Chrystine Brouillet

Graham savait qu’il était inutile de dire aux parents d’un défunt qu’on le comprend si on n’a pas vécu cette douleur. Il est impossible d’imaginer le deuil tant qu’on ne l’a pas ressenti personnellement. (p. 120)

Il connaissait au moins deux policiers qui avaient changé de métier pour cette seule raison : ne plus jamais avoir à affronter le regard d’un père, les cris d’une mère. Ne plus répondre à leurs questions en sachant qu’il était inutile de mentir pour atténuer l’horreur, car des journalistes l’étaleraient au grand jour le lendemain matin. Ne plus promettre de découvrir un coupable sans savoir si on tiendrait parole. Ne plus refermer la porte sur les plaies béantes d’une famille. Une famille qui s’effriterait dans la moitié des cas, trop de souffrances conduisant aux reproches, puis à l’incompréhension, à l’indifférence et à la solitude. Chacun se sentait responsable du sort de la victime. « Si j’avais acheté le ballon qu’il voulait, il aurait joué plutôt que lire ces maudits livres », penserait le père. « Il serait encore là si je l’avais conduit à la bibliothèque », songerait la mère. « J’aurais dû accepter de l’amener avec moi à la piscine », se dirait la grande sœur. S’ils le taisaient, ce sentiment de culpabilité les rongerait aussi sûrement qu’un cancer. (p. 32)

- Tu vas le trouver, Biscuit, tu trouves toujours. Je vais garder Maxime toute la fin de semaine si c'est nécessaire. De toute façon, ils annoncent moins trente pour cette nuit. J'irai pas me geler le cul pour rien. Bonne chance... Je te ferai un lunch quand tu reviendras.

La pluie avait cessé. Plusieurs enfants sortiraient leurs bicyclettes du garage même s’il restait des îlots de neige, du sable et du gravier dans les rues. Il faudrait redoubler de prudence, car les petits, ivres de liberté, ne voyaient rien, n’entendaient rien. Ni lumières, ni klaxons, ni cris, ni panneaux. Le printemps leur appartenait, comme la ville. Des ailes leur avaient poussé durant l’hiver, ils l’auraient juré, des ailes qui s’étiraient comme celles des papillons à peine éclos, des ailes qu’ils rêvaient d’étrenner, qui les transformeraient en kamikazes. Ils s’élançaient, un conducteur freinait brusquement, blêmissait, son cœur s’arrêtait de battre quand il comprenait qu’il avait heurté une fillette qui ressemblait au Petit Chaperon rouge, mais qui ne dégusterait plus jamais de galettes. Et le sang sur la chaussée dégoûterait à jamais le chauffeur des confitures. (p. 33)

Il [Grégoire] lui avait confié récemment qu'il prendrait probablement de l'héroïne s'il ne l'avait pas rencontrée. Alain, à qui elle répétait ces paroles, lui avait dit qu'il ne pourrait, même s'il était follement amoureux d'elle, lui adresser un aussi beau compliment.

On n’avait jamais su de quelle teinte qualifier les yeux de Graham. Certains les croyaient verts, vert bouteille, avec des éclats porphyre, mais plusieurs les voyaient bleus. Plus pâles que l’ardoise ou l’anthracite, ils étaient peut-être gris-bleu ? Mais de quel gris et de quel bleu s’agissait-il ? Ni perle, ni cendrés, ni royal, ni saphir, ni pétrole, ni ciel, ni outremer, ni turquoise, ni marine. Opalins, peut-être ? Les suspects les voyaient bleu acier. Couleur menottes ou canon de revolver. Ils étaient fleuve d’automne vers seize heures quand le vent balaie le soleil aussi aisément que les feuilles mortes. (p. 13)

Il y avait deux clans : ceux qui admiraient l'enquêtrice, devinaient la sensibilité sous ses piquants de porc-épic, et ceux qui, même s'ils devaient reconnaître qu'elle obtenait de bons résultats, souhaitaient sa mutation, rêvaient de pouvoir raconter des plaisanteries sur les femmes sans être désapprouvés publiquement.

Moreau était le chef de file de cette section. Il aurait été étonné d'apprendre qu'il existait un homme détestant davantage que lui Maud Graham.

Cependant, entre deux clients qui s'échappaient vers les toilettes pour une fellation tandis que leurs femmes essayaient des robes, il s'arrangerait pour téléphoner à la détective. Il aurait toujours du temps pour Biscuit.

- Il était trop collé sur toi. On voit rien quand c'est trop proche.

Quand un enfant était en cause, personne ne pouvait dormir.

Maurice Tanguay. Maurice Tanguay. Tanguer? Ça convenait parfaitement à un homme qui sent le sol, la vie, sa vie, se dérober sous ses pas.

Écrire est redoutable; jeu d’apprenti sorcier. On a l’impression d’avoir une certaine prise sur son destin et celui d’autrui. Pendant un moment les choses sont ce que nous désirons qu’elles soient; on écrit tendresse au lieu d’amour et amour au lieu de tendresse et tendresse au lieu de détresse, et la vie d’une femme est changée. Écrire Je t’aime et non Je t’aime beaucoup est une belle saloperie si c’est faux mais lire l’inverse fait plus mal. Lire l’inverse déchire, étripe, paralyse. Pouvoir d’un mot de huit lettres. Yves l’avait écrit à Graham. Un mot dans une missive, une missive qui arrive toujours trop vite si le mot beaucoup étouffe le Je t’aime. Une missive toute simple, crue, cruelle, qui ne devrait jamais quitter le sac du facteur, sinon pour se perdre à l’autre bout du monde et ne parvenir à sa destinataire que des années-lumière plus tard, quand la femme est morte depuis longtemps. (p. 185)

… l’art de l’embaumeur consiste à faire croire aux gens que la mort n’a pas changé le corps. Seulement, est-ce possible après une autopsie quand chacun sait que le cadavre a été scruté au microscope, analysé, découpé, mis en bocal, sous rayons X, percé, pesé, jeté en morceaux dans une bassine d’inox ? (p. 96)

Flore se troublait: « Mourir à vingt-quatre ans, c’est mourir pour rien. Vous ne trouvez pas que c’est trop jeune ?
- On est toujours trop jeune pour mourir. (p. 30)

… Graham a appris en quelques années de métier qu’on ne venge jamais un autre que soi. (p. 20)

Elle souhaita une bonne journée à tous et leur recommanda d’être prudents, leur rappela que l’époque était exceptionnelle, que bien des citoyens étaient plus nerveux, plus impatients, plus portés à réagir avec agressivité dans certaines situations.

— La COVID a fragilisé tout le monde, nous y compris. Mais on doit garder notre calme. (Druide, p117)

… il se demandait ce qu’allaient devenir les enfants des victimes de ces féminicides.

— Ils n’ont plus de mères et les pères partent en prison. Ils n’ont plus de maison. S’il n’y a personne dans leur entourage pour les recueillir, ils se retrouvent en centre ou en famille d’accueil…

— Et avant, ils ont été témoins de toutes sortes de violence…

(Druide, p.44)

C’est fou comme elle aimait [ses chats]. C’était ses amis, ses amants, ses frères, ses sœurs… C’était tout son univers. Quand Roland parlait à Louise de ses bêtes, il avait l’impression qu’elle s’animait sous ses yeux.

Il faut de l'admiration dans un couple... Elle le trouvait beau, elle me l'a dit plus d'une fois, mais la beauté n'a rien à voir avec le respect et l'amour. C'est plutôt un aimant qu'un ciment.

- L'idée du calme est dans un chat assis. (Jules Renard)