Les jours et les mois s’égrènent, passants fugaces. Les années qui surviennent et s’en vont voyagent elles aussi. Notre vie même est un voyage; quant à ceux qui la passent à naviguer, ou ceux dont les cheveux blanchissent à mener leur attelage, la route n’est-elle pas leur véritable demeure ? Sans oublier les poètes d’autrefois qui, nombreux trouvèrent la mort au cours d’une longue errance. Pour moi aussi un jour vint où la liberté des nuages chassés par le vent m’incita à partir pour aller vagabonder le long des côtes sauvages
Un chien boit dans la mare.
Les cloches tintent dans le soir.
L’image des fleurs dans l’eau.
Chose curieuse,
je vois un gotokou de pierre :
La rosée d’une glycine tombe, goutte à goutte
Un chien boit dans la mare.
Les cloches tintent dans le soir.
L’image des fleurs dans l’eau.
Chose curieuse,
je vois un gotokou de pierre :
La rosée d’une glycine tombe, goutte à goutte