Ruines-de-Rome

Sur le site du Jardin du Pic vert on vous explique tout sur la ruine de Rome : "Plante à tiges filiformes et retombantes, glabres. Les feuilles, à long pétiole, alternes, à limbe presque arrondi ont 5 à 7 lobes. Les nervures sont disposées en éventail. Les fleurs d'un violacé clair, solitaires à l'aisselle des feuilles ont de 7 à 10 mm de longueur avec un éperon un peu arqué. Le fruit est une capsule presque sphérique s'ouvrant au sommet par 3 dents. Celle-ci contient des graines marquées de crêtes sinueuses. Après la floraison, le pédoncule se recourbe pour que la capsule s'introduise dans les interstices des pierres. La ruine de Rome est une petite plante spontanée qui pousse partout entre les briques, les pierres. Elle est parfaite pour habiller un escalier, un vieux mur. Elle se ressème bien. Convient aux murs végétaux à l'ombre".

Etrange petit livre qui adopte le nom de cette plante reine au royaume des ruines. Il voudrait nous faire croire qu'il serait un dictionnaire de botanique. Etonnement pour la forme d'abord, très originale. Le texte, oublieux du chapitre à qui on n'a pas donné la voix, prend presque la tournure d'un catalogue, celui d'un pépiniériste plus que d'un herboriste. Présenté comme une liste énumérative de noms communs de plantes, comme autant de rubriques horticoles, sous lesquels s'inscrivent les projets fantasques, au travers de ses déambulations urbaines, d'un employé du cadastre devenu un jardinier d'un genre très particulier. Si le lecteur en retire maints enseignements botaniques et bibliques, ce plaisir labyrinthique troublant de premier niveau est très vite aspiré vers d'autres inquiétudes hautement jouissives. Le manteau végétal aimable de cette nomenclature ne faisant que dissimuler, en effet, un réseau très serré et beaucoup plus souterrain d'intentions peu communes que la fin de la narration met à jour. Apparente organisation d'une litanie végétale – j'ai compté 235 rubriques qu'on pourrait tout aussi bien chanter – dont l'étiquetage et l'identification ne font que servir le désir de sabotage ou le goût des ruines du jardinier, un besoin d'apocalypse que Saint Jean, évoqué, n'aurait pas renié.

Tout commence par désoeuvrement : un noyau de pêche de vigne que ce jardinier enfonce sous un pan de macadam soulevé. Ni vu, ni connu. Planter, semer, marcotter et bouturer, répandre graines et mauvaises herbes partout où il existe quelques miettes de terre, dans les moindres interstices, voilà le but millénariste que notre « jardinier adventice » s'est fixé. Répandant sur l'unité parcellaire cadastrale mesurée, l'unité végétale vagabonde anarchique et l'utilisant comme moyen de destruction massive pour saper les fondations de la ville. A la fois drôle et inquiétant. Une belle et poétique écriture "d'humeur plutôt noire" déverse dans votre esprit, à là manière des envahissements végétaux des formes Arcimboldiennes, un suc étrange et inédit, envoûtant, qui rend cette lecture surprenante et extrêmement dépaysante.