Une averse de vers

Le Vent (Quatre fragments concernant Blok)
1

Qui sera honoré et loué,

qui sera mort et maltraité,

cela n'est connu de nos jours que

par l'équipage flagorneur du pouvoir.


Honorer Pouchkine ou non :

personne ne le saurait peut-être,

sans leurs dissertations

qui éclairent ainsi nos ténèbres.


Mais Blok, heureusement, n'est pas comme ça,

son cas est différent.

Il n'est pas descendu du Sinaï

et ne nous a pas adoptés comme ses fils.


Éternel, détenu par aucun programme,

au - delà des systèmes et des écoles,

il n'a pas été fabriqué

ou jeté dans nos gorges par des imbéciles.


2


Comme le vent : comme le vent. Comme le vent

qui hurlait sur le domaine à l'époque

où Fil'ka, le postillon galopait encore

à la tête d'un attelage de six travées.


Et grand-père était toujours en vie

Jacobin pur comme du cristal, à l'âme radicale,

son petit-fils

plein de rafales juste derrière , et aussi audacieux.


Ce vent, qui pénétrait

sous ses côtes, dans son esprit,

entrait dans ses vers, et était loué,

dans les bons comme dans les mauvais.


Ce vent est partout. La maison, les

arbres, la campagne et la pluie,

dans son troisième recueil de poèmes,

dans Les Douze, dans la mort – le même.

3


Large, large, large, la

rivière et le champ s'étendent au loin.

C'est l'heure des foins

c'est un travail communautaire aujourd'hui.

Et les tondeuses dans le virage

n'ont pas le temps de se lever et de regarder.

La tonte a rendu Blok sauvage,

le jeune écuyer a saisi une faux, a

raté un hérisson d'un coup,

puis deux vipères ont été tranchés.


Mais ses leçons n'étaient pas terminées.

« Espèce de paresseux, fainéant », s'écriaient-ils.

Ah, l'enfance ! Ah, l'école, si sec !

Oh, les chansons des faiseurs de foin !


Au crépuscule, les nuages ​​de l'est, du

nord et du sud sont couverts.

Le vent, hors de saison et féroce,

souffle tout à coup, et entaille

les faux de la faucheuse, les roseaux,

entaille le bosquet épineux,

où la rivière se plie, coule profondément.


Ah, l'enfance ! Ah, l'école, si sec !

Oh, les chansons des faiseurs de foin !

Large, large, large, la

rivière et le champ s'étendent au loin.

4


L'horizon sinistre, soudain,

et l'aube est striée de sang,

comme des lacérations non cicatrisées

sur les jambes d'un faucheur, du sang noir.


Sans compter les vides dans le ciel, les

tempêtes et les orages, le présage,

et l'air du marais est plein

d'eau qui est rouille et fer.


Au-dessus des bois, des ravins et des routes au-

dessus des villages et des fermes,

la foudre dans les nuages

prophétise le mal de la terre.


Quand le bord du ciel de la ville

est pourpre comme ça, et rouillé

est secoué l'État, peu à peu,

un ouragan frappe notre pays.


Blok a lu l'écriture ci-dessus.

Pour lui, le ciel était posé,

sur le mauvais temps, présage de

tourbillon, de cyclone, de tempête.


Blok avait prévu cette tempête et ce stress.

Il a gravé, avec ses traits enflammés, la

peur et le désir de cet excès,

sur sa vie et ses vers.

Conte de fées

Autrefois, dans les temps oubliés,
Dans un lieu féerique,
À travers la steppe, un cavalier A
fait son chemin à grands pas.

Alors qu'il se précipitait au combat,
s'approchant de la faible
distance, une sombre forêt
s'éleva devant lui.

Quelque chose ne cessait de répéter,
Semblait son cœur frôler :
Serrez la selle,
Craignez l'abreuvoir.

Mais il n'a pas écouté.
Ne tenant compte que de sa volonté,
À pleine vitesse, il bondit En
haut de la colline boisée ;

Chevauché dans une vallée, Quittant
le monticule,
Galopait à travers une prairie, Contournait un
terrain plus élevé;

J'ai atteint un creux sombre,
j'ai trouvé un sentier pour tracer
le chemin des bois
A l'abreuvoir.

Sourd à la voix d'avertissement,
Et sans remords,
En bas de la pente, le cavalier
Mena son cheval assoiffé.

____


Là où le ruisseau devenait peu profond,
serpentant à travers le val, des
flammes étranges illuminaient l'
entrée d'une tanière.

À travers d'épais nuages ​​de
fumée cramoisie au-dessus de la source,
Un appel étrange
Fait sonner la forêt.

Et le cavalier a commencé,
Et avec l'oeil scrutant A
exhorté son cheval en réponse
Au cri obsédant.

Alors il a vu le dragon,
Et il a saisi sa lance;
Et son cheval resta essoufflé
Craignant d'avancer.

Trois fois autour d'une jeune fille
Le serpent était-il blessé ?
Les narines cracheurs de feu
jettent un regard éblouissant.

Et le corps du dragon
Déplaçait son cou écailleux,
A son épaule serpentant comme un
fouet d'avant en arrière.

Selon la coutume de ce pays,
un jeune et beau
captif fut amené en rançon
Dans le repaire du dragon.

C'était alors le tribut
que le peuple devait
à la protection contre les vers
Pour une pauvre demeure.

Maintenant, le dragon serrait sa
victime dans ses bras , alarmé,
Et les anneaux se resserraient
autour de sa gorge et de son bras.

Skyward regarda le cavalier
avec un regard implorant,
Et pour le
combat imminent, il allongea sa lance.

