Ma petite Jésus

Je ne connaissais pas un endroit digne d’un premier rendez-vous galant. Cela n’était pas mon premier souci. Je ne m’apprêtais pas à aller dans une mairie pour une passation de bagues, à quoi bon me costumer et mettre une cravate papillon. Même à quelques heures seulement du rendez-vous, je pouvais trouver un endroit convenable, une tenue décontractée. Je ne l’imaginais pas non plus dans une robe de mariée, visage fardé tiré par une coiffure majestueuse avec un chignon fleuri. Mon seul souci, était comment accepter une jeune mère avec son enfant. Cette question ne concernait pas mes parents. Car en Afrique subsaharienne, il n’est pas tabou de vivre avec une femme entourée de ses progénitures d’une première union. De même qu’ici. Que les enfants soient légitimes, ou naturels, ça n’est pas un problème pour beaucoup d’hommes. Quoiqu'en Afrique, ce soient plus souvent les mères qu’on entretient au détriment de l’éducation de ces enfants.
Mais je n’étais pas en Afrique, j’étais en Europe, particulièrement en France où l’éducation des enfants coûte la peau des fesses aux parents. J’aurais pour l’obligation morale d’assumer ma responsabilité vis-à-vis de l’éducation de Kira. Totalement, si sa filiation paternelle est rejetée ; ou partiellement, si un homme, jouissant d’une obligation parentale, viendrait de temps en temps m’embêter pour une histoire de garde obtenue à l’aide d’une armée d’avocats du diable. Je déteste ces pères qui font la garde buissonnière avec leurs enfants. Dans tous les cas, si je vis avec Soukeïna, qui obtiendrait totalement ou partiellement la garde de Kira, je contribuerais à son éducation. Je sais que ce sont des risques dans une histoire romantique, surtout quand il s’agit d’une de nos sœurs connues pour leur vampirisme : ne compter que sur un homme pour toutes les dépenses familiales.

Depuis des années je vis dans ce pays. Je n’ai jamais été à abord d’un zodiac avec d’autres migrants ; ni à bord d’un navire de sauvetage qui s’est vu refuser d’amarrer, après avoir accosté durant plusieurs semaines le long d’un littoral. J’avais tout simplement obtenu un visa Schengen touristique de trois mois, délivré par l’ambassade de Grèce. Je n’ai passé qu’une semaine dans le pays de Socrate. Je n’ai jamais été un bon philosophe. Les Grecs n’avaient pas besoin de moi. Victor Hugo avait besoin de moi en France. La suite était préméditée. Car ma destination finale était la France, quand je remuais ciel et terre pour avoir un visa et abandonner l’Afrique, ses dictateurs, ses misères.

La mère de l’impudique enfant, réapparaissait toujours dans le parc, habillée d’une façon sobre ; ou de peu de ce que sa garde-robe lui offrait. Originaire des Balkans, sa beauté laiteuse se fanait. Ses yeux bleus étaient toujours tracés des cernes. Son nez aquilin semblait être affecté d’une rosacée. Son visage était émacié sous une coiffure de diva négligée. Des lèvres noircies s’ouvraient parfois sur des dents jaunies par le tabac. En somme, c’était une de ces femmes qui s’adonnent à l’alcoolisme et au tabagisme pour lutter quotidiennement contre la dépression due aux violences conjugales.