Veruchia

Le Crell tressaillit puis se figea comme il l'avait fait auparavant. Dumarest fit encore un pas, lentement, puis un autre, et un troisième. Il se laissa tomber quand l'oiseau chargea.
Il mit en terre son genou gauche, le pied droit bien calé dans le sable, sa jambe formant un angle droit avec son corps. Il tenait le javelot à une faible hauteur, le bout fiché dans le sable, tout contre son pied droit. La pointe était dirigée vers le haut, et brillait à un mètre cinquante du sol, braquée sur la poitrine du Crell en pleine charge.
Il le vit s'empaler. L'acier luisant s'enfonça de toute sa longueur dans les plumes. Un coup lui engourdit le pied, et des éclats de bois passèrent à quelques centimètres de son visage quand la serre de l'animal lui arracha le javelot des mains. Il le lâcha, sentit un jet de sang l'inonder, et roula frénétiquement sur le côté tandis que le Crell griffait le sable, se relevant au moment où le bec frappait le sol à la place où il s'était tenu.
La foule rugit, dans un bruit de tonnerre semblable à celui de son sang.
Le Crell n'était pas mort.