera vivants.

A quoi bon écrire quand on a le ventre vide? A quoi bon écrire quand il n’y a personne pour lire?

Il y avait quelque chose de grisant dans cette sensation. Comme quand on est en équilibre en haut d'un mur. L'impression que tout est ouvert devant soi. Et aussi la crainte. La peur de chuter. D'être entraînée par son propre poids vers le vide. Mais c'est peut-être de cette angoisse-là que naît le plaisir d'être bien vivante. Sans la peur de la chute, on ne ressent peut-être pas le plaisir de la liberté.

Il me suivait partout.

J'étais né avec lui.

Je ne pouvais pas vivre sans lui.

Il n'avait pas de nom. C'était juste Doudou

"Comme si la vérité était enfouie sous une multitude de voiles. La vérité elle-même composée d'une infinité d'autres vérités, autant de hasards et d'accidents infimes qui rendent imprévisible ce que sera demain"

Là, près de la baraque en pierre taillée, dans la nuit parée de givre, Célia pousse son cri de louve, et ce cri c'est aussi celui de Tina, et peut-être même celui de Catherine. Et celui d'Alice. C'est le cri, le hurlement, la plainte de ces femmes qui sont en-dehors du monde parce que les hommes leur ont refusé le droit d'aller librement dans le monde. C'est la rage, la colère, la peur, les pleurs, le trop-plein de vie et les ombres de la mort, un mystère insondable qui n'en finit pas de résonner ce soir-là. Il retentit ce soir-là et bien d'autres soirs encore sur le flanc escarpé de cette montagne sans cesse giflée par le vent du nord. Le cri des jeunes louves.