Quelques mots en l’air pour ne pas dire

 
 
          5.


Un monde sans buzz

On cure le lit du california           Aux pieds
des bottes trouées    On patauge deux fois  à
l’intérieur et   à l’extérieur      dans la vase et
les vers que la bèche remonte      (ce que l’on
rapporte sur du propre)



                     On pourrait en faire une
œuvre à la manière    d. hirst    une vermée
dans un aquarium       empli de formol fluo
On le pendrait à l’aulne  l’aigu des moustiques
et le grave des crapauds       en fond musical
On ouvrirait le musée        une heure par an
de préférence un jour de grêle      (les e-gens
craignent la nature)
Seul   avec les bzzz   de l’air

 
 
          3.


Un canadair défait le calme du poème
et du dix Son jaune éclaircit l’œuf solaire en
fumé        Des bras tendus numérisent le por
teur d’eau comme d’autres croquaient des vieilles
                                     [femmes
fagots en têtes        et pieds dans une misère
encore supportable


Un dernier largage pulvérise les flammes
Le bruit prend de l’altitude      bat de l’aile et
se tait        Se métamorphose en pixel luisant

                          En cliquant cet hiver
on verra déferler           les clichés de l’été
dans les yeux de vieilles filles    à écrans plats
et pieds dans le vide    de leur vie sans vertige

 
 
          1.

Mois neuf    On regarde passer le ciel  Les mots
s’accumulent dans l’air – où bougent quelques vi
sages – en attente d’ordonnancement      On
prend bleu sans vraiment savoir s’il s’accordera
– dans cette prose     rejetée    (pour figurer
léger poème) –          avec l’émotion du mo
ment
    On prend bleu (ce qu’il reste d’une blessure
afin de l’effacer en l’écrivant ?)         On l’ôte
du lexique aérien     On le dilue      Noir sur
blanc    devient tâche sonore   à moduler en
lignes     par douze   syllabisées
On libère
bleu     On le regarde teinter là-haut
                                   Tout bat

 
 
          4.


Un oiseau       joue avec le fil tombant du seul
nuage d’avril         jusqu’à sa dernière maille
– s’en fait (qui sait) un nid – et rend au ciel de l’est
sa nudité diurne
                            Un avion écharpe
l’ouest     Dans la blessure   un vol irrégulier de
migrateurs s’inscrit         – cela ressemble à la
partition              d’une passacaille de bach
avant de se diluer en un bref nocturne

Voyage qui passe dans le haut      et ne donne
à l’errant qu’un instant   de son carnet de notes

      On ne sait pas où nous emmène le poème
On sait qu’il nous aide      à traverser l’incertain

 
 
          2.


Trois     L’en allée de l’air glisse le paysage
vers d’autres lumières Le sombre vert de l’île
s’atténue
            La tour tache  le fond cérulé
de rouge
     Les traits du soleil tranchent l’espace
en parts inégales     Un vol de migrateurs
les traverse
       On saisit vent (là   et là   dans le
lent mouvement du regard) On voudrait que sa
transparence réactive les tisons      tende
le cerf-volant visionnaire      abatte la rhé
torique des clôtures      et donne du large
à ce poème cadastré
                       On voudrait qu’il
rehausse nos mains   des brûlures de l’inouï