Au vu des nombreuses acclamations autour de ce roman et à la lecture de la 4ème de couverture ("le plus poignant des romans d'amour contemporains" dixit
Raymond Queneau), j'ai entamé ce bouquin avec la quasi certitude de lire un chef d'oeuvre, une valeur sûre.
Finalement, je me suis ennuyé à mourir, et quand je ne m'ennuyais pas, je faisais des efforts monstres pour imaginer ce que
Boris Vian raconte, ce qui n'est pas aisé en soit : ce monde fantastique imaginé par l'auteur est souvent décrit dans un style lourd, avec des jeux de mots improbables, des mots inventés quand ce n'est pas un vocabulaire prétentieux.
J'aime pourtant le fantastique, mais celui-ci, loufoque et bizarre, ne me parle pas le moins du monde.
Je n'y ai perçu ni magie ni poésie, juste des personnages sans intérêts, aussi beaux et profonds que des poupées Barbie.
Je me suis quand même forcée à le finir, dans l'espoir mince d'y voir enfin ce qui lui vaut cette renommée. Raté. Je n'aime pas du tout. Je lui préfère de loin "
j'irai cracher sur vos tombes".