Prose et poésie d'Ossip Mandelstam (France Culture / Répliques). Photographie : Ossip Mandelstam, vers la fin de sa vie. © Mandelstam Centre, Moscou. Production : Alain Finkielkraut. Réalisation : Didier Lagarde. Avec la collaboration de Anne-Catherine Lochard. Diffusion sur France Culture le 19 mai 2018. Ossip Emilievitch Mandelstam (en russe : О́сип Эми́льевич Мандельшта́м), né le 3 janvier 1891 (15 janvier 1891 dans le calendrier grégorien) à Varsovie et mort le 27 décembre 1938 à Vladivostok, est un poète et essayiste russe. Il est l'un des principaux représentants de l'acméisme, dans la période dite de l'âge d'argent que la poésie russe connaît peu avant la révolution d'Octobre.
Il écrit en 1933 une “Épigramme contre Staline”, qui lui vaut arrestation, exil, et finalement mort durant sa déportation vers la Kolyma.
Évocation de la vie et de l'œuvre d'Ossip Mandestam dont Le Bruit du Temps publie une nouvelle traduction.
« Le Bruit du Temps est une maison d'édition qui redonne confiance dans la vie intellectuelle. Après notamment l'immense poème épique de Robert Browning, “L'anneau et le livre”, et les “Œuvres complètes” d'Isaac Babel, voici que paraissent en deux volumes somptueux la prose et la poésie d'Ossip Mandelstam : “Œuvres poétiques” et “Œuvres en prose”. Je ne pouvais laisser passer une occasion si belle. J'ai donc invité celui qui a entrepris la retraduction de tous ces textes : Jean-Claude Schneider et l'historienne d'art Véronique Schiltz, qui a aussi traduit le poète Joseph Brodsky. Avant d'entrer avec eux dans l’œuvre fascinante et difficile, je voudrais demander à ces deux grands lecteurs ce qu'il faut savoir de la vie de l'homme dont nous venons d'entendre la voix. » Alain Finkielkraut
Invités :
Véronique Schiltz, archéologue et historienne de l'art française, orientaliste et helléniste
Jean-Claude Schneider, poète, essayiste et traducteur
Sources : France Culture et Wikipédia
Ossip Mandelstam/5
3 notes
Résumé :
Ce coffret réunit en deux volumes les oeuvres complètes d'Ossip Mandelstam traduites du russe par Jean-Claude Schneider. I. Oeuvres poétiques, en édition bilingue, texte russe en bas de page. La Pierre (1913/1915/1923), Tristia (1922), Le Livre de 1928, Poèmes non rassemblés en recueil ou non publiés (1908-1934), Cahier de Voronej (1935-1937), Poèmes non inclus dans les Cahiers (1935-1937) et, en appendice : Poèmes de jeunesse (1909-1911) et poèmes pour enfants (192... >Voir plus
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Critiques, Analyses et Avis (1)
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Ossip Mandelstam
Notices sur la poésie.
J'ai choisi quelques phrases du texte de Mandelstam qui m'ont surprise: j'ai toujours cru que la poésie est un concentré ( embelli et un peu élitiste) de la langue utilisée par un peuple . Et Mandelstam dit que la poésie est une langue elle-même, une langue vraiment nationale , le mieux préservée des influences néfastes venues d'extérieur.
Il nomme et glorifie les poètes russes qui ont approché la poésie de la littérature russe , en vulgarisant ...la littérature. Dans le bon sens. En l'approchant du peuple.
Regardez :
" La poésie russe contemporaine n'a pas tombée du ciel, elle était prédite par tout le passé poétique de notre pays.
Nos premiers intellectuels étaient des moines qui ont laissé dans notre langue l'empreinte de Byzance .Les moines-intello's parlaient la langue différente de la langue du peuple. La langue slave ,écrite, de Cyrill et Methody était autre que la langue non-écrite, la langue parlée par les gens. Mais la langue parlée est souple, elle s'est accommodée et, avec le temps, a crée un alliage avec la langue écrite. . Opportuniste ,elle a toujours été disposé à trouver pacifiquement un chemin commode et moyen. Elle a reçu ,finalement, dans son sein la langue des moines.
C'est tout à fait différent pour la langue poétique. Qui ne se laisse pas d'être « pacifiée», qui garde ses racines à travers les siècles.
"Les consonnes sont les graines des racines, la base de la langue. le vers russe est saturé des consonnes, tandis que dans la langue des moines chantent les voyelles.
