Ego scriptor et Petits poèmes abstraits

Réveil

Au réveil, si douce la lumière ―et ce bleu ― Le mot
« Pur » ouvre mes lèvres.
Le jour qui jamais encore ne fut, les pensées, le tout
en germe considéré sans obstacle ― le Tout qui s'ébauche
dans l'or et que nulle chose particulière ne corrompt
encore.
Le Tout est commencement. En germe le plus haut
degré universel.
Je nais de toutes parts, au loin de moi, sur chaque
poste de la lumière, sur ce bord, sur ce flocon, sur le fil
de ce fil, dans ce bloc d'eau claire.
Je suis l'analogue de ce qui est.
Je ne suis encore, ô délice, que quelque chose égale à
l'ensemble de feu, de soie, d'ardoise, de vapeur et de
musique brute simultanée ― Je suis en effet de la
lumière. Ma fonction est entièrement sous mes yeux.
J'équilibre le total du jour nouveau.
Ah ! retarder d'être moi ― Pourquoi, ce matin, me
choisirais-je ? ― Si je laissais mon nom, mes maux, mes
chaînes, mes vérités, comme rêves de la nuit ?
N'est-ce pas la leçon des rêves, et des exhortations du
réveil ? Et le matin n'est-il pas le moment de la vaine
révolte du possible ? ― Une large rasade d'informe et
de commencement versée au départ. ― Une nudité avant
que l'on se re-vêtisse ? Une naissance de toutes choses
avant que quelqu'une n'ait lieu. (1913. P 13, V, 163-164.)

p.20

la poésie
est l'essai de représenter par les moyens du langage articulé, ces choses ou cette chose, que tente obscurément d'exprimer les cris, les larmes, silences, les caresses, les baisers, les soupirs etc. et que semblent vouloir exprimer les objets dans ce qu'ils ont d'apparence de vie, ou de dessein supposé.
Cette chose n'est pas définissable autrement. Elle est de la nature de l'énergie-de l'excitation, c'est à dire de la dépense.

Quoi de plus "Auguste" que l'immobilité des feuilles de l'arbuste, au matin calme, quand elles semblent écouter le chant de lumière du soleil s'élevant?
il verse les ombres et la première forme des formes naît de sa tendre puissance.
Son œuvre deviendra dure et insupportable de netteté. Mais il est encore entre la rose et l'or.

Le commencement vrai d'un poème ( qui n'est pas du tout nécessairement le premier vers) doit venir à l'auteur comme une formule dont il ignore encore tout ce qu'elle lui ouvrira.

Rien ne me touche plus que le matin de l'été. Cette paix du bleu frais peinte sur or. Or et nuit. Cette pudeur que le soleil commence à tirer du repos