Charlotte Erlih

Que le temps paraît lent quand on est impatient ! Tout devient flasque, mièvre, inconsistant. Au lieu de s'en tenir à soixante secondes, chaque minute enfle, gonfle et dégouline. Ce n'est plus une minute, c'est une heure !

Des efforts arides, illuminés par des instants de joie quasi mystique lorsqu'ils réussissent à se synchroniser. Alors, ils entrent en communion avec le bateau, les rames deviennent le prolongement d'eux-mêmes, ils ne font plus qu'un avec leurs coéquipiers.

Les livres ne parlent que de ça : de ceux qui se battent jusqu'à faire triompher leurs désirs, de ceux qui, malgré leurs efforts, ne réussissent pas à faire plier la réalité, ou de ceux qui baissent les bras sans lutter.



De ces trois catégories, les seuls vraiment malheureux sont ceux qui n'essaient pas. Qui renoncent. Qui subissent. (...) Je vais continuer à me battre.

Quelques minutes plus tard, Amina revient. Son allure primesautière s'en est allée avec ses cheveux. Sa douceur angélique s'est envolée. Son visage apparaît dans toute sa nudité. Elle s'avance tête baissée et s'arrête, immobile, au centre de la pièce.

A peine a-t-elle fermé la porte que j'explose : « Comment oses-tu mentir comme ça, alors que tu passes ton temps à dire que c'est le pire des péchés ?! »

De ma vie, je n'avais crié ainsi sur personne. Encore moins sur ma mère... C'était si inconvenant que mes soeurs, bien que rêvant que je me fasse punir, ont baissé la tête.

- Les seuls à qui on ne doit pas mentir sont les membres de sa famille, rétorque maman en conservant son sang-froid. Les autres, c'est différent.

- Soit le mensonge est un péché, soit ce n'en est pas un. Mais ça ne peut pas être l'un ou l'autre selon ce qui t'arrange !

- Tout n'est pas noir ou blanc... Parfois, les apparences l'emportent sur le reste et justifient le mensonge.

(p. 89)

Une petite roulotte, bariolée et un peu boulotte, sillonne le vaste monde. Qu'il vente ou qu'il mouille, qu'il crachote ou qu'il bouille, elle trotte, cahote, engloutit du pays.

Je repense à une histoire que papa m'avait racontée, d'un paysan chinois qui avait un cheval. Un jour, l'animal s'enfuit. "C'est pas de chance !" le plaignent les voisins. Il répond "Chance ou malchance qui pourrait le dire ?" Quinze jours plus tard, le cheval revient, suivi d'une dizaine de chevaux sauvages. "T'en as de la chance !" l'envient alors les voisins. L'homme a la même réponse que la fois précédente : "Chance ou malchance, qui le sait ?" Le lendemain, le fils du paysan saute sur une des montures , part à toute allure, tombe et sa casse la jambe. Les voisins ont beau dire que c'est de la malchance, le père répète : "Chance ou malchance, on verra bien." Une guerre civile éclate dans la province. Un groupe de soldats enrôle de force tous les jeunes gens du village en âge de porter un fusil. Sauf le garçon a à la jambe cassée. Chance ou malchance, qui pourrait le savoir ?

Voilà mon identité : lutter. Mon identité, c'est de persévérer, et non pas d'être un garçon ou une fille. Je suis moi - Farrukh ou Farrukhzad, peu importe - et moi, je me bats.

ça ne me gêne pas de mourir. Mais seulement quand j'aurai tout tenté.

La vie est vraiment étrange. Pendant des semaines, parfois des mois, il ne se passe rien, on est englué dans la répétition du quotidien, et tout d'un coup, ça s'emballe et tout arrive en même temps.

« Je ne veux pas me morfondre dans mon coin en maudissant le sort. Je n'aime pas ce rôle. Je vais donc continuer à me battre. Voilà mon identité : lutter. Mon identité c'est de persévérer, non pas d'être un garçon ou une fille. Je suis moi. Et moi je me bats. Ça ne me gêne pas de mourir. Mais seulement quand j'aurai tout tenté. »