Dominique FortierRafaele Germain/5
10 notes
Résumé :
Nous avons voulu sauver, dans ce qui nous entoure, une chose par jour, image, parole ou oiseau, et l’épingler sur le papier avant qu’elle ne s’évanouisse. C’est ainsi que nous avons cueilli au fil de deux saisons, tantôt dans la pénombre et tantôt dans la grisaille, une petite lumière qui scintille : phare, étoile ou mouche à feu, l’oeil d’un grand héron, la nacre d’un coquillage, les paillettes sur la jupe d’une fillette de quatre-ans-bientôt-cinq pour qui le... >Voir plus
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Critiques, Analyses et Avis (1)
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Dominique Fortier et Raphaële Germain ont décidé de regarder avec attention le monde qui les entoure afin d'y trouver des petits miracles et cailloux blancs puis de les mettre par écrit afin de les conserver comme des fleurs entre les pages d'un livre.
Malheureusement je n'ai pas trouvé ce livre en librairie et j'ai dû le lire sur ma tablette. Dommage car c'est un livre à tenir dans ses mains, à avoir au fond de son sac ou sur sa table de chevet et à lire au gré de ses envies.
Malheureusement je n'ai pas trouvé ce livre en librairie et j'ai dû le lire sur ma tablette. Dommage car c'est un livre à tenir dans ses mains, à avoir au fond de son sac ou sur sa table de chevet et à lire au gré de ses envies.
critiques presse (1)
Une bulle, une pause, un moment hors du temps. Dominique Fortier et Rafaële Germain ont confectionné un herbier littéraire dans lequel elles ont consigné des instants magiques volés au quotidien. Une lecture absolument réconfortante en ce début de saison froide.
Lire la critique sur le site : LaPresse
Citations et extraits (11)
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On ressemble plus aux arbres qu’on veut bien le croire. Il me semble que, comme eux, nous continuons de porter celui ou celle que nous étions à quatre, onze, trente ans. En nous sciant en deux, on verrait toutes ces personnes imbriquées, de la plus petite à la plus grande, comme des poupées russes.
Le soir, peu après le coucher du soleil, les lucioles apparaissaient au-dessus du champ, petits feux clignotants et papillonnants. Elles étaient des milliers, suspendues comme de minuscules lanternes dans le soir bleuté. Le ciel avait jeté par terre des poignées d’étoiles en trop.
Il ne faudrait pas, lorsque le temps viendra de se souvenir des belles choses, oublier ces modestes journées durant lesquelles l’existence s’est contentée de l’essentiel.
Les poches toujours bourrées de coquillages, je comprends que ce sont là autant de minuscules maisons de rechange que je traîne avec moi, et que c’est sans doute la même impulsion qui me fait m’entourer de livres.
Je sais maintenant la quantité de terre qu’il me faut pour être heureuse : quasiment rien, un kilomètre de plage, depuis les rochers jusqu’à la rivière, et puis la mer jusqu’à l’horizon.
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