Marie-Claire Bancquart

Écrire...


Écrire ?

Oui, pour susciter présence
de toutes les vies
surtout les très minces

étoile de mer
fourmi sur feuille de bardane

et la feuille même.

Peu, lentement, la vie
affleure au positif
et se suffit.

Sans glose

DANS LE FEUILLETAGE DE LA TERRE


DE BIAIS, DANS LE MIROIR, UN GESTE DE SALUT

LITURGIQUE

Une jarre la peau
se penche
vers coupe d’aube sa jumelle.

Toutes les deux nous embrassons
la liturgie fragile des eaux pures.

p.121

Pourtant l’amour…


Pourtant l’amour
se conforme à l’amour.
Il n’est couple d’oiseaux qui ne ressemble au nôtre.
Et du haut de leur toit, ils nous regardent
avec un rayonnement,
ils évoquent le temps où les bêtes parlaient,
leur parlaient à eux, les oiseaux,
tandis que se taisaient les hommes,
maintenant si bavards.
Il nous faudrait connaître le monde par leurs pépiements
si confidentiels à présent
que nous ne les déchiffrons pas.
Nous resterions assis sous leurs arbres,
et les écouterions comme les enfants
écoutent le maître.
Notre silence,
et la sûreté de leur pépiement
nous aiderait à vivre.

Hors du plan


Extrait 1

Feuille infime du buis. Un peu de pluie sur elle :

ses nervures
grossies

décalées hors du plan.

À la surface de la goutte
notre maison gonflée
en miroir de sorcière

au bord
minuscule
tu marches

Monde impossible et vrai
collé avec la feuille
sur une lèvre de statue

Elle sourit
connaissant
ce qui la sépare de nous
pour toujours

La vie s'écoule en force.
J'ai beau tenter de la garder
avec des paroles, des imperméables, des bêtes caressées,
elle s'augmente, chaque année,
de douze mois avides
qui la rongent.

Il était à la base même de la volonté surréaliste d'unifier la personne humaine et de réconcilier pour la première fois l'ensemble des forces psychiques. Cette volonté ne pouvait aller sans un transfert topographique : coupés de toute croyance métaphysique, qu'ils considéraient comme une mystification, les surréalistes n'en poursuivirent pas moins, André Breton tout le premier, une expérience de type mystique.

Il est certain que ce Paris célébré et aimé n'a pas de densité humaine, qu'il n'est sociologique à aucun degré, et qu'il se tourne tout entier vers la recherche de l'intersection entre le réel et l'imaginaire.

TERRE ÉNERGUMÈNE
IL, sa vie, sa mort


Civilisé, disert,
il glisse toujours dans la poche intérieure de sa veste
une pierre aux propriétés magnétiques
dite pierre à bonheur par ses ancêtres montagnards.

Dans certaines contrariétés de la vie
il la tâte furtivement
elle qui peut-être appartient
au tapinois des origines.

p.250

TERRE ÉNERGUMÈNE
IL, sa vie, sa mort


Au lieu de parler
de son métier, du lieu de sa naissance
il se présente à son voisin
comme de rhésus négatif,
aimant
les bouledogues nains et les graminées,
les statues dans les squares et les catalogues des librairies
 culinaires.

p.249

TERRE ÉNERGUMÈNE
DÉPAYSAGES


Guerres partout…

Guerres partout. Ne faites pas mal au crapaud

il a gardé le temps
de la maison en ruines

rose des vents oubliée là
qui a verdi
près du seuil.

La maison a connu des odeurs, des baisers

maintenant, au milieu d'un no man's land, quelque
 part sur la terre,
elle serait un mot nul de l'histoire
sans cette existence de crapaud
si léger qu'il n'a pas explosé sur les mines.

p.287

TERRE ÉNERGUMÈNE
DÉPAYSAGES


Sous les imprécations des oiseaux…

Sous les imprécations des oiseaux
quelques hommes errent parmi les pierres

Certaines esquissent un arc ancien
une église gothique
une place
gardée par une tour

d'autres sont éparses, mais taillées avec soin.

La lumière serait celle de la lune
si elle ne provenait pas de plusieurs points du ciel.

Il y a
beaucoup d'ailleurs, dans cette scène au temps distordu
qui se présente souvent à moi.

Disons à un légèrement ailleurs de moi.

p.283

TERRE ÉNERGUMÈNE
DÉPAYSAGES


QU’AVEZ-VOUS FAIT…

Qu’avez-vous fait, sinon
marcher sur terre énergumène.

Chercher un lieu

mais le voyage était sans fin.

Chercher quelqu’un. Mais c’était
à qui chercherait, sans prendre une autre main.

Même l’extrémité des branches
aurait été une patrie.

Perdus, vous vous en alliez avec la galaxie
mais vous serrez un mot qui vous est resté,
entendu par hasard au seuil d’une porte
comme reçoit une caresse un cheval solitaire.

