René Fallet

Il me dit : Je suis heureux.
Je soupire : Ne sois pas insolent.

Le plaisir est un animal domestique qui ne s’attache à vous que si vous le nourrissez.

Bulle, d’où viens-tu ? Noiraud n’a pas été te chercher dans la mer, elle est trop loin, la mer. Je me demande où il a pu te rencontrer. C’est peut-être un ange qui t’envoie, Bulle. Les chiens comprennent ce que disent les anges, tu sais. Quand un chien est couché devant le feu, le nez entre les pattes, tu peux être sûre qu’il écoute un ange. On le voit passer dans ses yeux. C’est par Noiraud que j’ai appris cela. Je vois clair en Noiraud comme dans de l’eau.

Les femmes ne s'en vont jamais sauf, comme par hasard, celles qu'on aimerait voir rester.

Ce fut en allant voter Pompidou que Frère Grégoire rencontra le péché.
Paradoxe des paradoxes, le suffrage universel chassa le saint homme du royaume des élus, l'immola sur les autels de la démocratie.

- Un petit coup de rouge ?
- Merci, jamais le matin.
- Vous avez tort, c’est le matin que c’est bon. Ça décape les amygdales, ça oxygène l’estomac, tous les docteurs vous le diront.

Il lui paraissait tout à coup impossible que fussent perdues, de l'âme, l'essentiel, la quintessence, les seuls instants d'égarement où l'être aime un autre être enfin plus que lui-même.

- L'asile j'irai pas. Je me foutrai plutôt dans mon puits
comme devraient faire tous les vrais puisatiers.
- C'est ça, plaisanta Ratinier, et moi je me taperai sur la tête jusqu'à la mort
avec un sabot comme tous les vrais sabotiers.

L'Angleterre. Il ne pourrait plus regarder cette île sur une carte sans la parer d'yeux gris, de cheveux trop blonds et de seins si bellement haut perchés. Il ne pourrait plus entendre quelqu'un parler anglais sans sursauter. Il achèterait à Véronique des disques de Petula Clark pour avoir toujours cet accent dans l'oreille. Il pensait à elle parfois comme si déjà elle n'y était plus. Il se retournait alors vite vers elle. Rassuré. Elle était là encore pour six jours.
Puis quatre.
Puis deux.
Comme à Canaveral, le compte à rebours était commencé. La fusée exploserait au sol.

Je prenais un mot, joli ou cocasse, et j'allais me promener avec lui.

Les verres souffrirent de cette fâcheuse sécheresse qui est leur maladie chronique. On les soigna. En une seconde, ils furent sur pied.

Il n'y a pas, sur terre, que les pieds qui doivent marcher, la tête aussi.
Combien vivent avec une tête qui ne servira jamais, meurent avec, au bout du cou, une théière flambant neuve !

Être sûr de l'amour de l'autre, c'est déjà le perdre.

Quittez pas mon raisonnement. Au point de vue politique, si l’homme peut plus en causer avec des copains, qu’est-ce qui lui reste ?
- La télé ? insinua Bitouillou.
- Tu m’as compris ! L’opinion à domicile comme l’eau courante. Plus besoin de bouger un arpion. L’homme faut l’isoler, le mettre sous un béret. Sans quoi il attrape la réflexion.

Il lui paraissait tout à coup impossible que fussent perdues, de l’âme, l’essentiel, la quintessence, les seuls instants d’égarement où l’être aime un autre être enfin plus que lui-même. Si Pat ne l’aimait pas, ce n’était pas lui le plus à plaindre, mais elle.
Il ne lui communiqua pas cette illumination. Il n’aurait pas su l’exprimer. Il était heureux. Il se disait qu’il ne mourrait pas tout à fait, si cet amour flottait encore, plus tard, sans lui, sans elle, sur ce Paris au mois d’août qui l’avait vu courir et brûler dans les rues.

"La tolérance, c'est encore un de ces grands mots qui ne veulent rien dire du tout. C'est un truc de politiciens, la "tolérance". Et puis les cons aiment bien répéter ça: "la tolérance, la tolérance" C'est pratique de se revendiquer d'une vertu qui n'existe pas. Ca ne mange pas de pain. Ca n'engage à rien." René Fallet, France Inter, 1976

J'emporte les châteaux, j'emporte les autos. Je suis ainsi, moi. On me doit le respect. Je suis la mer.

Voici la jeune fille
Et son corps végétal
Que le vent déshabille
A la sortie du bal

La marinière buvait comme un matelot natif de Douarnenez.

La mère Pampine était posée sur son paillasson comme un monticule de tripailles dans un recoin d'abattoir. Le regard d'Henri passa au travers d'elle comme dans une vitre, et la mère Pampine eut une crainte affreuse, celle d'être devenue à son insu moins répugnante, ce qui eût détruit son prestige.