L'encombré

En quelques semaines, mes tilleuls ont fait un geste qu'ils vont, en de longs mois encore, déployer jusqu'à réunir une voûte argentée entre arbres opposés, jusqu'à confondre leurs bras entre arbres voisins. Je considère que chacune des feuilles nouvelles ajoute un réceptacle minuscule à l'immense appareil de perception qui insensiblement s'organise: des milliers d'yeux s'ouvrent disposés sur les milliers de branches et il me semble même entendre, en un bruit continu, leur éclosion. Le système atteint sa plénitude perçoit, envisage, surveille le ciel, la terre, les mouvements des êtres qui circulent : l'arbre, parvenu à ce point, prend conscience enfin de son éveil, de ses racines les plus enfouies aux feuilles les plus modestes; il s'étend encore de par sa propre poussée mais aussi de la fraternité qui l'unit à ceux de son espèce: l'allée de tilleuls croît, multiplie ses sens, existe, frémit comme un seul. Ce rythme de vie n'a rien d'humain. ....
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Mais encore fallait-il écrire...
Et pour cela s'interdire à tous jamais
les idées trop faciles, les filons, la répétitions.
Jeter, jeter tout cela.
s'en débarrasser.

Qu'on veuille bien se mettre aujourd'hui dans ma position. Que puis-je faire de cette œuvre encombrante et si étrange ? Un tableau avec l'artiste mort étouffé à l'intérieur.

C'est désolant, au fond, d'être ainsi englouti par la matière !