Les lauriers du lac de Constance : Chronique d'une collaboration

Posé dans un coin du garage, enfoui depuis de nombreuses années sous la poussière, il attendait le moment où un courageux oserait le jeter pour lui offrir de renaître en tract électoral ou en papier toilette. Avec sa couverture vieillotte et son titre « Les Lauriers du Lac de Constance », j'imaginais paresseusement une histoire d'amour à l'eau de rose comme en écrivait Delly il y a une centaine d'années. Plus personne ne lit ça aujourd'hui, alors, désolé mon vieux… Trois ou quatre pas nous séparaient de la poubelle et c'est à ce moment que j'ai aperçu le sous-titre « chronique d'une collaboration ». Intrigué, j'ai parcouru la quatrième de couverture, si souvent décriée, mais qui, cette fois, fut décisive. Ce livre racontait une toute autre histoire…
« Je suis née en 42. D'autres sont les enfants de la guerre, on leur a fait absorber du calcium et des vitamines pour que leurs dents de lait ne tombent pas en petits morceaux. Moi, je suis un enfant de la collaboration, du maréchal, de Doriot, de la Wehrmacht et de l'antisémitisme. »
L'histoire est forte, d'autant plus qu'elle est véridique, puisque le père, membre du bureau politique du PPF de Jacques Doriot, une des figures de la collaboration, fut condamné en 48 à la réclusion à perpétuité, échappant de justesse à la guillotine. Je me devais d'offrir au livre de sa fille le même sursis ainsi qu'un verdict équitable que voici.
« Au vélodrome d'hiver, quatre mille Français sont réunis. Il fait chaud, on s'évente avec les journaux et les tracts que les Jeunesses PPF ont distribués à l'entrée. Aujourd'hui, une haute tribune est dressée, drapée de noir. Il apparaît le grand volontaire, le premier, le lieutenant français, le combattant des frontières de l'Est, un peu étranglé dans son bel uniforme. Car il eut grand faim en rentrant du front. Et grand soif. Dans les nuits tièdes de Paris, on trouve sans peine d'accueillants restaurants où il fait bon s'amollir et conter les exploits de la Wehrmacht.
Il y a un an, un été exactement, ils étaient douze mille au Vélodrome d'Hiver. Ils avaient chaud. Les mêmes Chemises bleues regardaient défiler les Etoiles jaunes. Depuis, on a fait le ménage au Vel'd'Hiv. Nulle trace ne subsiste des dégâts causés par les Etoiles jaunes, des souillures, de l'urine, du sang. On a désinfecté, on a jeté des tonnes d'eau de Javel sur les gradins du Vel'd'Hiv pour que les Français viennent s'y asseoir sans se salir…
Il ya un an, un été exactement, ils se pressaient, ruisselants, sous la verrière brûlante, le long des gradins sans air du Vel'd'Hiv. On ne leur disait rien. On ne leur expliquait pas. Il n'y avait personne à la tribune. A la porte, on les empêchait de sortir. Au bout d'une semaine, les Chemises bleues aidèrent les gendarmes de Paris à les pousser dans les camions, les wagons, les hommes d'un côté, les femmes de l'autre. Et les enfants tous seuls.»
Le ton est donné, la faute impardonnable est exposée sans complaisance pour ce père lointain qui, dans sa cellule, « écrit son épopée politique sur de petits cahiers à carreaux. » Qu'a-t-il à dire ? « L'expérience que j'ai vécu au PPF d'une part, les constatations que j'ai pu faire lors de mon co-internement avec les dirigeants nazis d'autre part, m'ont montré la folie d'un tel système. Je ne crois plus à la politique. J'y ai constaté trop de saletés, d'indignité (quel que soit d'ailleurs le parti considéré) et j'ai acquis la conviction que la politique, pour être honnête et profitable, devrait être menée par des saints. Comme ce n'est pas chose possible, je ne peux l'envisager que comme une entreprise de profit et d'ambition personnelle et n'ai qu'un désir : m'en écarter à jamais. »
Sa fille s'interroge : « Tenter de s'expliquer, mettre au clair, lentement, les idées qui se sont bousculées, contradictoires, au fil d'événements dont la portée était souvent insaisissable. L'était-elle ? » Plus loin : « Abruptement, il déduira de ses aventures qu'il « n'était pas fait pour la politique » et s'en désintéressera totalement, s'épargnant la peine de tirer des conclusions plus approfondies, insouciant de l'héritage d'incompréhensions qu'il nous lèguera. » Elle accuse aussi : « Tu l'as fait ! Tu as dit oui, chef je suis ton homme. Tu es allé au siège de la Wehrmacht essayer ton nouveau costume…Petite goutte dans l'océan de boue qui inonde la terre, au moment où tout bascule, le front haut, le coeur léger, tu te déguises ! »
le parcours du père, renonçant à sa carrière d'ingénieur pour soudainement et furieusement se lancer en politique en 1936, constitue un témoignage historique très intéressant. le style est remarquable, en particulier dans la description de l'attitude, des sentiments et de la résilience d'Alice, la Mère tendrement aimée et aimante. Ce livre est aussi, je dirais même surtout, un magnifique témoignage d'amour filial : «Je la voyais de moins en moins la journée. Elle courrait les avocats, les commissariats, les prisons et le diable sait quoi. Je l'attendais patiemment en jouant à la marelle…quand le soir approchait, le signal m'était donné, elle ne va pas tarder, tu peux y aller…. Tout à coup elle était là, silhouette lasse en bas de la rue. Son apparition était plus miraculeuse que toutes celles de l'Histoire sainte, du Saint-Esprit à l'archange Gabriel. Je m'envolais en riant, battant l'air de mes bras en croix pour les refermer violemment autour de son cou, au bout du chemin. Nos rapports étaient passionnés et amoureux. Je la trouvais mystérieusement belle et forte, protégée des fées et malgré toutes les larmes, tous les cahots dont la vie était semée, j'imaginais que rien de fâcheux, jamais, ne pourrait lui arriver. Tous les matins j'ouvrirais les yeux sur son sourire, tous les soirs je l'attendrais à la croisée des chemins et me jetterais sur elle pour respirer son parfum et mordre son cou. La faire rire et tirer sa fatigue par la main vers le haut de la pente. »
Un grand talent d'écrivain, une histoire forte et émouvante dans une tragédie absolue. Jeter ce livre aurait été un crime. Je vais le conserver précieusement, le prêter autour de moi et me plonger, bientôt, dans les autres romans de Marie Chaix car, au sortir de ces lauriers, on a forcément envie de continuer à suivre Alice et Juliette, la bonne, dont l'auteure déclare : « je n'avais pas de père. Elle fut ma seconde mère ».