C'est faux de dire que dans la langue poétique russe dort Hellade ( comme la Rome dort dans les langues européennes) .Dans la langue russe poétique ne dort que la Russie elle-même. "
"Impossible d'apprendre tout le monde ,qui sait lire, de lire Pouchkine tel qu'il est écrit : le lecteur y verra toujours seulement ce que demandent ses propres besoins spirituels et ses capacités intellectuelles. "
"Savoir lire la poésie ne coïncide absolument pas avec la culture littéraire générale.
La lecture de la poésie représente , en grande partie, celle des absences: il y manquent plein de signes de direction , d'explications qui rendent le texte écrit compréhensible. le lecteur doit trouver ces signes par lui-même, en les devinant à partir de l'impression générale."
"La critique objective (de la poésie) ne doit pas exister".
Notices sur la poésie.
J'ai choisi quelques phrases du texte de Mandelstam qui m'ont surprise: j'ai toujours cru que la poésie est un concentré ( embelli et un peu élitiste) de la langue utilisée par un peuple . Et Mandelstam dit que la poésie est une langue elle-même, une langue vraiment nationale , le mieux préservée des influences néfastes venues d'extérieur.
Il nomme et glorifie les poètes russes qui ont approché la poésie de la littérature russe , en vulgarisant ...la littérature. Dans le bon sens. En l'approchant du peuple.
Regardez :
" La poésie russe contemporaine n'a pas tombée du ciel, elle était prédite par tout le passé poétique de notre pays.
Nos premiers intellectuels étaient des moines qui ont laissé dans notre langue l'empreinte de Byzance .Les moines-intello's parlaient la langue différente de la langue du peuple. La langue slave ,écrite, de Cyrill et Methody était autre que la langue non-écrite, la langue parlée par les gens. Mais la langue parlée est souple, elle s'est accommodée et, avec le temps, a crée un alliage avec la langue écrite. . Opportuniste ,elle a toujours été disposé à trouver pacifiquement un chemin commode et moyen. Elle a reçu ,finalement, dans son sein la langue des moines.
C'est tout à fait différent pour la langue poétique. Qui ne se laisse pas d'être « pacifiée», qui garde ses racines à travers les siècles.
"Les consonnes sont les graines des racines, la base de la langue. le vers russe est saturé des consonnes, tandis que dans la langue des moines chantent les voyelles.
C'est faux de dire que dans la langue poétique russe dort Hellade ( comme la Rome dort dans les langues européennes) .Dans la langue russe poétique ne dort que la Russie elle-même. "
"Impossible d'apprendre tout le monde ,qui sait lire, de lire Pouchkine tel qu'il est écrit : le lecteur y verra toujours seulement ce que demandent ses propres besoins spirituels et ses capacités intellectuelles. "
"Savoir lire la poésie ne coïncide absolument pas avec la culture littéraire générale.
La lecture de la poésie représente , en grande partie, celle des absences: il y manquent plein de signes de direction , d'explications qui rendent le texte écrit compréhensible. le lecteur doit trouver ces signes par lui-même, en les devinant à partir de l'impression générale."
"La critique objective (de la poésie) ne doit pas exister".
critiques presse (1)
Une superbe édition rassemble pour la première fois l’œuvre d’Ossip Mandelstam, écrivain majeur du vingtième siècle.
Lire la critique sur le site : LaCroix
Citations et extraits (11)
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Silentium
Elle n'est pas encore née :
elle est musique et parole,
donc la trame non déchirée
de ce qui s'agite.
Silencieux l'océan respire.
Les paillettes de la folle journée errent.
Gerbe de mousses lilas pâle,
dans un bol de feuilles gris-bleu.
Que mes lèvres répètent
le silence primordial,
comme une note d'une limpidité cristalline,
sonore, pure dès la naissance !
Reste comme l'écume Aphrodite – Art –
et reviens, Parole, là où la musique commence :
et, fusionné avec les origines de la vie,
ayez honte du cœur, du cœur !
Elle n'est pas encore née :
elle est musique et parole,
donc la trame non déchirée
de ce qui s'agite.
Silencieux l'océan respire.
Les paillettes de la folle journée errent.
Gerbe de mousses lilas pâle,
dans un bol de feuilles gris-bleu.
Que mes lèvres répètent
le silence primordial,
comme une note d'une limpidité cristalline,
sonore, pure dès la naissance !
Reste comme l'écume Aphrodite – Art –
et reviens, Parole, là où la musique commence :
et, fusionné avec les origines de la vie,
ayez honte du cœur, du cœur !