Un mot
devenu
soleil et lieu.

p.313

DANS LE FEUILLETAGE DE LA TERRE
ESCALES


À peine

Le village couleur des murs et des voiles de femmes
lance son azur à la lune.

Un homme seul avec ses veines
pense au bleu dans sa chair.

Le silence à peine teinté
traverse un élan sans matière :

une vapeur
un oiseau demi-éveillé.

p.37

VERTICALE DU SECRET
PIGISTE DE LA VIE


Ah, les éclatantes fleurs d'ail…

Ah, les éclatantes fleurs d'ail, qui naguère éloignaient les
maléfices ! Ah, l'excommunication des sauterelles et des
rats ! Et les « à jamais, mon poème, tu vivras parmi les
hommes » …

Terminé.

Je suis pigiste de la vie.
Sans regret, mais en question, toujours en question.

p.179

VERTICALE DU SECRET
PIGISTE DE LA VIE


À travers les atomes…

À travers les atomes
je marche
comme à travers des flocons de neige obliques

j'exhibe expressément
mon impermanence
noire ou éblouie,
compagne de l'amour et des massacres.

Nue.

Sans transaction.

p.178/179

Qui te pousse…


Qui te pousse
dans l'entrouvrure des choses ?

Qui te concentre sur un nom ?

– La possibilité d'un monde
où le temps
à la fois nul et déchiré
serait juste
un intervalle de paroles dans l'espace.

p.177-178

Pèle tes joues…


Pèle tes joues
fait éclater tes yeux
tire de ton nombril
ton interminable cordon de naissance

inverse aussi
l'incessant déficit :
parle aux pierres
caresse-toi aux fruits.

Aime être double, égaré, triomphant, jusqu'à saturation.

p.177

On voudrait/mettre à l'épreuve…


On voudrait
mettre à l'épreuve
l'horizon, son charroi de secrets

trouver un encorbellement

le piéger.

On sauterait
la balustrade.

On parviendrait
à l'outre-espace, avec ses lunes naissantes,
sa terre
autre et semblable, et toute chose serait complète.

Voyageur


Territoires furtifs du voyage
avec leurs reflets sur les vitres du compartiment
les mots du voisin d'une fois, le lac entrevu l
le petit garçon à ses devoirs dans une fenêtre éclatante.

Vignette au fond des yeux qui disparaît
revient
intermittente
pour se projeter sur l'écran de nos derniers murs.

Nous mourons — tout s'efface
le monde
l'instant
le vide même.

L'ampoule
sans abat-jour
dans un trou de notre mémoire
projette un ancien petit garçon étonné.

Vient la nuit massive.
C'était donc pour cela, les roues, la pluie oblique sur le train ?

Perpetua


Extrait 2

  Hugues se leva pour examiner l'ensemble, qu'éclairait un soleil doux.
  Les deux petites plaques étaient en effet sculptées de pampres, qui se répartissaient autour de deux figurations: un berger qui tenait un agneau sur son cou, et un grand oiseau battant des ailes au-dessus d'un bûcher, image dans laquelle Hugues reconnut l'oiseau Phénix en résurrection, que ses études de mythologie lui avaient rendu familier. Quant à la grande plaque, elle représentait toutes sortes d'animaux, du lion au lièvre, de l'insecte à l'oiseau groupés en bonne intelligence autour d'un personnage qui jouait de la flûte: Orphée, sans aucun doute.
  Un tombeau. Un tombeau dont il ne possédait pas la plaque antérieure, où se trouve gravé le nom du défunt ou de la défunte. Les trois plaques, malgré leurs éraflures, n'en constituaient pas moins un trésor. Hugues les fit transporter dans sa chambre, et, grâce à des supports de bois, les établit dans leur position d'origine, les deux petites plaques perpendiculaires à la grande, à chaque extrémité de celle-ci. Chaque soir, il caressait le marbre, en détaillait les sculptures, ne se lassant pas de voir Orphée parmi son entourage d'animaux charmés, ou le fier oiseau Phénix, ou la scène idyllique du berger qui foulait un sol fleuri.
  Un tombeau si riche, superbement sculpté, à qui pouvait-il avoir été destiné ? Hugues n'avait pas de doute à ce sujet: à une belle morte, à la belle morte [...] Sans doute la morte avait-elle disparu, à la différence de celle de la Via Appia. Quelques ossements peut-être étaient restés dans l'argile qui avait pénétré et brisé le tombeau. Mais Hugues l'imaginait comme si elle s'était depuis peu endormie pour toujours: le sang circulait sous sa peau fine, elle souriait légèrement, ses lèvres appelaient le baiser d'un amant que jamais elle n'avait eu, qu'elle attendait... Hugues lui-même, enfin venu. Il vivait dans la douceur d'une idylle païenne, dans un « coup de lune » perpétuel.