« Dans ce décor je ne parle pas, je n’écris pas, je reste là à me garder de moi glissant de toute ma prudence dans l’aine blanche du silence en l’espoir vain que tous m’oublient, ma langue de guingois, et puis ma terre, et puis mes morts. »
La mémoire : une collection d’éclats de verre, de bris épars composés de moments, de tons, de timbres. Et l’écriture comme texture pour les lier entre eux. Dans ces récits brefs rassemblés au sein de ce recueil, il... >Voir plus