Martha Grimes

Les garçons n’aiment pas les filles trop indépendantes. Ils n’aiment pas les premières de la classe.

Plus d’une fleur naît sans être jamais vue, et va dissipant son parfum si délicieux dans l’air du désert.

Il n’y a que des chercheurs. Ils passent tout leur temps à ne rien faire d’autre que réfléchir. C’est peinard, comme boulot.

La complexité. C’est une sorte de théorie. Comme la théorie du chaos.

Les coyotes et les loups ont la faculté surprenante de faire croire à la présence de tout un chœur avec seulement quelques têtes.

Le thé était un repas singulier qui eût suffi à satisfaire l'appétit de tout autre qu'Agatha pendant des jours entiers. Il se composait, en effet, de sandwiches au saumon fumé, de terrine de perdreau, d'un mystérieux pâté garni de lamelles de truffes et d'un assortiment de gâteaux, dont Lady Ardry était en train de s'occuper avec le plus grand sérieux.

Melrose trouva Susan Assington en robe vert foncé dans la bibliothèque où elle errait, telle une feuille que le vent aurait entraînée loin de son arbre. A en juger par la vague stupeur qui se peignait sur ses traits à mesure qu'elle tournait les pages de l'ouvrage qu'elle avait en main, on eût dit que, pour elle, l'imprimerie était une invention qui datait de la veille.

Il braqua sur Jury un œil noir, comme un Romain qui a bonne envie de supprimer le messager porteur de mauvaises nouvelles. Sa physionomie aux traits acérés n'aurait d'ailleurs pas déparé une pièce de monnaie ancienne.

C'était le genre de pièce susceptible de vous donner envie de rester planté là jusqu'à la fin de vos jours. "Planté", car la bibliothèque était trop exigüe pour être équipée de chaises et de tables. Tout l'espace vital était occupé par les livres. Des livres, il y en avait partout : sur les étagères, dans des chariots, en piles chancelantes posées à même le sol. Retraités ou écoliers, les flâneurs étaient nombreux et manifestement tous du cru.

-Vous aimez la poésie ? demanda Jury
-Oui.
Les yeux de Jury étaient fixés sur les mains qui remettaient de l'ordre dans la chevelure. Elle paraissait extrêmement jeune.
-J'aime la poésie parce que c'est un langage fiable. Je déteste parler...
-Les mots sont comme de la gaze. Semi-transparents, fragiles, toujours effilochés.

Il s'assit à l'une des tables, sur laquelle Daphne avait disposé une théière et des tasses. Le thé, remède typiquement anglais adapté à toutes sortes de maux, allant des pieds douloureux aux meurtres en série.

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Le Mauvais Sujet était l'un de ces lieux vénérables : un relais de poste en colombages du XVIe siècle. Melrose Plant franchit le porche voûté au volant de sa Bentley et se gara dans la cour des écuries désaffectées, là où s'arrêtait jadis la diligence de Barnet, tandis que les sabots résonnaient sur les pavés et qu'au-dessus, dans les galeries, des femmes légères adressaient des gestes suggestifs aux laquais. Aux yeux de Lady Ardry, cet établissement incarnait la quintessence de l'auberge anglaise. A la belle saison, la clématite rivalisait avec les roses grimpantes pour étendre ses vrilles sur la façade. Construite sur une colline exposée au sud, la longue bâtisse semblait constituée d'éléments disparates réunis par un architecte ivre. Enchâssées dans un toit de chaume, ses fenêtres aux vitres en losanges donnaient sur le village de Long Piddleton, par-delà les champs dont l'aspect variait au fil des saisons : verdoyants en été, recouverts d'argent par le givre ou noyés par la brume en hiver.

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Les unes comme les autres seraient devenues si rares qu'on ne leur ficherait plus jamais la paix.

Quand il l'entendit de nouveau pleurer , il se rendit compte qu'elle avait dû elle aussi , se sentir coupable de la mort de la plus belle , la plus douce des femme qu'elle ait jamais connues .

Jury découvrir une vaste étendue de bruyère couleur porto , quelques arbres rabougris et , de loin en loin , une maison nichée dans la lande .

Elle resta emmurée dans un silence de mort mais elle faillit hurler quand le révèrent parla de paradis et de récompense .

Elle chercha des yeux le promontoire de rochers à la pointe de la jetée .Elle ne pensait à rien , sauf à cette phrase de Jane Austen ; Les jeunes gens étaient si excités de voir Lyme .

Il jugea son geste pour ce qu'il était : une vengeance ou pire , un acte de dépit .Il avait voulu punir sa mère et Nicholas Grey .Mais le souvenirs qu'il avait de Nicholas Grey étaient désormais plus abondants ou , du moins , plus précis et plus riches , parce qu'il devait les garder pour lui seul .

- Quelqu'un ? Il n'est pas question de quelqu'un, mais de vous ! J'ai besoin de vous, Joe. Personne n'a des yeux aussi bleus que les vôtres.

L'un et l'autre jugeaient le Kindle et les livres numériques ridicules. La technologie, c'étaient bien pour tirer des balles, par pour lire un bouquin.