L'armée furieuse

Il marcha lentement dans les rues, avec prudence, s'éloignant vers la Seine où ses pas le conduisaient toujours en cas de secousse. C'est en ces moments qu'Adamsberg, presque inaccessible à l'anxiété ou à toute émotion vive, se tendait comme une corde, serrant les poings, s'efforçant de saisir ce qu'il avait vu sans le voir, ou pensé sans le penser. Il n'y avait pas de méthode pour parvenir à dégager cette perle du monceau informe que lui présentaient ses pensées. Il savait seulement qu'il lui fallait faire vite, puisque tel était son esprit que tout y sombrait. Parfois il l’avait attrapée en demeurant totalement immobile, attendant que la fluette image remonte en vacillant à la surface, parfois en marchant, remuant le désordre de ses souvenirs, parfois en dormant, laissant agir les lois de la pesanteur, et il redoutait, s'il choisissait à l'avance une stratégie théorique, de manquer sa proie.

“Ceux qui voient l’armée furieuse, commissaire, ne sont pas des êtres bénéfiques et solaires. Ce sont des âmes sombres et néfastes. Irradié ou pas, ne l’oubliez pas.”

Je ne sais pas si gagner ou perdre sont les bons termes pour jauger la vie, murmura Veyrenc. C'est-à-dire que je ne pense pas qu'il faille jauger la vie. On y est sans cesse contraint et c'est un crime.

Tes échecs scolaires, tes déboires professionnels à Valence, à Lyon, ta stérilité, ta femme qui s'en va. Ta peur, ta pusillanimité, tes vertiges. Tu n'es pas un maréchal comme l'avait voulu ton père, tu n'es même pas un soldat. Et ce vaste fiasco est un drame à tes yeux, un drame qui va empirant. Mais ce drame, il n'est pas de ta faute, Émeri, car c'est Hippo qui l'a engendré, en te « damnant ». En t'interdisant toute descendance, en t'empêchant toute vie heureuse, ou glorieuse, ce qui pour toi revient au même.

La vie réelle est une montagne de merde, de bassesse et de médiocrité, soit, nous en sommes bien d'accord. Mais nous sommes obligés de piétiner là-dedans, mon ami. Obligés. Heureusement, vous êtes aussi un animal assez simple, et une part de vous est bloquée au sol comme le sabot d'un taureau embourbé. C'est votre chance, et je l'ai consolidée au passage sur l'écaillé occipitale et le malaire.

C'est à force de se protéger qu'on se fragilise.

Sa mère psalmodiait le nom de ce saint en une rengaine irritante sitôt qu'elle avait égaré la moindre babiole. « Saint Antoine de Padoue, vous qui faites trouver tout. »

L'enseignement est une vertu qui aigrit. Le flicage est un vice qui enorgueilli.

- Vous êtes toujours aussi singulier, mon ami, dit-il finalement en lui faisant signe de se rechausser. Il suffirait de couper ça et là quelques rares liens terrestres pour que vous montiez vous mêler aux nuages, sans même être pourvu d'un idéal. Comme un ballon. Prenez-y garde, Adamsberg, je vous l'ai déjà dit. La vie réelle est une montagne de merde, de bassesse et de médiocrité, soit, nous en sommes bien d'accord. Mais nous sommes obligés de piétiner là-dedans, mon ami. Obligés. Heureusement, vous êtes aussi un animal assez simple, et une part de vous est bloque au sol comme le sabot d'un taureau embourbé. C'est votre chance, et je l'ai consolidée au passage sur l'écaille occipitale et le malaire.

À force de s'éloigner des mots, les théories les plus pures tournent aux racontars. Et l'on ne sait plus rien. D'approximation en inexactitude, la vérité se dissout et la place est faite à l'obscurantisme.