Marie-Lucie Bougon

Le Sang de la cité. Le risque serait de se retrouver avec un récit peuplé de protagonistes se comportant tous... en mecs. hommes comme femmes. Je vais donner un exemple plus précis. Quand j'étais jeune, j'avais une grande affection pour les personnages que je qualifierais de « guerrières badass ». C'était libérateur d'avoir ces nanas qui cognaient fort, et qui sortaient du rôle traditionnel de faire-valoir ou d'intérêt amoureux ou de copine intello du héros. Ça nous vengeait un peu. Merci pour la catharsis, guerrières badass. Mais vous me gênez aux entournures, à présent, pour retourner dans le champ lexical de la couture. Quel genre d'intrigue moderne peut-on bâtir sur le dos d'un personnage qui se définit uniquement par le recours à la violence ?
Oui, il faut le dire aussi : ces archétypes reconnaissables et enthousiasmants restent au service d'intrigues classiques, souvent porteuses de valeurs identifiées comme masculines, « viriles ». J'accentue à dessein le trait, mais qu'on en juge : le combat, la prise du pouvoir, la victoire sur l'ennemi et l'obtention de la récompense, trésor ou princesse, car rien ne se fait gratuitement en ce bas monde, très cher, la quête individuelle doit avoir sa rétribution. Passé le plaisir du renversement du cliché (qui existe, c'est indéniable), je ne vois pas une grande différence entre le personnage de séducteur sans cœur qui collectionne les histoires sans lendemain et celui de sédutrice sans cœur qui collectionne les histoires sans lendemain, quelles que soient les préférences amoureuses de l'un ou de l'autre.

Rêves, souvenirs… Le tout s’est mélangé étroitement pendant ces derniers jours. J’ai parfois même l’étrange sensation que dans mon esprit se produisent des accidents de rouages, des flux d’images et de paroles sur lesquels je n’ai pas le moindre pouvoir. Il m’a été difficile de me reconcentrer, de focaliser ma mécanique imparfaite sur les images que j’essaie d’exhumer, profondément enfouies dans l’ombre. Mais elles continuent de revenir, même en désordre.

Deux formes gisaient, près des ruines.
Perché sur la plus frêle des deux, un grand vautour noir leur dévorait le coeur.

Je ne sais ce qui me pousse à m’avancer vers les rayonnages. L’ennui, peut-être ? Je ne m’en rappelle pas. Je me revois seulement me mettre debout, promener un doigt sur les tranches épaisses et douces, lire rapidement les titres. Je choisis un roman d’aventures dont le nom désormais m’échappe, une distraction pleine de romances désastreuses, de duels singuliers, de querelles et d’attaques de bandits. La lecture me prend, me saisit à la gorge, donne un sens à mes jours. Je parcours page après page à une vitesse délirante, ne pouvant empêcher mes yeux de suivre le tracé des mots, de poursuivre leur course folle vers le prochain chapitre.