James Clemens

En quoi consiste la vérité ? Quand il est question du passé, difficile de répondre. « L’Histoire est écrite par les vainqueurs », selon la citation parfois attribuée à Winston Churchill. S’il dit vrai, à quel document historique peut-on vraiment se fier ? Nous ne consignons notre histoire par écrit que depuis six mille ans et ne gardons trace que des plus récentes empreintes laissées par l’humanité sur cette planète. Et même ce compte rendu est plein de lacunes, ce qui fait de l’Histoire une tapisserie usée et mangée aux mites. Ce qu’il y a de plus remarquable, c’est que certains des plus grands mystères historiques sont passés entre les mailles élimées de cette tapisserie et attendent qu’on les redécouvre – certains de ces événements marquent pourtant des tournants majeurs, ces moments rares qui transforment les civilisations.

Ses yeux se fermèrent à demi au moment où la jeune femme pinçait les cordes de son luth. Curieusement, la note parut filer à travers le brouhaha ambiant et venir se poser dans son oreille tel un oiseau regagnant son nid.

La musicienne répéta son accord. Alors, les regards convergèrent de nouveau vers la scène, comme irrésistiblement attirés par la voix de son instrument.

Son second accord fut une variation du premier. Il se répercuta à travers la salle comme s'il y cherchait son frère perdu. Ne voulant pas le perturber dans cette quête, la foule se tut.

Les clients ébahis s'étaient figés sur leur chaise. Un homme toussa, et ses voisins le foudroyèrent du regard comme s'il venait de cracher le pire des jurons. Les autres l'ignorèrent et, bouche bée, gardèrent les yeux rivés sur la scène.

Et de jour comme de nuit, dans la veille comme dans vos rêves, souvenez-vous... l'auteur est un menteur

Une chasse menée à bien exigeait de la patience.

On ne pouvait écarter l’hypothèse d’un attentat terroriste. Elle l’avait entendu murmurer parmi les badauds et dans la bouche d’un journaliste qu’elle avait dû contourner pour atteindre la barrière. De même qu’elle ne comptait plus les regards suspicieux lancés dans sa direction, d’autant qu’elle était la seule Arabe de la rue. Elle était certes aguerrie au terrorisme, mais pas de la manière dont ces gens-là le supposaient. Mais peut-être Safia se méprenait-elle sur les réactions autour d’elle, une forme de paranoïa, d’hyperanxiété, suivait souvent ses crises de panique.

Elle n’avait pas dû entendre l’explosion... Mais la foudre ne pouvait pas être la cause d’un tel désastre.
 Cela évoquait davantage l’œuvre d’une bombe… un attentat terroriste. Non, pas à nouveau…
 Elle sentit ses jambes flageoler. L’aile nord… la sienne.
 Elle savait que cette brèche fumante menait à la galerie du fond. Tout son travail, toute une vie de recherches, la collection, un millier d’antiquités en provenance de sa patrie. C’était inconcevable. L’incrédulité rendait la scène d’autant plus surréaliste, tel un cauchemar dont elle s’éveillerait d’un instant à l’autre.

La merde pue. Mais elle sert de lit aux roses les plus parfumées.

Il reporta son attention sur Anna, notant sa ressemblance avec l’homme du portrait.
- Vous dites que votre grand-père a repris la direction du château, commenta-t-il. Qui le dirigeait avant lui ?
Anna se laissa aller contre le dossier de sa chaise, visiblement soulagée de rester un moment au coin du feu. Mais elle ne perdait rien de sa concentration : son regard effleura brièvement Lisa avant de revenir à lui.
- Granitschloss a une longue et sombre histoire, monsieur Crowe. Connaissez-vous Heinrich Himmler ?
- Le second de Hitler ?
- Ja. Le chef des SS. Un fou et un boucher, lui aussi.
Cette description surprit Painter. Essayait-elle de le piéger ?
- Himmler croyait être la réincarnation de Henri 1er de Saxe, un roi germain du Xe siècle. Il pensait même recevoir des messages de sa part de l’au-delà.
- Oui, dit Painter. J’ai entendu dire qu’il s’intéressait aux sciences occultes.

Sur leur droite, un long appel déchira la jungle – hoo eeee OOOO – ponctué par un hurlement strident et féroce.
Khamisi trembla de tout son corps. Il avait reconnu le cri, pas tant avec sa tête qu’avec sa moelle. Elle faisait écho aux récits effroyables entendus autour de feux de camp, et plus loin encore, à quelque chose de primitif, remontant aux temps d’avant la parole, quand la vie se réduisait à l’instinct.
Ukufa.
La mort.
Lorsque le hurlement s’éteignit enfin, le silence retomba lourdement sur eux.
Mentalement, Khamisi mesura la distance qui les séparait de la Jeep. Ils devaient fuir sans paniquer. Courir ne servirait qu’à réveiller la soif de sang du prédateur.

