Sur la dalle

Deux gardes du corps aidèrent le commissaire à se hisser sur la plate-forme du dolmen où il s'allongea sur la pierre tiède. Quatre autres l'entouraient, assis sur la dalle, les autres s'étant postés aux quatre angles. Aucun ne posait de question sur l'étrangeté de la situation. Adamsberg ferma les yeux pour ne pas être ébloui par le soleil et reprit le chemin de ses déambulations. Il eut peur d'avoir perdu une bulle en route, mais se rassura en la retrouvant dix minutes plus tard. Preuve qu'il ne fallait pas les laisser tranquilles trop longtemps.
Ce n'était certes pas la première fois qu'il avait affaire à des bulles de pensées, et elles avaient toujours été difficiles d'accès. Mais celles-ci étaient nombreuses, scindées, parfois presque hostiles entre elles ou au contraire trop soudées pour y voir clair, et elles lui donnaient du mal. Il les reprit, une par une, rattrapant celles qui voulaient plonger, excluant celles qui cherchaient à s'infiltrer sans raison valable. Il s'écoula ainsi presque deux heures après lesquelles il se rassit et écrivit rapidement sur son carnet. Dire qu'il avait été à des lieues de comprendre. Dire qu'il avait les premières bribes sous la main dès les débuts. Mais il ne s'en voulait pas.

Il s’assoupissait en attendant que l’analgésique fît de l’effet, quand il sentit une bulle imprévue remonter avec lenteur et difficulté vers sa conscience, du fond de son lac opaque. Immobile, aux aguets, il la laissait cheminer, les mains placées en cuvette sur son torse, comme pour la saisir quand elle émergerait. Elle était lourde, confuse, charriant des fragments mêlés de son hérisson revenu du bosquet, des derniers mots de Gaël, des images de Joumot, du docteur, de l’œuf, de la cordialité… Il l’attrapa avec délicatesse quand elle pointa son nez trouble, puis, les mains refermées sur elles en coquille, telles celles de Matthieu sur le papillon de nuit, il se récita une dizaine de fois les mots enchevêtrés et hétérogènes qui l’avaient poussée vers lui pour les mémoriser.

Le garde referma sa jaquette, se leva droit comme un i et serra la main de Josselin, les yeux chargés de reconnaissance.
- C’est quelque chose un dolmen, dit-il.

«  C’est le terreau de la vie, la banalité. Rarement, une perle, un grain de sable, une particule luisante tombe sur notre épaule.
Et dans cet océan de vagues ordinaires, le pouvoir est le vice banal le plus à son aise chez l’homme »

— Attends, laisse-moi réfléchir un instant. Un long instant s’il te plaît, je réfléchis aussi lentement que je marche et j’écris. Et pire, je ne réfléchis pas toujours dans l’ordre.

[...] c'est pas facile de s'excuser, et y'a pas beaucoup de gens qu'ont le cran de le faire.
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— C’est laid, dit Matthieu.
— Très laid. Toute prétention est laide.
— C’est de qui ?
— Quoi ?
— Ta phrase. Sur la prétention.
— Mais de moi, Matthieu. Je serais bien incapable de citer des auteurs à tout bout de champ comme mon commandant Danglard.

— Et tu rêves à quoi ?
— Je ne sais pas.
— Encore ton « Je ne sais pas ».
— Mais parce que c’est vrai.

Ce fut au tour de Matthieu de rester silencieux et d'Adamsberg d'allumer une cigarette. II avait repris cette habitude pendant le temps où son fils aîné avait habité chez lui, laissant traîner ses paquets. I n'aimait pas ce tabac, mais il en fumait une de temps en temps, le soir, en compagnie de son fils. Habitude qu'il avait conservée après son départ. Il achetait la même marque, se disant quil ne fumait pas mais se contentait de voler des cigarettes à son fils, ce qui était tout différent.

Quand aux gardes, ils doivent crever de chaud, la journée a encore été lourde. Paraît que ça va flotter demain.