Max Jacob

...M'EN DETORTILLE


I

J'ai rêvé d'un chat et d'un lion
j'ai rêvé le diable et sa fille
j'étais tailleur à Lannion
tailleur du fil avec l'aiguille

J'ai rêvé d'un grand paquebot
avec des nains jusqu'à la quille
C'est Paris, ville d'Astaroth
que le bon Dieu m'en détortille.

II

Je n'ai plus aucune assurance
ni pour le chant ni pour la danse
un trait m'a déchiré la page.
Etincelle! électricité!
La feuille? un papier d'emballage!

Du haut en bas! du bas en haut,
il ne reste rien du ballot,
il ne reste que paille ou ortie
Trace de bitume et plangores.
Mort sans mourir! de la charpie.
Encor le Dieu! mais sans décor.

J'ai revu mon ancien professeur de rhétorique et avec une femme. Je n'ai vu que leurs têtes mangeant des éclairs au chocolat sans plaisir : la grosse tête de l'ennui et la petite tête du commandement. Ah ! Ah ! La revanche de l'humanité sur les humanités. Or, je me suis retenu d'aller rire par vengeance : c'est la revanche ici des humanités sur l'humanité.

Avenue du Maine


Les manèges déménagent.

Manèges, ménageries, où ?…

Et pour quels voyages ?

Moi qui suis en ménage

Depuis… ah ! y a bel âge !

De vous goûter, manèges,

Je n’ai plus… que n’ai-je ?…

L’âge.

Les manèges déménagent.

Ménager manager

De l’avenue du Maine

Qui ton manège mène

Pour mener ton ménage !

Ménage ton manège,

Manège ton manège.

Manège ton ménage

Mets des ménagements

Au déménagement.

Les manèges déménagent.

Ah ! vers quels mirages ?

Dites pour quels voyages

Les manèges déménagent.

On dit que l'Empereur a passé par ici
Et qu'on retrouve encor ses soldats dans les puits.
Les soldats ont dansé la sardane en vainqueurs
Couchés derrière ces terrasses, ces géraniums, ces pilastres
Ils ne s'éveillaient plus un poignard dans le coeur.

Aux pèlerins d'Emmaüs

Je ne sais qui était là : c'était l'un de ces bistros où ma jeunesse s'est évanouie. Une table de marbre blanc est l'endroit où la traditionnelle glace atteignait le coin du mur avant de continuer. Je portais un pauvre chapeau rond et ma figure interrogeait l'œil malade du Seigneur (c'était lui ! Il ressemblait plutôt à Saint Jean-Baptiste, mais c'était bien Lui). "Puisque Vous êtes Dieu et que Vous savez tout, dites-moi quand finira cette guerre !" et j'ajoutais ".... et qui sera vainqueur". "Vous le dirais-je pour que vous alliez faire le prophète dans les salons ?" Il se tut. Le soir tombait. Il n'avait pas de boisson sur la table.

Amour du prochain

Qui a vu le crapaud traverser une rue ?
C’est un tout petit homme : une poupée n’est pas plus minuscule.
Il se traîne sur les genoux : il a honte, on dirait… ? Non !
Il est rhumatisant. Une jambe reste en arrière, il la ramène !

Où va-t-il ainsi ? Il sort de l’égout, pauvre clown.
Personne n’a remarqué ce crapaud dans la rue.
Jadis personne ne me remarquait dans la rue.
Maintenant les enfants se moquent de mon étoile jaune.
Heureux crapaud ! Tu n’as pas l’étoile jaune.

Mme Lafleur ne vaut pas cher, d'abord elle boit, c'est une ivrognesse, ensuite c'est une personne relativement sale et désordonnée, on peut le dire sans exagération, en 3ème lieu, elle ne connaît pas la valeur des objets ni la mesure, il en résulte qu'elle en perd un grand nombre. Elle n'a pas honte de sortir le soir pour courir les rues.

MYSTÈRE DU CIEL

Mystères du ciel

En revenant du bal, je m’assis à la fenêtre et je contemplai le ciel : il me semble que les nuages étaient d’immenses têtes de vieillards assis à une table et qu’on leur apportait un oiseau blanc paré de ses plumes. Un grand fleuve traversait le ciel. L’un des vieillards baissait les yeux vers moi, il allait même me parler quand l’enchantement se dissipa, laissant les pures étoiles scintillantes.

UN CHAPEAU D'INSTITUTEUR



  Du large je ne reconnais pas ma maison sur la falaise :
on l'a passée au lait de chaux.
  Du bourg je ne reconnais pas ma maison sur la falaise :
on a mis de l'ardoise au lieu de chaume.
  Du sentier je ne reconnais pas ma maison sur la falaise :
on a mis une grille de fer.
  Et du coup mon cœur se fond, il y a un lit de ville à
la place du lit clos.
  Je partirai sans vous regarder, Marie, car sûrement
vous avez des paillettes sur votre robe au lieu de broderie,
et une coiffe de poupée sur vos cheveux, effrontée !
  Adieu, Marie, il y a une odeur de pipe dans la maison
et un chapeau d'instituteur sur la table.