____


Paupières bien fermées.
Hauteurs et sphères nuageuses.
Rivières. Des eaux. Des rochers.
Des siècles et des années.

Sans casque, les
mensonges blessés , sa vie en jeu.
Avec ses sabots, le chargeur
piétine le serpent.

Sur le sable, ensemble-
Dragon, coursier et lance ;
Dans un évanouissement le cavalier,
La jeune fille en transe.

Bleu le ciel ; brises douces
Tendre caresse de midi.
Qui est-elle? Une dame?
Paysanne ? Princesse?

Maintenant dans l'émerveillement joyeux
Ne peut cesser de pleurer;
Maintenant de nouveau abandonné
Au sommeil sans fin.

Maintenant, sa force revenant,
Ouvre ses yeux;
Maintenant à nouveau les blessés
Limp et les mensonges apathiques.

Mais leur cœur bat.
Les vagues déferlent, s'éteignent ;
Portez-les, et réveillez-vous,
Et dans le sommeil , noyez- vous.

Les paupières bien fermées.
Hauteurs et sphères nuageuses.
Rivières. Des eaux. Des rochers.
Des siècles et des années.

Une aube plus sulfureuse

Toute la matinée en haut des combles
Au dessus de ta fenêtre
Une colombe n'arrêtait pas de roucouler.
Comme des manches de chemise Les branches semblaient effilochées.
Il bruine. Les nuages ​​sont descendus pour
piller le marché poussiéreux.
Mon angoisse sur le plateau d'un colporteur
Ils ont basculé ;
J'avais peur.
J'ai supplié les nuages ​​de s'arrêter.
Il semblait qu'ils pouvaient m'entendre.
L'aube était aussi grise que dans le
murmure de colère des prisonniers gris d' arbustes .

Je les
ai
suppliés d' approcher L'heure où j'entendrais Des morceaux de chansons brisées
Et le rugissement et les éclaboussures de ton lavabo
Comme la précipitation des torrents de montagne,
La chaleur de la joue et du front
Sur du verre aussi chaud que de la glace et sur
La table à trumeau coule.
Ma supplication ne pouvait être entendue d'en haut
Parce que les nuages
Parlaient beaucoup trop fort
Derrière leur drapeau dans un silence poudré
Mouillé comme un lourd manteau d'armée,
Comme un rub-a-dub poussiéreux de gerbes battues
Ou comme une querelle dans l'arbuste.

Je les ai suppliés-
Ne me tourmentez pas !
Je ne peux pas dormir.
Mais… il pleuvait ; traînant les pieds,
Les nuages ​​descendaient la rue poussiéreuse
Comme des recrues du village au matin.
Ils se traînaient
une heure ou un âge,
comme des prisonniers de guerre,
ou comme les mourants sifflante:
« Nurse s'il vous plaît,
De l'eau."

Nuit

La nuit avance et décline
Prépare la renaissance du jour.
Un aviateur monte
Au-dessus de la terre endormie.

Et presque disparaissant
Dans le nuage, une petite étincelle,
Il est maintenant comme un point de croix,
Une marque de linge nain.

Sous lui se trouvent des villes étranges,
Et des voies de circulation denses,
Et des boîtes de nuit, des casernes, des chauffeurs,
Et des chemins de fer, des gares, des trains.

L'ombre de son envergure
Tombe lourde sur le nuage.
Des corps célestes errent
autour de lui en foule.

Et là, avec une liste effrayante
Par le vide, loin
Par des systèmes solaires inconnus
Tourne la Voie Lactée.

Dans des étendues illimitées
Les promontoires brûlent-ils lumineux.
Dans les sous-sols et dans les caves
Les chauffeurs travaillent toute la nuit.

Et sous un toit
À Paris, peut-être que Mars
ou Vénus voit un avis
sur une farce récente.

Et peut-être dans un grenier
Et sous d'anciennes ardoises
Un homme est assis éveillé, travaillant,
Il pense et rumine et attend ;

Il regarde la planète,
comme si les sphères célestes
faisaient partie de ses
soins privés nocturnes confiés .

Combattez votre sommeil : soyez éveillé,
Travaillez, gardez votre rythme,
Veille comme le pilote,
Comme toutes les étoiles de l'espace.

Travaille, travaille, créateur-
Dormir serait un crime-
L'otage de l'éternité,
et prisonnier du temps.

Printemps

Ce printemps, le monde est nouveau et différent ;
Plus vive est l'émeute des moineaux.
Je n'essaie même pas de l'exprimer,
Combien mon âme est pleine et combien calme.

Je pense et n'écris pas comme avant ;
Et avec leur chant de terre, des
territoires libérés entiers ajoutent leur voix puissante,
Une octave en plein essor dans un choeur.

Le souffle du printemps dans notre patrie
lave les traces de l'hiver,
lave les cernes et les crevasses noirs
Des yeux déchirés par les larmes des races slaves.

L'herbe est partout prête;
Et l'ancienne Prague, dans l'obscurité et l'étouffement
Toujours silencieuse, bientôt se réveillera,
Une rue plus tortueuse que l'autre.

Morave et tchèque et yougoslave
Les folklores au printemps s'élèveront et fleuriront,
Déchirant le drap de l'anarchie
Que les hivers passés ont étendu sur eux.

Tout aura la brume des contes de fées
dessus, comme la dorure et l'éblouissement
Des ornements dans les chambres de Boyar et
Sur la cathédrale de Saint-Basile.

Rêveur et méditant d'une demi-nuit,
Moscou que j'aime de tout mon pouvoir.
Voici la source de tout le merveilleux
Avec lequel fleuriront les siècles.