N'envoyez plus de roses

Ils arrêtèrent la voiture près du passage, sur la route d'en bas. Quelques instants plus tard, ils descendirent tous les trois. Ils avaient l'air ankylosés, leurs chemises étaient collées sur leurs omoplates ; il avait dû faire très chaud et la route avait été longue.
Tapi dans la zone d'ombre au bord de la terrasse, je pouvais les voir très distinctement dans mes jumelles.
Je connaissais déjà le plus âgé, le professeur Krom ; aucun doute à son sujet. Mais je ne possédais, pour identifier la femme et le plus jeune des deux hommes, que des instantanés pris par une agence de détectives privés dans leurs universités respectives. Je ne considère pas que l'identification sur photographie est une manière très sérieuse de procéder - j'ai vu et j'ai utilisé beaucoup trop de faux passeports pour y croire encore -, mais ces deux-là ressemblaient suffisamment aux personnes qu'ils étaient supposés être pour que je suppose qu'ils soient les personnes à qui ils ressemblaient.
La voiture était une Fiat 127 de location, avec des plaques minéralogiques de Milan. Les bagages, sauf ce qu'ils portaient à la main, étaient sur la galerie. A l'intérieur, personne d'autre, comme prévu. Ils semblaient, su moins jusque-là, avoir suivi à la lettre les termes de l'accord que j'avais passé avec Krom.
Pendant quelques secondes ils restèrent immobiles près de la voiture, les yeux fixés sur la villa Esmeralda. Puis leurs lèvres se mirent à bouger et ils s'animèrent. On n'avait pas besoins d'être expert en lecture sur les lèvres pour savoir ce qu'ils disaient.