Dans son nouveau roman, Sens interdits, Chantal Pelletier projette le lecteur en 2046. L'enquête criminelle se déploie sur fond de drames environnementaux dans un pays régi par des permis de table, des contrôles de temps d'écran, des maisons de redressement alimentaire et des sessions de télécoaching punitif. Olivier Bordaçarre, dans Appartement 816, met en scène l'an 2030 dans un pays aux libertés et aux comportements modifiés par une épidémie. Dans un huis-clos hypnotique, un homme enfermé chez lui avec sa femme et son fils témoigne d'une époque et de ses effets sur la psychologie et les corps. Dystopie, anticipation, roman noir et réel : autant de liens à explorer qui montrent comment la littérature pense les enjeux de demain.
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Olivier Bordaçarre
EAN : 9782490746606
Moissons Noires (17/08/2021)
/5
2 notes
Moissons Noires (17/08/2021)
Résumé :
Le retour d’Olivier Bordaçarrre !
Non pour un roman mais pour un thriller acéré et diabolique.
Le cadre ? Un hôtel où tout n’est que luxe, calme et volupté. Le mal ? Il se répand insidieusement, en silence, et va ronger Alyson, la propriétaire du lieu jusqu’à la névrose et la démence.
Après des études en hôtellerie internationale à New-York, Antoine Deurrieu décide de revenir vivre en France, en compagnie de sa jeune épouse améri... >Voir plus
Non pour un roman mais pour un thriller acéré et diabolique.
Le cadre ? Un hôtel où tout n’est que luxe, calme et volupté. Le mal ? Il se répand insidieusement, en silence, et va ronger Alyson, la propriétaire du lieu jusqu’à la névrose et la démence.
Après des études en hôtellerie internationale à New-York, Antoine Deurrieu décide de revenir vivre en France, en compagnie de sa jeune épouse améri... >Voir plus
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Cette chaleur la dégouttait. Son sexe la dégoûtait. Elle croyait sentir des odeurs pestilentielles issues de son intérieur, avait envie de vomir en permanence. Elle se rasa le pubis, comme pour se réapproprier cette partie meurtrie en la projetant en arrière, vers l’enfance, vers l’imberbe, la virginité, l’innocence, et oublier, oublier. Elle n’avait plus goût à rien. Elle était totalement désespérée. Elle aurait voulu qu’Antoine la consolât encore, la tînt dans ses bras toute la journée, lui caressât les cheveux. Mais, plus que tout, elle voulait l’impossible : que Fleur revînt.
Il faut attendre. Prendre son mal en patience. Elle vient d’entrer dans un nouveau monde. Un monde de lenteur et de silence. Rien ne bouge. Tout est calme. Pas un courant d’air. Pas le moindre éclair de lumière ne vient nuancer l’ambiance du lieu. Juste l’odeur de moisi, et cette ombre qui a fait un pas et s’est statufiée. Le temps passe. Ou peut-être qu’il a cessé de passer et que Lucie Delcourt restera dans cette position éternellement. La conséquence de ce temps, qui, peut- être, s’est arrêté, est une plongée dans l’univers de la question sans réponse.
Un enfant grandissait dans son ventre, allait naître sur cette terre, en plein cœur du Verdon, irait à l’école de Moustiers, au collège de Digne… Elle touchait souvent son ventre, sentait la tension de sa peau, ne rentrait plus dans ses jeans, supportait sans plainte les désagréments d’une grossesse. Antoine aimait poser son oreille là où le bébé vivait, y appliquait un mélange d’huile et de lavande, prenait des photographies de l’évolution et parfois, le soir, lui fredonnait une chanson douce. Bientôt, ils prépareraient sa chambre.
Les insultes, l’humiliation, le mépris, la haine. Et la menace destructrice qui pointera son nez dans chaque encoignure, dans toute obscurité. La grimace immonde du péril à chaque coin de rue, derrière chaque porte. Attendre avec la peur, c’est être prise dans une nasse de temps arrêté. C’est être coincée au pied de la jetée quand la marée monte. La peur est une mort de chaque instant. Avoir échappé à la pénétration ne change rien à son dégoût ni à sa peur. Le viol a eu lieu. Ni grand ni petit. Simplement infernal.
Le mal incrusté, en une poignée de minutes, dans sa chair, dans ses organes, dans les plis les plus cachés de son être et elle espère, à cet instant précis, qu’il n’y restera pas trop longtemps, qu’il ne la rongera pas de l’intérieur, ne grignotera pas ses jours et ses nuits, ne l’empêchera pas de dormir ni de manger ni de penser ni de rire. Aura-t-elle encore dans sa vie l’occasion de rire ? Peut-être qu’elle ne connaîtra plus la douceur d’une caresse, le souffle d’un mot d’amour.
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