Warren Ellis Présente Hellblazer

Londres est vieille. Elle était vieille il y a deux mille ans, quand elle n'était pas constituée de beaucoup plus que de ce fleuve tortueux, d'herbe et de troupeaux. Pas loin d'ici, là où Londres prend de la hauteur, les vaches et les pauvres types malchanceux de naissance avaient rendez-vous avec le coté pointu du couteau d'un druide hirsute.
Londres est bâtie sur des fantômes.
On ne peut pas marcher dans Londres sans piétiner des fantômes. Au sud-est, il y a la rangée des logements sociaux où les lames de rasoirs filent à travers les toilettes et les salles à manger.
Dans les cellules sous le commissariat de Chiswick, on peut voir un homme hurler et se pisser dessus de terreur, sa chair fendue par les coups de hachoir, les tendons étirés, la viande arrachée qui luit et palpite dans le clair-obscur.
Beavor Lodge à Hammersmith: ici, une nonne a donné naissance à un enfant et enterré le pauvre marmot dans le jardin. Chaque nuit, on peut entendre les bruits que fait le bébé quand les poignées de terre recouvrent sa bouche, une par une, encore et encore...
Les abattoirs de Smithfield. Ils y ont exécuté William Wallace et les lieux portent encore l'odeur de ce trou du cul écossais... littéralement. Ils ont fait bouillir un cuistot vivant ici, dans les années 1600, parce qu'il avait empoisonné les potes d'un évêque. Les bonnes nuits, on peut respirer l'odeur de cuisson... la sienne et celle des autres hérétiques, des prêtres agités qu'ils ont fait frire ici.
(…)
Ceux-là, ils sortent de la prison de Newgate. Ils l'ont détruite, bien sûr. Ils ont collé le tribunal correctionnel, la cour d'assises, à la place.
Il y a bien longtemps, il y avait cette Mrs Dyer qui s'occupait d'une sorte de service de garde de bébés. Sa méthode pour garder les bébés consistait à les balancer dans le fleuve. Elle a été pendue à Newgate. Elle hante toujours le lieu. Et les gamins qu'elle a tués hantent toujours le fleuve, revivant l'unes de deux seules descentes qu'ils ont connues dans leurs courtes vies.
Un peu plus haut, il y a la station Bank, où j'ai retrouvé Map l'autre nuit. Le tunnel du métro traverse l'une des fosses à pestiférés perdues de la ville. Et donc parfois, la puanteur des morts d'autrefois remonte par Bank et investit Londres, pour lui rappeller sur quoi elle est construite.
La tour de Londres n'est pas bien loin d'ici. Certaines nuits, vers quatre heures du matin, quand les choses sont aussi calmes qu'elles peuvent l'être, on peut entendre la vieille Maggie hurler. Margaret, comtesse de Salisbury. Il a fallu à son bourreau cinq coups de hache pour lui trancher la tête.
Et elle vivait encore quand le cinquième est tombé.

On voit un truc comme le cadavre de Bracknell et on se dit, merde, seul un monstre a pu faire ça. Ça marche à chaque fois. Ils m'disent : "Inspecteur, un être humain n'a pas pu faire ça. C'est l'œuvre d'un démon" ou une connerie du même style, selon l'école qu'ils ont fréquentée. Ils s'attendent toujours au monstre. Et c'est toujours juste un mec. Tu vois c'que je veux dire ? C'est juste un type. C'est ton voisin, le beau gosse qui te sourit au kiosque. Le mec bien qui prend le même bus que toi. Il faut en arriver à tomber sur notre copain qu'est là, et à bien explorer son regard pour piger la leçon. Y a pas de monstre. Y a pas de rédemption, pas de "eux et nous", pas de "on pourrait jamais faire une chose pareille". Y a que nous.

Je m'appelle John Constantine. J'suis pas le mec le plus sympa que vous ayez jamais rencontré. Mais je fais de mon mieux. Et c'est à peu près tout ce qu'on peut espérer : qu'au jour de sa mort, on ait fait de son mieux pour être humain, pour faire les choses de manière réglo.

Un jour, quelqu'un m'a demandé si la magie existait vraiment. Seulement si t'as envie qu'elle existe. Seulement si t'as envie.

Londres est vieille. Elle était vieille il y a deux mille ans, quand elle n'était pas constituée de beaucoup plus que ce fleuve tortueux, d'herbe et de troupeaux. Pas loin d'ici, là où Londres prend de la hauteur, les vaches et les pauvres types malchanceux de naissance avaient rendez-vous avec le côté pointu du couteau d'un druide hirsute.
Londres est bâtie sur des fantômes.