      Le phare d’Eckmülh…


  Le phare d’Eckmülh est une grosse lanterne.
  Si tu as perdu ta route sur la lande tu regardes à droite
ou à gauche et tu vois où est Saint-Guénolé.
  Depuis que je vous connais, Marie Guizou, j’ai cherché
vos yeux sur toutes les mers de cette terre-ci.
  Mais vos yeux tournent de côté et d’autre partout où
il y a des amoureux.
  Marie Guizou, Marie Guizou ! La vie est comme la
lande pour moi et vous êtes pour moi comme le phare
d’Eckmühl.
  Marie Guizou ! Ma vie est comme l’océan autour de
Penmarch ! et si je ne vois vos yeux je suis un naufragé
sur les rochers.

Dans la forêt silencieuse, la nui n'est
pas encore venue et l'orage de la tristesse n'a
pas encore injurié les feuilles.
Dans la forêt silencieuse d'où les Dryades
ont fui, les Dryades ne reviendront plus.
Dans la forêt silencieuse, le ruisseau n'a
plus de vagues, car le torrent coule presque
sans eau et tourne.
Dans la forêt silencieuse, il y a un arbre
noir comme le noir et derrière l'arbre il y a
un arbuste qui a la forme d'une tête et qui
est enflammé, et qui est enflammé des
flammes du sang et de l'or.
Dans la forêt silencieuse où les Dryades ne
reviendront plus, il y a trois chevaux noirs,
ce sont les trois chevaux des rois mages et
les rois mages ne sont plus sur leurs chevaux
ni ailleurs et ces chevaux parlent comme
des hommes.

Je me déclare mondial, ovipare, girafe, altéré, sinophobe et hémisphérique. Je m'abreuve aux sources de l'atmosphère qui rit concentriquement et pète de mon inaptitude.

La puce est un homard minuscule.

Devant cette poussière d'or du soleil, sur l'horizon de la plaine, devant cette poussière d'argent des saules autour des marais, ce bourdonnement des insectes différents, coupé par le cricri dominé par l'épouvante d'un avion, devant cette poussière des fleurs sporadiques, le corbeau replie ses voluptueuses ailes de velours et de soie, se recueille, salue profondément et cherchant dans sa poitrine en sort le cri de pélican qui fut celui du Christ mourant. Et moi laissant rouler ma tête en pleurs, en pleurs de joie dans mon coude de gnome, de vieillard infirme, je m'écrie : "Mon Dieu vous êtes panthéiste et vous êtes indicible."

Livrez-vous à la voix de la nature,car déjà la figure du temps se pare d'un éclat nouveau.

(extrait de Chanson du tailleur/ Max Jacob)

Réflexion d’un auteur inédit



Ah ! qu’on me le vende à l’encan
Tout ce que mon cerveau découpe
Au lieu d’en écailler mon sang
Je le porterais en chaloupe.

Je suis facile à satisfaire
Ce devant quoi passe mon temps
– Dit la clientèle à Figuière –
Sans escompte on paie en sortant.

« Quoi ! tant d’idées en un roman ! »
Dit un auteur qui désespère
– Chez notre grand apocrisiaire
On t’imprime et mieux on te vend !

Drame à signer pour millionnaire
Ou simples sonnets pour amant
Si tu n’as pas assez d’argent
L’éditeur en fait son affaire.

Et moi qui huilais ma machine
Moi qui taillais dans mon cerveau
Des bas-reliefs, des hauts-fourneaux
Qui peignais comme on peint en Chine.

Rien qu’une course en fiacre à faire.
– Ah ! j’ai justement votre affaire.
Un vaudeville ! six cents francs
Payables à tempérament.

La poésie est un cri, oui, mais un cri habillé.

VILLONELLE


Dis-moi quelle fut la chanson
Que chantaient les belles sirènes
Pour faire pencher des trirèmes
Les Grecs qui lâchaient l'aviron.

Achille qui prit Troie, dit-on,
Dans un cheval bourré de son,
Achille fut grand capitaine ;
Or, il fut pris par des chansons
Que chantaient des vierges hellènes.
Dis-moi, Vénus, je t'en supplie,
Ce qu'était cette mélodie.

Un prisonnier dans sa prison
En fit une en Tripolitaine
Et si belle que sans rançon
On le rendit à sa marraine
Qui pleurait contre la cloison.

Nausicaa à la fontaine
Pénélope en tissant la laine
Zeuxis peignant sur les maisons
Ont chanté la faridondaine !
Et les chansons des échansons ?

Échos d'échos des longues plaines
Et les chansons des émigrants !
Où sont les refrains d'autres temps
Que l'on a chantés tant et tant ?
Où sont les filles aux belles dents
Qui l'amour par les chants retiennent ?
Et mes chansons ? qu'il m'en souvienne !

Fable sans moralité

il y avait une locomotive si bonne qu'elle s'arrêtait pour laisser passer les promeneurs. Un jour, une automobile vint cahoter sur sa voie ferrée. Le chauffeur dit à l'oreille de sa monture:" Ne dresserons-nous pas procès-verbal? -C'est jeune, dit la locomotive, et ça ne sait pas." Elle se borna à cracher un peu de vapeur dédaigneuse sur le sportsman essoufflé.

Le sacrifice d'Abraham.

En temps de famine, en Irlande, un amoureux disait avec ardeur à une veuve: "Une escalope de vô, ma divine! -Non! dit la veuve, je ne voudrais pas abîmer ce corps que vous me faites la grâce d'admirer!" Mais elle fit venir l'enfant et lui coupa un beau morceau saignant à l'endroit de l'escalope. Est-ce que l'enfant garda la cicatrice? je ne sais pas; il hurlait bibliquement quand on le coupa dans l'escalope.