Patrick Poivre d`Arvor

C'est bien connu, en politique mon prédécesseur est un incapable et mon successeur un usurpateur... (p. 53)

Le Premier ministre, qui venait de la société civile et ne goûtait guère aux effluves de la cuisine électorale, avait pris en sympathie le jeune Charles. Il apportait à ses yeux un souffle d'air frais qui manquait à la vie politique, de plus en plus colonisée par des énarques et des apparatchiks confits dans leurs certitudes et leur vie étroite. Avec l'âge et l'expérience, ils finissent par s'améliorer, mais trop tard... (p. 47)

Il y a des périodes de la vie où tout va bien, où tous les vents sont favorables. Ce sont les plus dangereuses. C'est là qu'on se laisse griser et qu'on peut glisser. Dans ces cas-là, pince-toi pour te réveiller. Car en politique, la roche Tarpéienne est toujours proche du Capitole. (p. 34)

* J’aime les femmes. J’ai toujours aimé les femmes, la compagnie des femmes, le parfum des femmes. Sans doute leur ai-je été fidèle, en dépit de toute apparence.
J’aime la femme comme espèce, comme on le dit d’un minéral ou d’un végétal. Je l’aime comme curiosité, comme gouffre où noyer le savoir. J’aime ses sous-espèces et leurs souterraines ramifications. J’aime ma naïveté et mes incertitudes quand l’animal me frôle…/… J’ai peu de goût pour l’exhibition, pour l’ostentation, mais je raffole des masques. Tout n’est que maquillage. Dans ces pages se glisseront des ombres, des fantômes d’une vie éclatée. D’autres ne seront que des mythes à jamais enchâssés dans les cathédrales d’un désir glorieux.
J’ai besoin de fantasmer ma vie, j’aime donc les femmes fantasmatiques, celles qui m’ont effleuré quelques secondes et m’ont empli de rêves, et peut-être de grâce, pour les années à suivre.
Femmes de ma vie, femmes de mes nuits, laissez-moi vous border de ces pages.

* En fait, le désir n’était pour rien dans mon mutisme. C’est que je ne savais pas, que je ne pouvais pas lui parler. Tant de rancoeurs, de remords, de malaise, trop de souffrance complaisante sans doute aussi.../… Cordelia s’est donc évanouie. Lorsque par hasard nos chemins se recroisent – deux fois seulement – nous ne nous saluons pas. Je la regarde dans les yeux. Un peu théâtralement. Je flirte un peu avec le grotesque, mais j’ai l’habitude. C’est ma façon de dire aux gens qu’ils m’ont touché ou qu’ils m’ont fait mal.

* Guenièvre fut Laurence B. Les mêmes cheveux d’or, la même générosité dans l’adultère, la même vraie bonté. Femme-racine puissamment maintenue en terre, confidente de la première seconde et amie-amante naturellement. Force du désir aussi. Guenièvre voulut Lancelot au premier regard échangé; elle aimait pourtant profondément le roi Arthur, son époux. Elle a mesuré le charme de la tentation avant d’y succomber. Elle n’a rien du jouet que fut Yseult.
Yseult la double, comme si, depuis Eve, chaque femme ne pouvait être que duplice. Deux moitiés de pomme pour une âme, un désir, une substance…/…
Pour Yseult la blonde, ce fut plus ambigu. Vingt femmes peut-être, entrevues, esquissées, ébauchées pour certaines, s’allongèrent un temps dans son lit. Toujours pour des fêtes érotiques, pour des communions de corps. Femmes-offrandes, femmes-consentements, femmes-contentements. Race haïe des féministes d’arrière-garde, et pourtant si généreuses, et si fières de leur don. C’est ce don-là qui les rend exceptionnelles, inaccessibles. Et c’est ainsi que je les respecte. Il me semble qu’elles me respectèrent.

Rêvé pour l'hiver

L'hiver, nous irons dans un petit wagon rose
Avec des coussins bleus.
Nous serons bien. Un nid de baisers fous repose
Dans chaque coin moelleux.
...

Arthur Rimbaud

Bien sûr, il percevait le nouveau danger qui le menaçait mais il avait pris l'habitude, comme tout politicien endurci, de déminer sa route et de se débarrasser, les unes après les autres, des bombes à retardement que les aléas du destin, ou ses adversaires, y déposaient consciencieusement. Cette fois, la coupe était pleine mais c'est le prix à payer quand on se rapproche de la plus haute marche du pouvoir.

Charles réalisait que ces calculs ne l'honoraient pas mais le mode de fonctionnement des politiques est ainsi fait. Toujours prévoir, anticiper, choisir le moindre mal et se blinder face à l'émotion.

C'est bien connu, en politique mon prédécesseur est un incapable et mon successeur un usurpateur...

elle craignait de devoir se justifier auprès de ses amis lorsqu'il faudrait le leur présenter. Pour l'heure, elle aimait assez l'idée de cet amour clandestin, et qui devait le rester. Pas seulement parce qu'il y avait un mari, même si peu, et qu'il n'y avait pas encore vraiment un amant, mais parce qu'elle ne prisait guère l'ostentation et qu'elle avait le goût de la dissimulation.