Paille
I
Quand tu essaies de dormir, Solominka,
Dans ton immense chambre, et que tu attends, Insomniaque,
que le haut et lourd plafond s'effondre
Avec une douleur silencieuse et lourde sur tes paupières aiguës,
Solomka sonore, ou Solominka chevronnée,
Tu as ivre de toute mort, devenue tendre et
brisée, ma chère Solomka, plus vivante --
Pas Salomé, non, c'est Solominka.
Aux heures d'insomnie, les objets sont plus lourds
Comme s'ils étaient moins nombreux -- une telle immobilité --
Les coussins scintillent dans le miroir, blanchissant un peu,
Et le lit se reflète dans le bassin rond.
Non, ce n'est pas Solomka dans son satin solennel
Dans une chambre immense au-dessus de la Néva noire.
Pendant douze mois ils chantent la dernière heure,
Et la glace bleu pâle ondule dans l'air.
Décembre solennel envoie son souffle
Comme si la grande Neva était dans la pièce.
Non, pas Solominka, Ligeia, mourante -
je vous ai appris, mots glorieux.
II
Je t'ai appris, paroles bénies :
-- Lenore, Solominka, Ligeia, Seraphita --
Dans l'immense chambre, la grande Neva,
Et du granit coule le sang bleu.
Décembre solennel brille au-dessus de la Neva.
Pendant douze mois, ils chantent la dernière heure.
Non, pas Solominka dans son satin
Savourant un repos lent et oppressant.
Dans mon sang vit la Ligeia de décembre,
Dont l'amour bienheureux dort dans un sarcophage,
Et qui, solominka, peut-être Salomé,
A été tué par pitié, et ne reviendra jamais.
I
Quand tu essaies de dormir, Solominka,
Dans ton immense chambre, et que tu attends, Insomniaque,
que le haut et lourd plafond s'effondre
Avec une douleur silencieuse et lourde sur tes paupières aiguës,
Solomka sonore, ou Solominka chevronnée,
Tu as ivre de toute mort, devenue tendre et
brisée, ma chère Solomka, plus vivante --
Pas Salomé, non, c'est Solominka.
Aux heures d'insomnie, les objets sont plus lourds
Comme s'ils étaient moins nombreux -- une telle immobilité --
Les coussins scintillent dans le miroir, blanchissant un peu,
Et le lit se reflète dans le bassin rond.
Non, ce n'est pas Solomka dans son satin solennel
Dans une chambre immense au-dessus de la Néva noire.
Pendant douze mois ils chantent la dernière heure,
Et la glace bleu pâle ondule dans l'air.
Décembre solennel envoie son souffle
Comme si la grande Neva était dans la pièce.
Non, pas Solominka, Ligeia, mourante -
je vous ai appris, mots glorieux.
II
Je t'ai appris, paroles bénies :
-- Lenore, Solominka, Ligeia, Seraphita --
Dans l'immense chambre, la grande Neva,
Et du granit coule le sang bleu.
Décembre solennel brille au-dessus de la Neva.
Pendant douze mois, ils chantent la dernière heure.
Non, pas Solominka dans son satin
Savourant un repos lent et oppressant.
Dans mon sang vit la Ligeia de décembre,
Dont l'amour bienheureux dort dans un sarcophage,
Et qui, solominka, peut-être Salomé,
A été tué par pitié, et ne reviendra jamais.
"Lire uniquement des livres pour enfants"
Ne lire que des livres pour enfants,
N'avoir que des pensées d'enfant,
Tout rejeter en tant qu'adulte,
Se relever d'une profonde tristesse.
Je suis mortellement fatigué de la vie,
je n'en accepterai rien.
Mais j'aime ma pauvre terre,
Car je n'en ai pas vu d'autre.
Je me suis balancé dans un jardin lointain
Sur une simple balançoire en bois, De
grands sapins sombres dont
je me souviens dans une fièvre brumeuse.
Ne lire que des livres pour enfants,
N'avoir que des pensées d'enfant,
Tout rejeter en tant qu'adulte,
Se relever d'une profonde tristesse.
Je suis mortellement fatigué de la vie,
je n'en accepterai rien.
Mais j'aime ma pauvre terre,
Car je n'en ai pas vu d'autre.
Je me suis balancé dans un jardin lointain
Sur une simple balançoire en bois, De
grands sapins sombres dont
je me souviens dans une fièvre brumeuse.
"J'ai froid. Robes de printemps transparentes"
moi
j'ai froid. Transparent Printemps habille
Petropolis d'un duvet verdoyant.
Mais comme une méduse, la vague de la Neva
Suscite en moi une légère aversion.
Le long de la rive nord,
Les phares s'éloignent.
