Martha Grimes

juste ciel j'espere que tu vas pas te mettre a élever des poulets.
je vois d'ici les nom que tu leur refilerais: agacé,annoncé,anesthesié
allon donc qui s'amuserait a baptiser un poulet anesthesié.

Le chat releva la tête et riva ses yeux couleur d'ambre sur ceux de Jury.
Celui-ci s'efforça de lui faire passer un message : Tu as vu quelque chose ? Dis-moi...
Le chat referma les yeux et ne dit rien.

Personne ne peut arrêter le progrès, bien sûr, mais j'aimerais vraiment lui faire un croche-pied, histoire de le freiner un peu.

Le narrateur [Edgar Poe] professe que l'on fait le mal pour le seul amour du mal. L'homme n'a pas besoin d'autre justification.

La prochaine révélation. C'est à ça que devrait servir la poésie : annoncer la prochaine révélation.

Je me demande si c’est si bon que ça d’avoir des admirateurs inconditionnels dans son entourage proche. Les gens qui vous aiment vous mentent toujours. Pas délibérément peut-être. Seulement parce qu’ils sont incapables de faire la différence.

Jury tourna le dos au parapet, sortit un nouveau paquet de cigarettes et en arracha lentement le rabat. Wiggins, comme pour une communion de compagnonnage avec son supérieur, sortit une boîte neuve de pastilles contre la toux.

Partie IV, chapitre 14

Arnold était un pur terrier du Staffordshire, de la couleur d'un pudding du Yorkshire ou d'un beau xérès sec. L'assurance déroutante du regard de ses yeux noirs incitait à penser qu’il n'était nullement un chien mais quelqu'un qui interprétait ce rôle, revêtu d'un costume de chien à fermeture Éclair. C'était aussi un chien silencieux ; il n'aboyait qu’avec parcimonie. Comme s’il avait conclu qu'on n'arrive à rien dans la vie avec de simples coups de gueule. Les autres chiens du village le suivaient, mais respectueusement, à distance. Arnold était un chien estimé. Chaque fois qu’il s'en allait, flairant les trotoirs et les ruelles, il donnait toujours l'impression de suivre une piste importante.

Partie I, chapitre 3

- Elle s’appelle Sheila Broome, dit le policier en uniforme qui avait fouillé le sac à dos. Elle est d’Exeter…
Macalvie se pencha pour ramasser une minuscule pince au bout de laquelle adhérait un peu de papier blanc.
- Une pince à joint. Elle était en train de fumer de l’herbe. Ou ils étaient en train. Les tueurs ne fument pas avec leurs victimes, d’habitude. Il faudrait voir du côté des proches, un petit ami, peut-être.
Le policer interrogea son chef du regard.
- Passez tout au peigne fin, dit Macalvie évitant le flash brutal de l’appareil-photo.

Macalvie pensa relever le propos, puis il finit par dire :
- En tout cas, moi, je sais voir. Regardez son pantalon.
- Il est déjà arrivé que des violeurs rhabillent leur victime, Mr Macalvie. Certains sont très méticuleux.
Macalvie regarda à nouveau le ciel.
- Il faudrait avoir vraiment de la patience pour enlever un jeans comme celui-là, encore plus pour le remettre. Il est collant comme du papier tue-mouches. Elle devait probablement s’allonger pour l’enfiler, et remonter le zip avec un crochet…
Il adressa un signe de tête aux membres de son équipe.
En un instant, tous se mirent au travail, marchant à genoux ou à quatre pattes pour trouver le moindre indice, une trace de pas, un morceau de tissu, n’importe quoi.

La Forge était coincée entre le magasin d'antiquités de Marshall Trueblood et une mercerie judicieusement baptisée "la boutique", qui ne renouvelait que deux fois par an, a Noël et à Pâques, sa devanture de pelotes de laine, de couvre-theieres et d'échantillons de tissus.

Le train ne mit que 18 minutes pour aller à Cold Flat, pas même le temps pour le contrôleur de poinçonner mon ticket. J'aurais pu me dispenser d'en acheter un.
A quoi ça sert d'être honnête si personne ne s'en aperçoit ?

Naturellement, pendant l'opération, quelqu'un me demanda ce que je fabriquais ; je marmonnai une réponse inintelligible.
J'avais appris depuis longtemps que les gens posent des questions ou émettent des commentaires, et se moquent de la réponse du moment qu'on fait semblant de répondre.

C'est facile de trouver des raisons pour haïr quelqu'un ; il suffit de le vouloir.

Will allait trouver Miss Bertha quand il n'y avait personne dans les parages, et remuait les lèvres en faisant semblant de parler. Ca la rendait folle, elle tripotait son appareil – le secouait, tapait dessus, et ainsi de suite – jusqu'à ce qu'il s'en empare, lui donne un simple petit coup et se mette à parler à haute voix. Miss Bertha prenait Will pour le réparateur magique.

Honeycutt parut se détendre. Que pouvait-on craindre de quelqu'un s'apprêtant à manger une tourte à la viande chez Salisbury ?

Certains hommes, quand ça va mal, dégainent leur
pistolet, d'autres sortent leurs cigarettes. Wiggins chercha ses pastilles pour la toux.

Melrose Plant se demanda si l'Avon était asse profond à cet endroit pour qu'on pût s'y noyer Mais à quoi bion s'en inquiéter ? Encore quelques minutes de plus, et il serait mort d'ennui, quoi qu'il arrive.

Elle se fiait à la position des derniers pièges, il devrait y en avoir un autre bientôt, deux où trois mètres plus loin. Elle le trouva. A en juger à la terre retournée tout autour, elle comprit que le coyote s'était débattu comme un diable pour se libérer et savait à quel point il devait souffrir. La partie intérieure de la patte était presque entièrement rongée

Cette fois, elle sentit une présence avant de voir l'animal. Elle n'entendait que le léger chuintement de la neige et le sifflement de ses bottes qui s'enfonçaient dans la croûte neigeuse en bordure des arbres, de grands pins ponderosa, dont les branches occultaient le soleil.