Jean-Yves TadiéMarc TadiéMarie Tadié/5
7 notes
Résumé :
C'est la mémoire qui fait l'homme.
Il commence sa vie comme un enfant freudien : frappé en apparence d'amnésie, il a refoulé dans l'inconscient toutes ses blessures. Il grandit comme un jeune bergsonien : sa mémoire sert à l'action, elle est toute pratique et tournée vers l'avenir. Baudelairien, il retrouve le passé dans un parfum, une musique, dans la correspondance entre ses cinq sens. Avançant en âge, voici que, devenu proustien, des extases de mémoire inv... >Voir plus
Il commence sa vie comme un enfant freudien : frappé en apparence d'amnésie, il a refoulé dans l'inconscient toutes ses blessures. Il grandit comme un jeune bergsonien : sa mémoire sert à l'action, elle est toute pratique et tournée vers l'avenir. Baudelairien, il retrouve le passé dans un parfum, une musique, dans la correspondance entre ses cinq sens. Avançant en âge, voici que, devenu proustien, des extases de mémoire inv... >Voir plus
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Quand nous choisissons des cadeaux pour la personne que nous aimons, quand nous lui faisons admirer certaines paysages ou écouter certaines œuvres musicales, c’est certes pour l’intensité de l’émotion ressentie au présent, mais aussi pour que ces faits deviennent des supports de souvenirs. Ceux-ci forgent des chaînes, unissant plus solidement un cœur à un autre cœur, une âme à une autre âme, une mémoire à une autre mémoire, que toute autre forme de lien.
De même le poète, le peintre, l’écrivain créent avant tout parce qu’ils en ressentent le besoin, mais aussi parce qu’ils souhaitent que leurs œuvres soient appréciées, admirées, reconnues et, par là, qu’ils demeurent dans les mémoires au-delà de leur époque.
Conscient de sa fragilité, de son caractère provisoire et mortel, le désir de demeurer quelque temps après sa mort, au moins dans la mémoire de ceux qu’il aime, au mieux dans la mémoire universelle, est constant chez l’être humain. Aussi, beaucoup sèment des graines dans le cœur des autres, sous forme de faits chargés d’affectivité, d’art ou d’histoire, afin que celles-ci deviennent autant de souvenirs d’eux-mêmes au-delà de la mort. Notre vraie tombe est la mémoire des vivants, nous sommes véritablement morts quand ils nous ont oubliés.
A la fin de notre vie, prisonnier d’un corps qui ne correspond plus à la jeunesse de notre âme, nous nous réfugions dans l’espace de liberté que nous offrent nos souvenirs. Cette mémoire qui nous a été indispensable pour vivre ne nous sert plus à rien à notre ultime minute de vie, au contraire elle peut être dérangeante, encombrante, source de regrets. Chacun, de temps en temps, dans sa vie, s’est dit : ce moment, j’aimerais le revivre encore une fois avant de mourir, ce paysage je souhaiterais le revoir, cette œuvre d’art la réadmirer, réentendre cette musique. Un peu comme ces enfants émerveillés qui disent : « Encore, encore une fois. » Nous espérons revivre encore une fois avant de mourir certaines sensations de notre existence, retourner une dernière fois sur les lieux où nous les avons ressenties et ainsi en éteindre un à un les souvenirs, comme les musiciens qui exécutent la symphonie Les Adieux soufflent une à une les chandelles avant de quitter la scène. Mourir libre, n’est-ce pas mourir comme Jacques Brel chantant à la fin de « À mon dernier repas » :
Dans ma pipe, je brûlerai mes souvenirs d’enfance,
Mes rêves inachevés, mes restes d’espérance
Et je ne garderai pour habiller mon âme
Que l’idée d’un rosier et qu’un prénom de femme.
De même le poète, le peintre, l’écrivain créent avant tout parce qu’ils en ressentent le besoin, mais aussi parce qu’ils souhaitent que leurs œuvres soient appréciées, admirées, reconnues et, par là, qu’ils demeurent dans les mémoires au-delà de leur époque.
Conscient de sa fragilité, de son caractère provisoire et mortel, le désir de demeurer quelque temps après sa mort, au moins dans la mémoire de ceux qu’il aime, au mieux dans la mémoire universelle, est constant chez l’être humain. Aussi, beaucoup sèment des graines dans le cœur des autres, sous forme de faits chargés d’affectivité, d’art ou d’histoire, afin que celles-ci deviennent autant de souvenirs d’eux-mêmes au-delà de la mort. Notre vraie tombe est la mémoire des vivants, nous sommes véritablement morts quand ils nous ont oubliés.
A la fin de notre vie, prisonnier d’un corps qui ne correspond plus à la jeunesse de notre âme, nous nous réfugions dans l’espace de liberté que nous offrent nos souvenirs. Cette mémoire qui nous a été indispensable pour vivre ne nous sert plus à rien à notre ultime minute de vie, au contraire elle peut être dérangeante, encombrante, source de regrets. Chacun, de temps en temps, dans sa vie, s’est dit : ce moment, j’aimerais le revivre encore une fois avant de mourir, ce paysage je souhaiterais le revoir, cette œuvre d’art la réadmirer, réentendre cette musique. Un peu comme ces enfants émerveillés qui disent : « Encore, encore une fois. » Nous espérons revivre encore une fois avant de mourir certaines sensations de notre existence, retourner une dernière fois sur les lieux où nous les avons ressenties et ainsi en éteindre un à un les souvenirs, comme les musiciens qui exécutent la symphonie Les Adieux soufflent une à une les chandelles avant de quitter la scène. Mourir libre, n’est-ce pas mourir comme Jacques Brel chantant à la fin de « À mon dernier repas » :
Dans ma pipe, je brûlerai mes souvenirs d’enfance,
Mes rêves inachevés, mes restes d’espérance
Et je ne garderai pour habiller mon âme
Que l’idée d’un rosier et qu’un prénom de femme.
c’est sans doute par ses liens avec l’imagination que la mémoire est la fonction la plus indispensable à notre pensée. Nous avons vu qu’il n’y avait pas de souvenir sans imagination, que tout souvenir était en partie imaginaire, mais il ne peut y avoir non plus d’imagination sans souvenir. L’imagination est le lien de la mémoire et celle-ci est le tremplin de l’imagination. Imaginer, c’est concevoir ce qui n’est pas encore, à partir de ce qui a été, de ce que nous avons perçu, de ce que nous avons vécu.
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Des lendemains qui chantent de Alexia Stresi aux éditions Flammarion
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Les frères Holt de Marcia Davenport et F. de Bardy aux éditions le Promeneur
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