Paysages d'un retour

Dans la très mince mais aussi très dense chronique familiale, son trisaïeul, son arrière-grand-père, son grand-père, son père durent se plier à la même loi. Cette loi s’énonçant en un triple et consécutif commandement : Atteindre l’âge adulte. Puis, émigrer. Puis, revenir. D’abord, donc, à vingt ans, émigrer. Au loin. Le plus loin. Tout quitter comme pour une plus revenir. Jamais. Mais revenir vingt ans après, presque au jour compté, avec le pécule économisé serré autour de la taille ou comprimé et cousu au fond d’un sac de peau.