" Comment était-ce arrivé ? Quelles puissances obscures avaient conduit ces destins jusqu'à l'endroit prévu de toute éternité pour leur naufrage ? Pourquoi Dieu avait-il voulu que ces hommes et ces femmes, partis des Indes, périssent sur la plus haute cime d'un pays qu... > voir plus
Isaïe, âgé de cinquante ans vit reclus dans la maison familiale où seule la présence de quelques brebis et de son frère Marcellin, trop souvent absent hélas, le relie encore au monde des vivants. Depuis que le mauvais sort s'est abattu sur lui par trois graves accidents, cet ancien guide de haute montagne, l'un des meilleurs de la région, est devenu quelque peu simplet... Suite : Cliquez sur le lien suivant !!!
Henri Troyat est un peu un auteur français oublié. Son heure reviendra, j'en suis sur. Pour ce livre, il s'inspire d'un fait réel : le crash d'un avion sur le Mont-blanc et y greffe une histoire de guide et de frères. L'histoire vous pouvez la trouver partout sur internet. Ce dont je voulais parler dans cette critique c'est de cette bouleversante histoire d'amour entre deux frères qu'un trop grand fossé (ici on pourrait même parler de ravin) sépare désormais à jamais. En plus le style est impeccable, langue française jubile sous la plume d'un tel auteur.
Très bon roman.
Deux frères célibataires habitent un châlet en montagne. Un jour, un des deux frères voudrait vendre pour aller habiter la ville. C'est le début des disputes jusqu'au jour où un avion s'écrase dans les hauteurs.
-Tu sais, je peux le dire, c'est une belle course. . .Une première hivernale, ou je ne m' y connais pas !. . . Et on l' aura faite ensemble, toi et moi. . . En équipe. . . En frères. . . C' est du plaisir pour la vie, ça! . .
Il n'avait jamais vu un avion de près. Celui-ci était de dimensions énormes. Trop grand pour les hommes. Trop lourd pour le ciel. Déchiqueté, rompu, il gisait sur le ventre, dans la neige, telle une bête blessée à mort. Le nez de l'appareil s'était aplati contre un butoir rocheux. L'une des ailes, arrachée, avait dû glisser le long de la pente. L'autre n'était plus qu'un moignon absurde, dressé, sans force, vers le ciel. La queue s'était détachée du corps, comme celle d'un poisson pourri. Deux larges trous béants, ouverts dans le fuselage, livraient à l'air des entrailles de tôles disloquées, de cuir lacérés et de fers tordus. Une housse de poudre blanche coiffait les parties supérieures de l'épave. Par contraste, les flancs nus et gris, labourés, souillés de traînées d'huile, paraissaient encore plus sales. La neige avait bu l'essence des réservoirs crevés. Des traces d'hémorragie entouraient la carcasse.
Même mort, l'avion n'était pas chez lui dans la montagne. Tombé du ciel dans une contrée de solitude vierge, il choquait la pensée comme une erreur dans le calcul des siècles. Au lieu d'avancer dans l'espace, il avait reculé dans le temps. Construit pour aller de Calcutta à Londres, il s'était éloigné du monde d'aujourd'hui pour aboutir à un coin de planète, qui vivait selon une règle vieille de cent mille ans.
De seconde en seconde, il mesurait mieux l'insolence de son entreprise. Toute sa chair se hérissait devant la perspective de l'épreuve qu'il avait acceptée. Escalader cette paroi raide, vertigineuse, cuirassée de verglas. Et, une fois là-haut, prendre l'argent des morts...
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