La rose

J'avais aime, il n'y a pas si longtemps, “La promenade”. Ce livre est dans une veine pareille, mais j'ai moins apprecie. Je ne saurais vraiement dire pourquoi. Ici aussi ce sont des textes courts, des vagabondages, en campagne et en ville, des rencontres fortuites, mais aussi des promenades litteraires, souvenirs de lectures ou comptes-rendus – malicieux, des fois ironiques et railleurs – d'oeuvres consacrees. Des dialogues derisoires, hors de tout contexte, absurdes. Des portraits de personnes qu'il a connus ou vus une seule fois. Des souvenirs d'enfance et de jeunesse. Des remarques sur sa propre ecriture, sur sa propre oeuvre, et des divagations sur son acceptation, par les editeurs et par les lecteurs.

Ca a ete trop pour moi. Trop decousu. J'ai failli, ennuye par endroits, lacher le livre, abandonner. Mais ce n'est pas dans mes habitudes, et a chaque fois je me rends compte que les habitudes sont plus fortes que les convictions. Je l'ai donc fini.

Il aurait pu me plaire. Ces instantanes ont souvent une certaine fraicheur. Derriere leur apparence triviale j'ai quand meme cru saisir une sorte de poetique de l'instant, celebrant la fugacite du quotidien, l'absurdite de tout ce a quoi le plus grand nombre donne de l'importance. L'absurdite de la recherche du succes, alors que le bonheur est dans le pre, dans le vagabondage physique autant que dans le vagabondage mental. Walser laisse ses pensees voler, ephemeres, et ses ecrits se cacher derriere une feinte naivete. “Quoiqu'il n'y ait pas dans ma tete deux idees et demie, et quoique j'aie mal aux dents, je raconte toutefois qu'un jour une jeune fille vetue d'un costume d'homme fit son apparition en societe. Je continue d'une main tremblante le splendide joyau qu'est cette nouvelle. Est-ce que jamais auteur ecrivit ainsi au petit bonheur ?
Ici je bute et m'arrete un moment, et je demande au lecteur autant de patience qu'il faut pour que je me recueille. Que l'arome d'une cigarette veuille bien me conferer de l'elan”.

J'ai peut-etre manque de patience. Je n'aurais pas du lire ce livre d'une traite. de grandes pauses entre chaque chapitre, a chaque coude du chemin de Walser, m'auraient ete plus payantes. Mais cet auteur continue de m'intriguer, me pousse a me lancer dans une grande randonnee, pas une courte promenade, dans un de ses romans.

Publié en 1925, ce recueil de très courts textes ou microgrammes est le dernier à être édité avant la mort de Robert Walser qui entrera dans une institution psychiatrique quelque temps après.
Est-ce judicieux d'entrer dans l'univers de Robert Walser avec ces textes? J'en doute fort! J'avoue rester songeuse après cette lecture. Certes la brièveté des nouvelles ne retire rien à leur pertinence, en quelques mots, quelques phrases les personnages prennent corps, leurs silhouettes se dessinent, leurs physionomies et leurs caractères se profilent nettement , prouesse de l'auteur incontestablement. Cependant je l'avoue certains textes m'ont laissée interrogative, je n'en ai pas compris la finalité , et n'en retiens que la musicalité ..
Un auteur que je me réjouissais de découvrir, un recueil de textes servis par une écriture étincelante et une lecture au final décevante

Tous ces petits textes de Robert Walser sont emprunts d'ingénuité, d'une fausse naïveté qui lui permet de garder ses distances pour mieux observer et apprécier ce qui l'entoure tout en préservant sa singularité. Et c'est ainsi qu'il atteint l'intemporel. Quand je lis Robert walser je vois parfois apparaître le prince Mychkine de l'Idiot de Dostoievsky ou Bartleby le scribe de Melville.

Magnifique moment de lecture. Ecriture entraînante, enveloppante , à la manière de Thomas Bernhard mais plus légère. Non moins sévère pour autant sur la société de son temps. La force critique est contenue dans l'envers du décor en négatif de l'indolence apparente. le refus s'immisce dans la marginalité vis à vis des valeurs bourgeoises. Très belle écriture du détail, de la pénétration au-delà de la surface des choses. Walser extrait une force des positions de faiblesse. Force de l'échec, du non fini, de la fuite.