Généalogie de l’algue

 
 
          3.

19:12
La bouée d’un corps-mort allongée    sur le sol
comme un soleil en dormition      à l’heure an
niversaire      Ni tu ni je    mais peut-être île
où nous allions  – en l’humide secret des algues
de nos langues –     éclaircir la buée du monde

On s’étend près du soleil couché – dans la geôle
du corps le pas du père résonne     avec l’am
pleur d’une clarté fossile
                           On balise un non
dit au cœur des gravités sommaires Les vers
élèvent un tumulus       – monument promis
à l’esthétique du dérisoire
                                 Un poème
un soir s’est écroulé   son rayonnement  non

 
 
          2.


Vingt-deux     Le vent du sud remet en plage les
parfums de la pinède     alors qu’un demi globe
de lune lorgne la tour éteinte         et ses pan
neaux solaires     À l’orient      sur la ligne de
partage              le ferry de gênes illumine
un centimètre d’infini
                            Un groupe élec
trogène noircit le fût           d’un pin parasol
desséché       Des particules de gasoil dansent
avec les phalènes        dans le cercle restreint
d’un projecteur halogène
                              Le tambour des
pistons couvre le clac des vagues    On s’éloigne
de la mécanique terrestre        À dos de dune

 
 
          4.


Des mots en hiver

Assis     La main en gerbe face au contrecœur
À peine sensible      la chaleur d’hier   prise
dans la fonte du paysage       et les commen
taires         de trois générations de veilleurs
Leurs souffles encore dans la pelle des cendres

On tisonne le presque éteint Du peu de chêne
à vif            rougeoie la géométrie d’orion


On froisse le quotidien    – le flux contingent
des vieilles nouvelles recommencées  (l’ennui
de l’idem) – sans l’avoir lu   on sait la beauté
d’un choc rétinien           l’éclat indélébile
de l’arbousier          tel un brasero sidéral


Trois pignottes deux brindilles sous les mots di
vers    une allumette     Le cycle du carbone

 
 
          1.


Main tenant le corps

Le roulis de l’encre    Peu de bruit sur le blanc
recyclé La main ornée d’un bouquet d’échardes
se redéploie              exerce sa pluralité

La bille du pouls adoucit      l’angle des nerfs
révèle un transport intermittent Les méandres
du sang irriguent      les particules veillantes

Une symphonie liquide         éclaire les art
ères    On se laisse haler par l’appel du corps

Aucun os    ne s’oppose à cette introspection

On ouvre la fenêtre        Les feuilles palpitent
comme si      en filigrane    les branches d’un
cœur activaient        la respiration du poème