Et si Shakespaere n’est plus Shakespaere, qui sommes-nous ? Rien que les litres de sang qui coulent dans nos corps ? Rien qu’un amas de chair qui glisse vers la tombe ? Rien qu’une agitation dérisoire entre une expulsion et un enterrement ? (Reines de pique)
Les rase-bitume ont déjà pris le pouvoir. Ils nous grillent les neurones, ils châtrent le dictionnaire, l’aphasie gagne du terrain, bientôt un cul qui lache une vesse sera plus éloquent que bouche et cerveau réunis. (Cul et chemise)
Un relent d’humiliation accompagne tout cadeau somptueux. Quoi qu’on fasse la charité écrase celui qu’elle aide. Elle le cloue à sa condition plus sûrement qu’un nuisible sur la porte d’une grange. (Reines de pique)
Et s’il est agréable de se glisser dans le puits sans fond des temps passés, il est agréable aussi de battre des ailes et de prendre son envol vers des futurs inconnus. (Reines de pique)
La grandeur n’est plus qu’un mot écrit dans la buée d’un monde médiocre. (Reines de pique)
Jean-Marie Piemme. Les Pâtissières.