« […]
« La poésie est parole dans le temps », Machado (1875-1939) n'a pas cessé de l'affirmer. Encore fallait-il que le temps ne se résumât pas à la pression immobile du passé sur la circonstance, ni la parole au simple ressassement de l'irrémédiable. Certes Machado […] a éprouvé une manière d'attirance étrange devant la négativité et la noirceur du destin de l'Espagne. Il ne s'y est point abandonné. Ou plutôt, avec une véhémence souvent proche du désespoir, une tendresse mêlée de répulsion et de haine, il a tenté, longuement, d'en sonder les abîmes. […] La poésie - Machado, seul de sa génération, s'en persuade - n'a plus pour tâche de répertorier pieusement les ruines ; elle se doit d'inventer le futur, cette dimension héroïque de la durée que les Espagnols ont désappris dans leur coeur, dans leur chair, dans leur langue depuis les siècles révolus de la Reconquête. […]
[…] Nostalgique de l'Inaltérable, à la poursuite du mouvant… Par son inachèvement même, dans son échec à s'identifier à l'Autre, la poésie d'Antonio Machado atteste, et plus fortement que certaines oeuvres mieux accomplies, la permanence et la précarité d'un chemin. Hantée par le néant, elle se refuse au constat de l'accord impossible. Prisonnière du doute et de la dispersion, elle prononce les mots d'une reconnaissance. Elle déclare la tâche indéfinie de l'homme, la même soif à partager. » (Claude Esteban.)
« […] “À combien estimez-vous ce que vous offrez en échange de notre sympathie et de nos éloges ? » Je répondrai brièvement. En valeur absolue, mon oeuvre doit en avoir bien peu, en admettant qu'elle en ait ; mais je crois - et c'est en cela que consiste sa valeur relative - avoir contribué avec elle, et en même temps que d'autres poètes de ma génération, à l'émondage de branches superflues dans l'arbre de la lyrique espagnole, et avoir travaillé avec un amour sincère pour de futurs et plus robustes printemps. » (Antonio Machado, Pour « Pages choisies », Baeza, 20 avril 1917.)
« Mystérieux, silencieux,
sans cesse il allait et venait.
Son regard était si profond
qu'on le pouvait à peine voir.
Quand il parlait, il avait
un accent timide et hautain.
Et l'on voyait presque toujours
brûler le feu de ses pensées.
Il était lumineux, profond,
car il était de bonne foi.
Il aurait pu être berger
de mille lions et d'agneaux à la fois.
Il eût gouverné les tempêtes
ou porté un rayon de miel.
Il chantait en des vers profonds,
dont il possédait le secret,
les merveilles de la vie
ou de l'amour ou du plaisir.
Monté sur un Pégase étrange
il partit un jour en quête d'impossible.
Je prie mes dieux pour Antonio,
qu'ils le gardent toujours. Amen. » (Rubén Darío, Oraison pour Antonio Machado)
0:00 - Titre
0:06 - Solitudes, VI
3:52 - du chemin, XXII
4:38 - Chanson, XLI
5:39 - Humour, fantaisies, notes, LIX
7:06 - Galeries, LXXVIII
7:54 - Varia, XCV, Couplets mondains
9:38 - Champs de Castille, CXXXVI, Proverbes et chansons, XXIX
10:14 - Champs de Castille, idem, XLIII
10:29 - Prologues. Art poétique. Pour « Champs de Castille »
12:17 - Générique
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AUTEURS DU MONDE (K-O) : https://www.youtube.com/playlist?list=PLQQhGn9_3w8rlQry823Dg4KwOTjaFeZ3e
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Claude Esteban/5
14 notes
Toi qui marches, qui ne veux pas voir descends, descends toujours jusqu'aux royaumes de l'infertile là tout un peuple bouge, ombres des pères que les fils bafouent, reines qui dansent dans leur délire et loin, très loin sur une falaise un homme qui regarde la mer et qui murmure, montagnes de l'écume, rendez-la-moi.
Résumé :
Toi qui marches, qui ne veux pas voir descends, descends toujours jusqu'aux royaumes de l'infertile là tout un peuple bouge, ombres des pères que les fils bafouent, reines qui dansent dans leur délire et loin, très loin sur une falaise un homme qui regarde la mer et qui murmure, montagnes de l'écume, rendez-la-moi.
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Critiques, Analyses et Avis (2)
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Je reviens toujours avec intérêt vers la poésie de Claude Esteban. Dans le Jour à peine écrit et La Mort à distance, j'avais découvert une écriture tout en sensibilité.
Dans Morceaux de ciel, Presque rien, je retrouve la marque chez lui d'une inquiétude placée sous le signe du tourment, de la mort, la recherche d'un accord entre les mots et la matière éparse du monde sensible.
La forme des poèmes contenus dans le recueil révèle une parole disjointe, divisée par des distiques par lesquels le poète tente de maintenir une unité dans une intériorité quelque peu décomposée.