L'autrice, fille d'un collaborateur proche de Doriot, tente de comprendre (et de réhabiliter) son père.
Elle nous raconte son histoire et celle de sa famille dans une langue belle (en ce qui concerne les descriptions des différents lieux où elle a vécu) et accessible.
Elle m'a permis de mieux connaître cette époque et les motivations de certains.
Et surtout Marie Chaix porte un regard empreint de nostalgie sur son enfance que sa mère tant aimée et l'irremplaçable gouvernante Juliette (à laquelle ce livre est dédié avec une juste reconnaissance) ont tenté tant bien que mal de protéger.
Un livre que j'ai lu en essayant de ne pas juger.

Marie Chaix a été l'assistante de Barbara.
Elle est aussi la soeur d'Anne Sylvestre.
Elle est surtout romancière.
Elle écrit plus que bien.
Elle choisit de crever l'abcès familial
de dire leur enfance de filles de collabo.
Des parents aimants, un couple soudé .
Un milieu bourgeois où on vit avec sa bonne.
Un papa si hanté par la peur du communisme
qu'il choisit le mauvais cheval: Doriot ,
s'engage à ses côtés avec opiniâtreté
jusqu'à la mort de celui ci.
Un récit porté par la plus jeune de la fratrie,
qui raconte à hauteur d'enfant,
l'opprobre, l'insouciance enfantine,les larmes,
le procès, la prison,
Des écrits de son père, des articles de journaux
nous apprennent beaucoup surle terrain politique
de cette période trouble.
A lire, pour cet angle particulier d'observation
des événements de l'Histoire .

Son père collaborationiste, l'un des proches de Jacques Doriot, Marie Chaix ne l'a guère connu : née en 1942, il était sans cesse en partance, en mission, puis en fuite, puis en prison.
Elle retrace son parcours en mêlant ce qu'elle a tiré des carnets personnels de son père, de l'image qui lui en a été donnée dans son enfance par son milieu familial, de ce qu'elle a vécu intimement de cette perpétuelle absence, puis de cette faute dénoncée par l'extérieur étant enfant et adolescente. Qu'est ce qu'être la fille d'un homme inconnu qui préfère sa cause à sa famille pourtant aimée, qui fait le mauvais choix, que tous accusent, qui est emprisonné et risque la peine de mort ? Qu'est ce que vivre entourée de silences mal gardés ?

Se mêlent donc dans le récit des éléments très historiques, retraçant l'histoire du Parti Populaire Français, et des choses plus familiales, cette femme élégante, amoureuse perpétuellement fidèle, ces enfants fascinés par un père absent et charismatique.

Ecrivant ce livre des années après, Marie Chaix fait une réelle oeuvre d'écrivain, par un style percutant, très personnel, surprenant, adoptant le point de vue de cette enfant à qui on ne dit pas grand chose, mais qui ressent tout. Son portrait paternel est exempt tout à la fois d'admiration et de critique, dans une tentative d'objectivité rétrospective, mais porteur d'un amour étrange, envahissant, bien qu'en creux. Elle lui reconnaît sa sincérité dans l'erreur, une grande dignité qui n'est pas exempte de courage.

C'est un roman très personnel quoiqu'il appartienne à l'Histoire, avec un réel travail d'écrivaine, qui rapporte des faits objectifs mêlés de façon troublante à la subjectivité du vécu de cette enfant solitaire.

Publié en 1974, ce livre retrace la vie politique de son père de 1936, alors qu'il rejoint Doriot et le PPF, jusqu'à son emprisonnement pendant sept ans, puis sa libération.
Ecrit à partir des carnets tenus en prison par Albert B., le père de Marie Chaix (et de Anne Sylvestre), c'est un récit de la vie quotidienne pendant la guerre vue par un "collaborateur" et une famille de collaborateur.

Marie Chaix a écrit ce livre avec suffisamment de recul pour qu'il soit sans haine et sans admiration.
Trop jeune (elle est née en 1942) pour se souvenir de la guerre, elle ne garde en elle que l'image d'un père dans un parloir, chaque samedi pendant sept ans, et son difficile retour à la maison.

Dans "L'été du sureau", elle raconte qu'elle a été contactée, à la suite de son premier livre, par un homme dont une amie proche avait été la maîtresse d'un certain Albert B., marié avec trois enfants, cadre dirigeant du PPF, et avait eu un enfant de lui en 1942.
Cette révélation (confirmée par la nourrice de Marie Chaix) donne de l'homme une image encore plus négative que celle montrée dans "Les lauriers".
Non seulement il avait choisi le camp des collaborateurs, mais il n'était pas l'époux et le père admiré par sa femme et ses enfants !