En cet été1922 le soleil ruisselle sur Marseille. La foule se presse parmi les palais hindous de l'Exposition coloniale. C'est là, sur un manège, que se rencontrent Pascal et Séraphine. Ils ont huit ans.
Ils grandissent, s'aiment, se quittent, se retrouve... > voir plus
Le matin commençait en fanfare, la rue noire de nuit prenait son coup de lumière sur les toits déjà couleur de peau d'orange. Par la fenêtre, malgré les volets de bois, Pascal regardait le ciel bleuir comme l'œil de Pestadou le jour où il avait pris le coup de poing. Les bruits qui montaient étaient comme les étirements du réveil de la géante... Marseille, la vieille jeune femme, cherchait la bonne position pour vivre un grand jour sur son lit de collines... Vieille parce que les Grecs étaient venus la voir... et les Grecs, c'était l'ancien temps. C'est le maître qui l'avait expliqué. Ils avaient débarqué un jour avec la robe, même pour les hommes, les sandales aux pieds, et les accroche-cœurs sur le front, comme les cagoles de la rue Bouterie. Après, les Romains s'étaient installés avec le soleil sur les cuirasses et leur manie de paver les rues. Et, de fil en aiguille, la ville avait grandi. Peut-être qu'elle grandissait toujours, qu'elle pousserait ses maisons jusqu'aux grandes plaines de cailloux de Provence.
C 'était Mémé qui le sortait du lit et surveillait le débarbouillage à la pile de l'évier. Il se frottait les oreilles en lui récitant les leçons. Elle suivait avec le livre parce qu'elle n'était pas bien sûre, et que, pour la table de multiplication, les départements et les os du squelette, elle avait des faiblesses. Les volets grinçaient sur la rouille des gonds et le jour entrait dans la cuisine...
La Mémé avait raison : des hommes allaient mourir, beaucoup peut-être... et c'était un péché de ne pas choisir la vie quand on le pouvait ; le patriotisme, le devoir, le drapeau, c'étaient des mots pour couillonner les gens : Mémé l'avait bien compris.
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