Iris

 
 
Parfois elle, entre dans la mer ― c’est une femme de
mer ; et remarque sur ses mains, une certaine solitude
venue avec le vent cassant, heurtant la quotidienneté des
jours. Elle se rend aux tranchées, aux dunes protégées,
cherche un itinéraire qui ne ressemblerait pas au
gouffre. À l’abri des murmures du monde, il y a dans les
marécages où certaines espèces font leur nid, des routes
en lacets qu’il faut connaître, mais aussi le marché
couvert, les églises quand rouges, viennent le désir et
l’avalanche de mots silencieux. Oui, parfois le désir.

Je, fuyant.

p.27

Ce lieu-là
 
 
Iris partagée   cette envolée
pollen entre les cuisses à grandes enjambées
le siècle fait tomber les hommes
venus des mers glacées
Iris sur ligne de vie   délivre
voyage vers l’île aux fougères
Iris d’où venue en éphémère
renonce à la limite   au transit
si les peaux se quittent sans nuage
cicatrice sur le seuil
                  lichen sur la main
                  le nom dessus
                  tiendrait
                  même dénoué.

p.89

Quand elle s'est mise en marche, elle n'entendait que l'écho de ses pas dans cette ville endormie. Ses pas dans cette ville derrière les volets, cachée derrière ses rideaux. Elle n'avait pas peur. Elle allait au-devant d'elle-même, pour se rendre là où elle devait se rendre, là où elle s'attendait.

Les cailloux adhèrent aux mots.

Le printemps des homards


Sur les trottoirs petits pas de fougères et de hostas
le mouvement des mots d’hiver
toutes les filles ont des mères à quitter
des terres à découvrir
avec des yeux définitifs
        elle va recoudre ses écailles
        planter d’autres motifs
        plus loin que le fleuve.

Dis-moi plutôt ce qui nous réunit…


Dis-moi plutôt ce qui nous réunit et non ce qui nous
sépare, les lieux où nous marchons, les pièces habitées.

Un enfant frappe à ma fenêtre. Il est dehors, habillé
d’automne et d’hiver. Son baiser me ramène alors que.
Alors que.

Sans résistance devant la violence de ce qui ne peut être
évoqué du bout des doigts, nous restons les gardiennes
du jour en nos mains.

Blanche, m’écriras-tu beaucoup plus tard.