Les libellules et les coléoptères d'acier volent, Des
pointes dorées de lueur d'étoiles,
Mais aucune de ces étoiles ne tuera
La lourde émeraude de la vague de l'eau.
II
Nous mourrons dans la transparente Petropolis
Où Perséphone règne sur nous.
Nous buvons à chaque respiration l'air de la mort
Et chaque heure est la dernière.
Terrible Athéna, déesse de la mer,
Enlève ton puissant casque de pierre.
Dans la transparente Petropolis nous mourrons,
Là où règne Proserpine, pas vous.
moi
j'ai froid. Transparent Printemps habille
Petropolis d'un duvet verdoyant.
Mais comme une méduse, la vague de la Neva
Suscite en moi une légère aversion.
Le long de la rive nord,
Les phares s'éloignent.
Les libellules et les coléoptères d'acier volent, Des
pointes dorées de lueur d'étoiles,
Mais aucune de ces étoiles ne tuera
La lourde émeraude de la vague de l'eau.
II
Nous mourrons dans la transparente Petropolis
Où Perséphone règne sur nous.
Nous buvons à chaque respiration l'air de la mort
Et chaque heure est la dernière.
Terrible Athéna, déesse de la mer,
Enlève ton puissant casque de pierre.
Dans la transparente Petropolis nous mourrons,
Là où règne Proserpine, pas vous.
"L'épais flux doré de miel a pris si longtemps"
1
1 : L'épais filet doré de miel a mis si longtemps
à couler, notre hôte a eu le temps de dire :
« Ici, dans les lugubres Taurides, où le destin nous a amenés,
On ne s'ennuie pas du tout » -- et elle a regardé par-dessus son épaule.
2
Les services de Bacchus partout, comme sur terre
N'étaient que des gardes et des chiens. Tu marches, tu n'aperçois personne --
Comme de lourds tonneaux, les jours paisibles défilent :
Au loin. Voix dans une hutte : vous ne pouvez pas comprendre, ni répondre.
3
Après le thé, nous sortîmes dans l'immense jardin brun,
Les stores sombres étaient baissés comme des cils.
Passé des colonnes blanches, nous sommes allés regarder les raisins,
Où les montagnes assoupies sont vitrées d'un verre aéré.
4
J'ai dit : les vignes vivent comme une bataille antique
Où des cavaliers aux cheveux bouclés se battent en ordre tordu.
La science de l'Hellade dans la pierreuse Tauride - et ici
Il y a les rangées nobles et rouillées d'acres dorés.
5
Le silence se tient dans la chambre blanc comme un rouet,
De la cave, sent la peinture, le vinaigre, le vin frais.
Rappelez-vous, dans la maison grecque : la femme aimée de tous --
Pas Hélène -- une autre -- combien de temps a-t-elle brodé ?
6
Toison d'or, où es-tu, toison d'or ?
Les lourdes vagues de la mer ont rugi tout le long du trajet.
Abandonnant le navire, sa toile usée par les mers,
Ulysse revient, plein d'espace et de temps.
1
1 : L'épais filet doré de miel a mis si longtemps
à couler, notre hôte a eu le temps de dire :
« Ici, dans les lugubres Taurides, où le destin nous a amenés,
On ne s'ennuie pas du tout » -- et elle a regardé par-dessus son épaule.
2
Les services de Bacchus partout, comme sur terre
N'étaient que des gardes et des chiens. Tu marches, tu n'aperçois personne --
Comme de lourds tonneaux, les jours paisibles défilent :
Au loin. Voix dans une hutte : vous ne pouvez pas comprendre, ni répondre.
3
Après le thé, nous sortîmes dans l'immense jardin brun,
Les stores sombres étaient baissés comme des cils.
Passé des colonnes blanches, nous sommes allés regarder les raisins,
Où les montagnes assoupies sont vitrées d'un verre aéré.
4
J'ai dit : les vignes vivent comme une bataille antique
Où des cavaliers aux cheveux bouclés se battent en ordre tordu.
La science de l'Hellade dans la pierreuse Tauride - et ici
Il y a les rangées nobles et rouillées d'acres dorés.
5
Le silence se tient dans la chambre blanc comme un rouet,
De la cave, sent la peinture, le vinaigre, le vin frais.
Rappelez-vous, dans la maison grecque : la femme aimée de tous --
Pas Hélène -- une autre -- combien de temps a-t-elle brodé ?
6
Toison d'or, où es-tu, toison d'or ?
Les lourdes vagues de la mer ont rugi tout le long du trajet.
Abandonnant le navire, sa toile usée par les mers,
Ulysse revient, plein d'espace et de temps.
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