Dans son écriture Claude Esteban immobilise la forme pour faire se révéler l'ombre d'un sentiment douloureux de division, une sorte d'impression de vivre en exil qui se déverse dans le langage.
« Je n'avais rien vu, rien
voulu découvrir, ni le soir quand il vient
avec ses vagues de tendresse, ni le matin
comme un fruit dans l'arbre
et j'ai vécu longtemps, les yeux
ouverts, l'âme aveugle
quelle douleur dans la chair du monde, je n'ai
rien su, ce soir
devant celle qui ne respire plus
je pleure
et mes larmes sont douces
et me délivrent. »
Dans ses poèmes, un personnage jamais nommé prend la parole et s'adresse à un autre, absent ou disparu. Réemprunter au souvenir des morceaux de ciel, de presque rien, glaner dans la solitude, la maladie ou la mort, ce qui raccroche au sens de la vie, à cette respiration, à ce geste, à ce regard de l'autre qui maintient, autant que la vue d'un paysage, l'être dans son espace sensible.
« Et le jour devenait tout bleu
comme dans les fables
seul un enfant pouvait marcher
sur l'ombre du soleil
les mots pour chaque chose
étaient pareils
mais ils avaient sur la langue
un goût de miel et de feuilles d'arbre
on s'endormait,
on avait presque tout fini de son travail
on se réveillerait
peut-être. »
Chez Claude Esteban, il y a toujours quelque chose de délié qui semble être revenu de la nuit, de la douleur de l'absence. Il y a chez lui encore, une obstination à dire, une tentative d'unifier par les mots, de maintenir par leur reflet le tragique de la vie, la lucidité au travers de la poésie.
« Vous mes amis,
mes endormis,
j'avais tant de choses à vous dire
le ciel est noir,
tout mon savoir
s'est noyé comme chaque soir dans le délire
mes beaux amis,
dormez parmi
les infortunes du monde
je veillerai
j'arracherai
vos soleils aux cavernes profondes. »
.
Dans Morceaux de ciel, Presque rien, je retrouve la marque chez lui d'une inquiétude placée sous le signe du tourment, de la mort, la recherche d'un accord entre les mots et la matière éparse du monde sensible.
La forme des poèmes contenus dans le recueil révèle une parole disjointe, divisée par des distiques par lesquels le poète tente de maintenir une unité dans une intériorité quelque peu décomposée.
Dans son écriture Claude Esteban immobilise la forme pour faire se révéler l'ombre d'un sentiment douloureux de division, une sorte d'impression de vivre en exil qui se déverse dans le langage.
« Je n'avais rien vu, rien
voulu découvrir, ni le soir quand il vient
avec ses vagues de tendresse, ni le matin
comme un fruit dans l'arbre
et j'ai vécu longtemps, les yeux
ouverts, l'âme aveugle
quelle douleur dans la chair du monde, je n'ai
rien su, ce soir
devant celle qui ne respire plus
je pleure
et mes larmes sont douces
et me délivrent. »
Dans ses poèmes, un personnage jamais nommé prend la parole et s'adresse à un autre, absent ou disparu. Réemprunter au souvenir des morceaux de ciel, de presque rien, glaner dans la solitude, la maladie ou la mort, ce qui raccroche au sens de la vie, à cette respiration, à ce geste, à ce regard de l'autre qui maintient, autant que la vue d'un paysage, l'être dans son espace sensible.
« Et le jour devenait tout bleu
comme dans les fables
seul un enfant pouvait marcher
sur l'ombre du soleil
les mots pour chaque chose
étaient pareils
mais ils avaient sur la langue
un goût de miel et de feuilles d'arbre
on s'endormait,
on avait presque tout fini de son travail
on se réveillerait
peut-être. »
Chez Claude Esteban, il y a toujours quelque chose de délié qui semble être revenu de la nuit, de la douleur de l'absence. Il y a chez lui encore, une obstination à dire, une tentative d'unifier par les mots, de maintenir par leur reflet le tragique de la vie, la lucidité au travers de la poésie.
« Vous mes amis,
mes endormis,
j'avais tant de choses à vous dire
le ciel est noir,
tout mon savoir
s'est noyé comme chaque soir dans le délire
mes beaux amis,
dormez parmi
les infortunes du monde
je veillerai
j'arracherai
vos soleils aux cavernes profondes. »
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Quand on aime on ne compte pas...J'ai découvert Esteban il y a peu et je le lirai jusqu'à la lie tant il me parle et m'enchante. J'aurais aimé tout citer, partager toutes les émotions qui m'animaient à la lecture de ce recueil. Mais comment les dire? le mieux n'est-il pas de les vivre à votre tour, d'entrer dans l'intime du poète et d'y mêler vos propres émotions ?
Citations et extraits (20)
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Reposez-vous, mes souvenirs, mes jours, mes paysages, rien ne bouge
et quelque chose a changé, c'est peut-être
la couleur d'une écorce ou
le chant quelque part
d'un oiseau, ne cherchez pas, laissez
en vous que la nuit s'accumule et qu'il y ait
tout cet espace sur la page
et qu'il reste, qui sait, juste
un mot.
