Guy Boley

Certes, j'aurais pu à ce moment-là commencer à penser que maman devenait folle. Mais pour un enfant, une mère n'est qu'amour.

L'église Saint-Martin des Chaprais est assez laide: il est préférable d'avoir la foi avant d'y entrer . (...) Elle n'a rien de commun avec ses somptueuses consoeurs gothiques qui élèvent l'âme, ses romanes qui la confinent, ses baroques qui la cisèlent. (p. 96)

Il l'aime, cette salle. C'est grâce à elle et à son indigence qu'il est devenu champion. C'est contre ça, aussi, qu'il s'est battu. Par fierté. Pour être au-dessus de cette misère, financière ou littéraire, maternelle ou orpheline, et se prouver à lui, et à tous ceux du club, que l'essentiel est en chacun, que le destin est comme un fer rougi à blanc que l'on peut plier sur l'enclume et auquel on peut donner la forme que l'on veut. (p. 117)

Il fera donc de la boxe puisque sa mère le veut. C’est le sport populaire, le sport du populo. (…) Ça fait les hommes, la boxe, affirme sa mère. Tout comme la gnôle, les tranchées, l’enclume, ou le pas de l’oie. C’est pour ça qu’elle l’a inscrit au club, afin qu’il entre, en costaud, dans le troupeau des mâles, qu’il accède à l’âge adulte en gentleman couillu. P.47/48

J'ignorais que mon père avait des rêves si grands. Toujours on sous-estime les gens qu'on aime trop, ou ceux qu'on aurait dû aimer davantage.

Nul ne contredit l'abbé : personne dans le quartier, ne connaît Shakespeare. Ni aucun autre auteur de génie. Ni autre auteur tout court. C'est un quartier populaire, d'ouvriers et de cheminots, on y aime la boxe, l'opérette, le musette accordéon, on n'y lit quasiment pas, la culture est une affaire d'élégants , d'oiseux, d'aristocrates. Car lire est dangereux, ça instille dans les coeurs des mondes inaccessibles qui ne portent au fond d'eux qu'envies et frustrations; ça rend très malheureux quand on est gens de peu, de savoir qu'il existe, dans un ailleurs fictif, des vies sans rides, ni balafres, où les rires, l'argent, la paix, l'amour poussent aussi joliment que du gazon anglais. (p. 79)

De leurs vies et des nôtres ,bientôt il ne restera rien.Le temps ,la pluie, les vagues ,l'érosion des roches et des mémoires, l'arrogante impatience des nouveaux impétrants, l'impermanence de toute chose,la couronne shakespearienne qui passe de tête en tête, la hache où l'échafaud, mettront tout ça à bas.Bientôt les paroles des autres,éloges où diatribes, vérités ou mensonges,ne seront plus qu'algues, coquillages ,un peu de sel séché,traces d'ongles ou de dents ayant raclé le sol,la moquette,le carrelage.Les paroles s'effaceront.Les corps suivront.On nommera ça fossiles, puisque tout en ce monde morte un nom.( page 176).

(...) c'est ainsi que l'on devient un homme, un conquérant, un Attila en herbe : en reniant son passé, en écrasant autrui ; surtout s'il est petit ; surtout s'il nous renvoie l'image de ce que l'on fut naguère.

On ne choisit pas son enfance, on s’acclimate aux pièces du puzzle, on bricole son destin avec les outils qu’on a sous la main, …

-Ceci: " Je vais vous répondre ,père abbé, et vous émonder d'un peu de votre prétendue naïveté : les mâles, puisqu'on les nomme ainsi ,quand ils viennent voir les majorettes,ne font rien d' autre que de mater de la chair fraîche enrobée de bas résilles ! Ils viennent reluquer notre belle ,tendre,naïve jeunesse qui,rendus follle par leur corps exaltė dans le regard d'autrui ,s'en trouve interieurement dévergondée et ne sait plus alors marcher autrement qu'à cheval sur son entrejambe ! Tout n'est que sexe ,désir camouflé et stupre déguisé ! Alors qu'une femme ,et je ne devrais même pas avoir à vous le préciser, c'est autre chose qu'un simple paquet de viande!"

--Il y va un peu fort,non?

--T'en penses quoi toi ,René,sincèrement ?

--Des majorettes?

--Non: des femmes?

--Lesquelles?

--Les femmes en général. "(Page 88).