James Joyce

She asked him why did he not write out his thoughts. For what, he asked her, with careful scorn. To compete with phrase-mongers, incapable of thinking consecutively for sixty seconds? To submit himself to the criticism of an obtuse middle class which entrusted its morality to policemen and its fine arts to impresarios?

What innumerable follies laid waste my waking and sleeping thought after that evening ! I wished to annihilate the tedious intervening days. I chafed against the work of school. At night in my bedroom and by day in the classroom her image came between me and the page I strove to read. The syllables of the word Araby were called to me through the silence in which my soul luxuriated and cast an Eastern enchantment over me. I asked for leave to go to the bazaar on Saturday night. My aunt was surprised and hoped it was not some freemason affair.

Trois petits whiskis lui étaient montés à la tête et le fort cigare de Gallaher lui avait troublé l'esprit, car il était délicat et sobre (...) Il ressentait avec acuité le contraste existant entre sa propre vie et celle de son ami et le contraste lui paraissait injuste. (...) Le ton amical de Gallaher n'était que pure condescendance, tout comme était pure condescendance sa visite en Irlande.

Celui Qui s'engendra lui-même, médiateur du Saint-Esprit, et Lui-même s'envoyant Lui-même, Racheteur, entre Lui-Même et les autres. Qui, abusé par Ses démons, déshabillé et flagellé, fut cloué comme chauve-souris sur porte de grange, dépéri sur l'arbre de la croix, Qui Se laissa enterrer, se releva, ravagea l'enfer, se transporta au paradis et là depuis dix-neuf cents années est assis à la droite de Son Propre Moi mais ne manquera pas de venir au dernier jour pour condamner les vivants et les morts alors que tous les vivants seront morts déjà.

On les ruine. On fait de leur vie un naufrage. Puis on leur fabrique des boxes pour qu'ils finissent leurs jours dedans. Chut. Berceuse. Dodo chien chien do, chienchien qui mourra bientôt.

Quelqu'un frappa à la porte quelqu'un fit toc toc, toqua-t'il Paul de Kock, avec un marteau bruyant, avec un pafpaf avec un panpan. Pafpaf.
Toc.

On n'a qu'une seule vie. Un seul corps. Agir. Agir, rien d'autre.

Pour apprendre il faut de l'humilité. Mais c'est la vie qui vous apprend le plus.

- N'empêche que le mariage est une coutume. Se conformer aux coutumes est le fait d'un esprit sensé .
- C'est le fait d'un esprit ordinaire. Je t'accorde que bien des gens ordinaires sont sensés, tout comme je reconnais que bien des gens ordinaires se laissent abuser. Mais la faculté de se laisser abuser par autrui ou de s'abuser soi-même ne constitue pas, que je sache, une partie essentielle de l'esprit sensé. Reste à savoir si l'homme ne favorise pas son propre état d'insanité lorsqu'il s'abuse volontairement ou se laisse abuser par autrui.

L'homme qui jure d'accomplir quelque chose qui n'est pas en son pouvoir ne saurait être pris pour un homme sensé. Je ne crois pas, pour ma part, qu'il ait jamais existé un instant de passion assez intense, assez énergique pour justifier l'homme qui déclare à l'objet adoré " Je suis capable de t'aimer pour toujours ". Mesure, s'il te plaît, l'importance de Goethe....

La vie n'est pas un bâillement. La philosophie, l'amour, l'art ne disparaîtront pas de mon univers si je cesse de croire qu'en ressentant un désir pendant un dixième de seconde je me prépare à une éternité de torture. Je suis heureux...

Dieu a fait l'aliment; le diable, l'assaisonnement.

Modeste suiveur du mouvement de conversion à la religion catholique, pauvre Anglais en Irlande, il donnait l’impression d’être monté sur la scène de l’histoire jésuite au dernier acte de cette étrange pièce faite d’intrigues, de souffrances, de convoitises, de luttes et d’infamies : un retardataire, un esprit lent.

Il s’arrêta sur le palier devant la porte, puis, empoignant le bouton de porcelaine, l’ouvrit prestement. Il attendit apeuré, l’âme suspendue, priant en silence que la mort ne frôlât pas son front quand il franchirait le seuil, que les démons qui peuplent l’obscurité ne fussent pas en mesure d’exercer leur emprise sur lui. Il s’attarda sur le seuil comme à l’entrée de quelque sombre grotte.

Il s’accouda à la table puis ouvrit et ferma les pavillons de ses oreilles. Il entendit alors le bruit du réfectoire à chaque fois qu’il ouvrait les pavillons de ses oreilles. On aurait dit le vrombissement d’un train dans la nuit. Et quand il fermait les pavillons le vrombissement s’arrêtait comme quand un train entre dans un tunnel.

L'art ne doit nous révéler que les idées des essences spirituelles dégagées de toute forme.

L'histoire dit Stephen est un cauchemar dont j'essaye de me réveiller.

Nous ne pouvons nous donner, disait cette voix : nous n'appartenons qu'à nous-même.