C'est dire que l'évocation de l'adolescence noctambule de mon aimée me mettait mal à l'aise. Je me refusais à l'imaginer errant en ces zones de non-droit qui m'étaient interdites. Je devinais les regards avinés, les mains suant l'alcool, les plaisanteries graveleuses qu'on s'autorise dans le brouhaha. Tout cela m'importait peu mais personne n'avait le droit de toucher à la femme que j'aimais. C'était il y a quinze ans? Non, c'était hier et c'était peut-être demain. Il devait lui rester des traces de cette addiction-là, son sang n'avait pu se régénérer en éliminant ces miasmes. Je secouais la tête pour la débarrasser de ces impuretés, et je voyais bien que, déjà, j'étais assailli par les démons de ce qu'on nomme souvent la jalousie, alors qu'il ne s'agit que de fantasmes ressassés. Celui, par exemple, de la jeune vierge que personne n'a touchée, que nulle pensée perverse n'a effleurée. Je n'aime pas ces œillades qui salissent le corps de mon amoureuse. Qu'elle aille s'en laver! Et puis non. Elle, elle seule, peut-être, n'a pas été souillée. Elle est la femme que j'ai choisie. Elle sera bientôt la femme de ma vie.

Tous deux étaient maigres et pales mais, sur ces pauvres visages ravagés, brillait l'aube d'une vie nouvelle, celle d'une résurrection. C'était l'amour qui les ressuscitait. Le cœur de l'un enfermait une source de vie inépuisable pour l'autre. Ils décidèrent d'attendre et de prendre patience. Ils avaient sept ans de Sibérie à faire. Que de souffrances intolérable à s'imposer jusque-là et que de bonheur infini à goûter!

Mais tu as préféré l'infidélité, le vaudeville, la vulgarité; or tout cela est à la portée de n'importe qui. Tu as préféré que je garde de toi cette image salie, alors que je t'avais installée au pinacle. Je te croyais pure et éprise d'absolu. Je croyais en tes mots d'amour. Je tombe de très haut.

Et puis un jour ils se détourneront. Ou plutôt ils ne te regarderont plus. Il n'y aura plus d'éclat. Mais quelques ridules assassines, les commissures des lèvres qui accuseront soudainement la méchanceté, c'est souvent comme ça avec l'âge, des yeux morts comme ceux des poissons. Redéfilera alors cette cohorte d'hommes qui ne sont venus à toi que pour une apparence, une enveloppe corporelle, et qui t'ont jetée après usage. Redéfileront aussi tous ceux qui t'ont quittée, abandonnée, par gêne ou par dégoût. Tes amies, tes proches, ceux qui jetèrent l'éponge. Et peut-être, au loin, un fantôme, qui t'aima à la folie, qui crut à tes mensonges, puis qui fit semblant. Pour son malheur, il croisa ton chemin et ne s'en remit pas. Pour son bonheur, il connut des instants de passion déraisonnée qui lui firent croire en l'existence de Dieu. Mais Dieu est mort ce soir. Toi aussi, le fantôme aussi, tout le monde est mort. N'ont survécu que les pales illusions qui flottent encore sur les champs lorsque vient l'automne et qui ne sont que les plaintes envolées des amants morts.

Et il y a bien aussi des instants où un homme devant toi se détache calme et clair sur fond de sa splendeur. Ce sont des fêtes rares, que tu n'oublies jamais. Cet homme, désormais, tu l'aimes.

De temps à autre tu me le répétais : je n'aime pas la vie, ce n'est pas beau, ça ne sert à rien. Et pour une fille qui n'aime pas le mensonge, tu nous as souvent menti, jusqu'à la dernière minute. Sans doute pour nous épargner des angoisses supplémentaires.
Je peux te le dire, aujourd'hui, on en a bavé depuis trois ans. Mais comme tu as certainement souffert dix fois plus, je ne t'en parlerai plus jamais et je te pardonne tout. A commencer bien sûr par ce foutu métro...

On voit mourir toute chose animée
Lorsque du corps l’âme subtile part :
Je suis le corps, toi la meilleure part,
Où es-tu donc, ô âme bien-aimée ?

Louise LABÉ
SONNETS

Parfois, je me poste en wagon de queue pour regarder les rails filer derrière moi. Chaque traverse est une victoire de fuyard. Il n'y aura jamais assez de versets entre moi et mon fantôme, qui doit déjà alimenter les conversations parisiennes. Quelle image renvoie-t-on de ma fuite ?

Sans femme je ne suis rien du tout. C était comme si la femme était l'image de mon âme

A chaque rencontre, j ai été sincère, profondément offert. Et dans l'heure qui suivait, je me sentais à nouveau aspiré par une dépression cyclonique, un désespoir mou qui me poussait à aligner des prénoms de femmes sur un carnet, curieux chemin de croix semé de stations couchées.

Ce dont il s'agit quand une épée vous transperce l'âme : avoir le regard serein, ne pas perdre de sang, accueillir le froid de la lame avec le froid de la pierre. Grâce au coup, après le coup, devenir invulnérable.