Malgré ce décor de conte de fées, évoquant une sorte de Shangri-La ultime, Lisa se surprit à ralentir le pas. Rien ne bougeait. La plupart des volets étaient fermés. Le silence pesait. Lourd.
Et puis, il y avait l’odeur. Même si elle s’était surtout consacrée à la recherche, Lisa avait une certaine expérience de la mort, acquise lors de son internat de médecine. Elle reconnaissait ces relents de décomposition. Le bétail pouvait en être la source mais le manque de réaction des habitants à leur présence était mauvais signe.
Lisa trottina pour revenir à la hauteur du soldat et d’Ang Gelu qui marchaient en tête.

Malgré ce décor de conte de fées, évoquant une sorte de Shangri-La ultime, Lisa se surprit à ralentir le pas. Rien ne bougeait. La plupart des volets étaient fermés. Le silence pesait. Lourd.
Et puis, il y avait l’odeur. Même si elle s’était surtout consacrée à la recherche, Lisa avait une certaine expérience de la mort, acquise lors de son internat de médecine. Elle reconnaissait ces relents de décomposition. Le bétail pouvait en être la source mais le manque de réaction des habitants à leur présence était mauvais signe.
Lisa trottina pour revenir à la hauteur du soldat et d’Ang Gelu qui marchaient en tête.

Elle aurait dû être exterminée avec les autres, mais son père, l’Oberarbeitsleiter Hugo Hirzsfeld, superviseur du projet, avait fini par révéler son vrai visage, sa véritable nature corrompue, son origine à moitié juive, en tentant de détruire tous ses dossiers. Il avait été abattu avant d’avoir pu mettre le feu à son bureau. Heureusement pour sa fille, le Reich avait besoin de quelqu’un connaissant parfaitement die Glocke pour terminer le travail. Et seule Tola était aussi géniale que son père.
Il ne restait plus qu’à la convaincre.

São Gabriel ressemblait à un cancer qui aurait dévoré le ventre de la forêt.

Tandis que les singes fuyaient en hurlant de peur, un vol d'aras écarlates fendit le ciel bleu comme une trainée de feu.

- Écoute-moi bien, petite. De mon temps, la modération était l’une des premières choses qu’un mage apprenait. Et aussi une des plus difficiles à assimiler. En tant qu’homme-lige de mon frère, j’avais le devoir de le mettre en garde contre l’utilisation de ses pouvoirs quand il disposait de moyens normaux pour accomplir une tâche donnée. Gaspiller de la magie pour allumer un feu si l’on a du bois sec et des silex sous la main, c’est mal. La magie est un don qui doit être employé avec prudence, et uniquement en l’absence d’autre solution.
Elena acquiesça. Elle ravala son pouvoir et se dirigea vers Joach. Tout en détachant son frère, elle médita les paroles d’Er’ril.

Avec des si, on mettrait Paris en bouteille mais, vous savez, il arrive qu’un grain de sable vienne enrayer la machine. On ne peut pas voir tous les pistolets pointés sur soi. La vie n’est pas si juste.

- Mais Val’loa n’a jamais été découverte. Qu’est-ce qui te fait croire que tu peux la trouver ?
Le vieil homme haussa les épaules.
- C’est très simple. J’y habite.

Resté seul, Kast tendit une main hésitante vers les longues mèches vertes qui séchaient sur la table. Le cuisinier n’avait pas posé la bonne question. Il n’aurait pas dû demander qui était la fille, mais ce qu’elle était.
Kast connaissait la réponse. Il la chuchota à la silhouette qui gisait immobile sous ses couvertures.
- Une mer’ai.
Il toucha sa joue veloutée. Cette enfant était un mythe incarné.
- L’une des Dragoliers, ajouta-t-il dans un souffle.
Les anciens maîtres des Sanguinaires.

Le meilleur moyen d’aider sa sœur, c’était de jouer la comédie et de se faire passer pour l’esclave qu’il n’était plus. Il combattrait le feu par le feu, la dissimulation par la dissimulation. Greshym et le Praetor portaient un masque ? Il en ferait autant.

Par réflexe, Joach regarda dans la direction qu’il lui indiquait. Et il aperçut une fleur pourpre nichée au cœur d’un bouquet de feuilles vert et argent, dans l’ombre desquelles ses pétales semblaient briller. Mais ce n’était sûrement qu’une illusion d’optique.
Pourtant, dès que ses yeux se posèrent sur elle, Joach sentit un calme absolu l’envahir. Telle la caresse du soleil estival après un plongeon dans les eaux glacées de la mare de Torcrest, une onde de sérénité lui réchauffa tout le corps. Il reconnut la clé qui l’avait délivré de sa prison. Il ne savait pas pourquoi ni comment, mais la magie de cette fleur venait de briser ses chaînes.