J'ai oublié ce que ma mère a voulu dire quand (aussi grosse encore que l'Afrique et mon
cochon d'Inde toujours tendre) je lui ai demandé pourquoi on disait oublier et pas
oublir, comme finir
et qu'elle m'a répondu en marmonnant pendant qu'elle rangeait la lessive,
comme si elle voulait glisser les mots entre mes vêtements:
oublier ne finit jamais.
J'ai oublié comment c'est d'être maquillée en grenouille
comment la peinture sèche au soleil et se craquelle quand on rit
comment la peur me venait à l'idée de me transformer en une
très vieille grenouille
j'ai oublié comment c'est de chevaucher la nuque de mon père
de poser mes mains sur sa tête
comme si je le protégeais lui
J'ai oublié qui se trouvait dans ma classe
qui était le premier que j'ai voulu embrasser
et qui m'avait baptisée "grosse comme l'Afrique"