(extrait de " III. Morceaux de ciel, presque rien " - p. 130).
.
et quelque chose a changé, c'est peut-être
la couleur d'une écorce ou
le chant quelque part
d'un oiseau, ne cherchez pas, laissez
en vous que la nuit s'accumule et qu'il y ait
tout cet espace sur la page
et qu'il reste, qui sait, juste
un mot.
(extrait de " III. Morceaux de ciel, presque rien " - p. 130).
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On s'est donné le temps, on s'est
perdus, on a poursuivi
le soleil, on s'est endormis tant de fois
sur un lit de paille,
maintenant, comme il est frais
le souvenir du vent
on dirait que la pluie fait un long
silence
et c'est comme si dans le soir
des dieux naissaient
mais si petits
que les oiseaux les picorent comme des graines.
perdus, on a poursuivi
le soleil, on s'est endormis tant de fois
sur un lit de paille,
maintenant, comme il est frais
le souvenir du vent
on dirait que la pluie fait un long
silence
et c'est comme si dans le soir
des dieux naissaient
mais si petits
que les oiseaux les picorent comme des graines.
Et peut-être que tout était écrit dans le livre
mais le livre s’est perdu
ou quelqu’un l’a jeté dans les ronces
sans le lire
n’importe, ce qui fut écrit
demeure, même
obscur, un autre qui n’a pas vécu
tout cela
et sans connaître la langue du livre, comprendra
chaque mot
et quand il aura lu, quelque chose
de nous se lèvera
un souffle, une sorte de sourire entre les pierres.
mais le livre s’est perdu
ou quelqu’un l’a jeté dans les ronces
sans le lire
n’importe, ce qui fut écrit
demeure, même
obscur, un autre qui n’a pas vécu
tout cela
et sans connaître la langue du livre, comprendra
chaque mot
et quand il aura lu, quelque chose
de nous se lèvera
un souffle, une sorte de sourire entre les pierres.
A la même heure du soir un mot
s'efface, un
autre et c'est chaque soir comme un peu
de moi qui meurt
car il suffit
qu'une chose n'ait plus de nom
pour que toute la phrase du monde
se défasse
s'efface, un
autre et c'est chaque soir comme un peu
de moi qui meurt
car il suffit
qu'une chose n'ait plus de nom
pour que toute la phrase du monde
se défasse
Ce soir, même une feuille
qui bouge
fait trop de bruit.
Au premier mot
j’ai compris que je faisais fausse route
dans ma bouche
Ni l’équerre ni le compas
n’ont pu mesurer
un arbre.
N’ajoute pas de la poussière
à la poussière
laisse devant la chambre tes souliers.
peut-être qu’on respire encore
sous les racines
et que le ciel oublie
Quelqu’un crie
que tout est noir, mais c’est dans sa tête
qu’il se cogne
Dans la mémoire des autres
nos blessures
guérissent toujours
J’ai compté sept gouttes de pluie
sur un pétale
sept bonnes pensées
Je porterai
le temps sur l’épaule
pour marcher mieux
la lumière qu’on cherchait
ensemble
n’est plus jamais revenue
À moi, rien qu’à moi
je ne partage avec personne
querelle de moineaux
ce papillon je l’ai vu
dans un autre rêve
il y a mille ans
À ne désaltérer que l’absolu
l’eau
devient sèche
Il se trompe le soleil
il écrit chaque jour
de droite à gauche
Et sur le mur
cette ombre
qui n’appartient à personne
Cette rumeur, c’est peut-être
une étoile
tombée dans l’herbe
Au temps de l’encrier
même les mots
avaient une odeur violette
Avant de quitter le jardin
il embrassa
l’écorce d’un saule
qui bouge
fait trop de bruit.
Au premier mot
j’ai compris que je faisais fausse route
dans ma bouche
Ni l’équerre ni le compas
n’ont pu mesurer
un arbre.
N’ajoute pas de la poussière
à la poussière
laisse devant la chambre tes souliers.
peut-être qu’on respire encore
sous les racines
et que le ciel oublie
Quelqu’un crie
que tout est noir, mais c’est dans sa tête
qu’il se cogne
Dans la mémoire des autres
nos blessures
guérissent toujours
J’ai compté sept gouttes de pluie
sur un pétale
sept bonnes pensées
Je porterai
le temps sur l’épaule
pour marcher mieux
la lumière qu’on cherchait
ensemble
n’est plus jamais revenue
À moi, rien qu’à moi
je ne partage avec personne
querelle de moineaux
ce papillon je l’ai vu
dans un autre rêve
il y a mille ans
À ne désaltérer que l’absolu
l’eau
devient sèche
Il se trompe le soleil
il écrit chaque jour
de droite à gauche
Et sur le mur
cette ombre
qui n’appartient à personne
Cette rumeur, c’est peut-être
une étoile
tombée dans l’herbe
Au temps de l’encrier
même les mots
avaient une odeur violette
Avant de quitter le jardin
il embrassa
l’écorce d’un saule
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